Утро не судное

Ты тогда скажешь: хорошо, я смирюсь, но ведь обидно и нелепо быть частью некой генераторной среды и готовить всю жизнь нечто, предназначение которого неизвестно, и при этом осознавать, что ты есть «часть» и не более.

Я тебе скажу, что нам только и остаётся что «осознавать», а дальше повторюсь: а вот быть «частью» и какой – это уже вопрос выбора. И если б ты выбрал путь без ошибок, шёл напролом к своей цели – которой у тебя, кстати, нет, и потому горевать тебе не о чем – ты бы не сидел здесь в этом поезде № 17 и не искал доброго попутчика. Потому что – кому поезд и попутчик, кому путь, где всё известно наверняка…

Рой разворачивается и идёт в соседний вагон. Не то, не то, не так надо, не так, шепчет он. Затем, поймав на себе косые взгляды пассажиров, перестаёт шевелить губами. Мы ещё поговорим, думает он и верит в это, обязательно поговорим, быть может, вместе пустим красную ракету, вызовем огонь на себя и постараемся выкрутиться. Но не сейчас. Рой видит и понимает, что в вагоне жарко, пассажирам дискомфортно. Но он ничего не ощущает. Он лишь видит, слышит и понимает.

Вслед несётся: "Соколиная охота не удалась". В этом вагоне полно народу. Юная циркачка крутит колесо в проходе. Дым стоит коромыслом. Пьяные разговоры. Много солдат. Запах табака, водки и тушёнки. На одной из скамеек сидит эсэсовец. Старый уже. Жарко, но он в фуражке. Циркачка поскользнулась и чуть не упала. Эсэсовец ловко вскочил, поддержал её и затем сел на своё место. Парень, что справа, схватил его за руку и громко сказал: "Смотри, во, сука! Водку нашу жрёт, да ещё баб наших лапает!" Кто-то ему возразил: " Да это она – сука, второй день здесь кочевряжится и никому не дала. А этот – свой в доску!"

Рой встретился глазами с говорившим и увидел там своё отражение. На него из глаз – и потому под разными углами – смотрел человек с длинными седыми волосами, на груди табличка. Но вот что на ней написано? Надо бы прочесть… Лучше этого не знать: доедем до конечной, и там всё станет ясно, думает Рой. Какие ещё таблички? Мы сами их пишем.

Он идёт в тамбур. Двери открыты настежь. И он вдруг ощутил жар. Легче на душе, если она ещё есть, если он сам уже не душа. Горячий воздух гоняет по тамбуру мусор. На полу валяются кусочки угля. Топят что ли, недоумевает Рой. Душно. Мелькают телеграфные столбы. И они здесь тоже есть? Белый песок слепит глаза.

Заходит циркачка. Крутит пальцами добротную сигарету. Рой не видит названия. "Мужчина, огоньку не найдётся?" Рой даёт ей прикурить от зажигалки. " Мужчина, Ниццу не проезжали?" Рой молчит. "Зачем же морщиться? Ты что – моралист, или у тебя зубы болят?" Рой молчит. "Проблемы? И ехать не хочется, и прыгать не хочется? Может, тебе ещё чего хочется?" Рой молчит. "Ну, если и ещё чего не хочется, тогда прыгай, а то стемнеет". Рой молчит. Как стемнеет, если утро, думает он.

"А я говорю – стемнеет. И не спасут тебя ни солнце, ни звёзды от мрака. Прыгай! Это нехорошая репетиция – здесь не цирк!" – почти визжит гимнастка. Рой, держась за поручень, спускается на нижнюю ступеньку подножки и прыгает. Пробегает несколько метров по гранитной насыпи и, кувыркнувшись через голову, падает. Ударился спиной, дыхание перехватило. Опять туман, слёзы заливают глаза. Он с трудом встаёт и идёт – прямо, по ходу поезда.

Спина болит, ноет колено. Вернулся или продолжается? В груди по—прежнему бьётся маленький и вредный дух сопротивления: ну и чёрт с вами. С кем, не уточняется. Просто признать себя раздавленным не хочется. Рой смеётся над собой. И всё же: вернулся или продолжается? Он опять смеётся, спотыкается, но идёт. Итак: стоп! Вот ты и познакомился с Огнями. И к какому выводу ты пришёл? Прочь, прочь спасительную и, бесспорно, часто спасающую игривость. Маска это, притворство. Помирать так с… оркестром. А если без оркестра? Выползаем, выползаем… Рой остановился, глядя вслед ушедшему поезду. Глянул на рельсы: блестят, отшлифованы колёсами. Виртуальность близкая к реальности. Может, я надышался чего? Или Огни мозги просвечивают?

И боль пронзила спину. Он замер не в силах пошевелиться. Знакомо, но что-то не в меру. Рой с трудом посмотрел влево и увидел то, что и ожидал увидеть. Тень, незаметно подкравшаяся, уже закручивалась дырявым волчком. Смерч приличных размеров, в два человеческих роста, стремительно приблизился, и Рой не смог уступить ему дорогу, хотя хотел, очень хотел. Он стоял неподвижно, и мягкие чёрные лоскуты скользили, шелестя по одежде, гладили лицо. Рой не чувствовал в этих действиях враждебности – дружеские объятья. Но спина… Что спина? Он пошевелил плечами – боли нет, можно двигаться. Лёгкое дуновенье ветра словно подтолкнуло его, и он пошёл. Лоскутный вихрь отклонялся то вправо, то влево, но не покидал путника.