Утро не судное

И вопросик один вертится такой назойливый: почему мы здесь так поздно оказались? Эту акцию можно было предпринять и месяц назад. Говорили, говорили, и вот наконец собрались и пошли – как по команде. Вопреки всему. «Была прогулка быстротечна, и в роще той не соловей уж напевает: информкукушка откровенно сообщает, что наша жизнь, увы, не вечна…» – поток продолжался.

Гул стих. Свечение свода ослабло и затем постепенно сошло на нет. И ночь спустилась. Не совсем ночь. Неба звёздного не было. Вместо светящегося свода – непроглядная тьма. И справа, и слева что-то происходило. Рой сначала не мог идентифицировать шум. Но вскоре пришёл к выводу, что он напоминает шлёпанье вёсел по воде. Приближается лодка, с гребцами. Яркий свет, как от прожектора, ударил по глазам и затем погас. От этой вспышки Рой и Игорь должны были хотя бы на мгновенье ослепнуть. Но случилось ли это, определить было невозможно: тьма.

И тут Рой явно услышал фразу, произнесённую, как ему показалось бодрым и даже игривым мужским голосом: "Сушим вёсла – едем в Осло!" И всё стихло. Унеслась вдаль дурацкая бессмысленная присказка, слышанная в детстве. Опять голоса. В такой гробовой тишине должны быть слышно каждое слово. Не понятно: перепалка какая-то. Звук словно пробивается сквозь ночь. Рой стоял и смотрел перед собой. Прямо перед лицом, возникнув из ничего, завис светящийся шарик. Повисел несколько секунд, взмыл свечой и затерялся. Ни звёзд, ни Луны по-прежнему не было. Голоса приближались, вернее, окружали. Рой находился, словно в толпе, притом толпе, беспрерывно болтающей.

"Самарийцы выживут и дойдут… В надземном царстве нет подземных ходов… Я вас уверяю, господа, сторожевик далеко, а граница – близко, и никаких арамейцев нет: это те же зулусы в зеркальном перерождении…Ты не хочешь есть – ты хочешь жрать, как единорог после поста… И каждому – подкова на счастье, а то, как перекати—поле…" Подкова-то здесь причём, подумал Рой. Я ж сам о ней недавно вспоминал. Совпадение? Или ОНО издевается? Страх, что уж тут скрывать, беспокоивший минутами раньше, прошёл.

Но пришёл другой страх. Он уже не боялся, что его ударят, убьют, схватят и утащат в преисподнюю. Он боялся только одного – что сейчас его слегка толкнут в спину и скажут: "Извините, вам здесь не место". Щекочет струйки пота, и нет желания оглянуться. Нет. Сделать шаг вперёд или нет? Он не сделал. Посмотрел вниз: трава видна – та же.

"Дует ветер! Дует ветер! Дует ветер!" – скандировали несколько мужских и женских голосов. И вдруг возле правого уха, рядом – два голоса, не различимых ни по тембру, ни по интонации, но – два.

«Когда мы последний раз кружили, всё вращалось, и трудно поверить, что всё так изменилось! А зонд придётся запускать в тумане, вслепую».

«В тумане всё люди серы. И потому – одинаковы. А с кем же тогда разговаривать? Cо всеми сразу? Может, сначала туман развеять? Мы – им, они – нам».

Голоса удалились. И слева – игривое приглашение: "Процедура лучезарной улыбки… Опробуем? " «Опробуем! Опробуем!» – послышалось со всех сторон. Ветер усилился, стало свежее, и самочувствие должно измениться в лучшую сторону. Должно. Но что принёс этот ночной, рождённый Огнями большого города ветерок? Сведёт с ума? Нет смысла создавать всё эти сложные и дорогостоящие декорации с простой целью свести с ума человека. Задачи такой нет. А если с кем и случится беда – нет и не было здесь злого умысла. Он, умысел, конечно, был. Но во всяком случае он не заключался и не заключается в стремлении множить на матушке Земле ряды безумцев. Их и так хватает. Мы их сами множим. Но, настоящих буйных мало. Настоящих – мало! Что есть «настоящий» будем держать в секрете.

Рой пошатнулся. Что это? Земля колыхнулась под ногами. Ну, ты и даёшь, парень. Рой почувствовал слабость в ногах. И сердце замерло. Его взяли за правое плечо. Рой медленно повернулся. Это был Игорь. Он смотрел на него спокойно, во взгляде – страшная усталость. Его губы шевельнулись, и Рой не услышал – понял: "Терпи!"

Но это было не всё. Поезд. Рядом мчится поезд. То лодка, то поезд – бредятина какая-то, подумал Рой. И голова кружится. И земля уплывает, уплывает. Рой понял, что он падает. Не ничком, не навзничь, не на бок. Всем свои существом и во всё стороны падает. Распадается в этом полумраке.

Жизнь должна пролететь перед глазами. Ничего не летит, подумал Рой. Ни кадров, ни стоп-кадров. Сам я в полёте. И он признался себе, что не хотел и не хочет, чтобы жизнь эта – эта! – пронеслась перед очами его не совсем ясными.