Утро Судного Дня

Те, кого завтра сметут.

Канут, как пух в круговерти.

Дымом над кромкой огня

Души летят от бессмертья...

И обгоняют меня.

И замолчал.

Почувствовал, как все изменилось. Словно тень легла на всё.

Дед тоже молчал некоторое время. Потом подошел, положил руку на плечо:

- Страшно, Тёмка, - сказал он незнакомым, каким-то «надорванным» голосом. - Мне тоже страшно. Но мы выдюжим, правда?

Я не ответил.

Мы еще немного помолчали, потом дед сказал, уже обычным голосом.

- Хорошие стихи. Молодец. А я думал: тебе не дано.

- Правильно думал, - кивнул я. И честно признался: - Они во сне сочинились. Я проснулся, а они - у меня в голове. Чудно, да?

Ответить дед не успел. Позвонил министр культуры. Он «нашел» песню.

- Сейчас композитора привезут, - сообщил мне дед. - Минут через двадцать. Вертушка уже в воздухе. Сходи, приведи Дашу.

И тут мне пришел вызов. В лице одного из дедовых секретарей, принесших мне пластинку видеофона.

Это был Ванька. Вернее, их высокоблагородие подполковник Иван Николаевич Сучков.

Я обрадовался.

- Здорово, Ванька! Чего не звонил?

- А откуда бы мне знать, что ты вернулся? - проворчал Сучков.

- Так тебе Буркин не говорил ничего? - удивился я.

- Нет. Ну и дела.

- Тогда как ты узнал...

- Узнал вот, - отрезал Иван. - Бери вертуху - и стрижом ко мне!

- Погоди, Ванька, не так все просто. Что случилось?

- Случилось. Может, прислать за тобой, ты где?

- В Петре... - начал я и остановился. Если Ванька не знал, что я прилетел, и не знает, где я сейчас нахожусь, то каким образом мне прошел вызов?

Я еще раз всмотрелся в лицо человека на экранчике видеофона. Это несомненно был Ванька Сучков. Но мне ли не знать, как просто подделать образ.

- Ванька, помнишь, как звали ту девчонку, которую ты у меня отбил на втором курсе? На новогоднем балу? - спросил я.

- Ту маленькую беленькую? - Ванька озадаченно поглядел на меня. - Нет, не помню. А зачем тебе... И вдруг сообразил: - Я это, я. Это вызов по розыскной линии. Сигнал пришел, а точка связи почему-то не высветилась.

Правильно не высветилась. Странно, что нас вообще соединили.

Сучков неверно истолковал мое молчание:

- Спроси еще что-нибудь! Только быстрее!

- Позже, - отрезал я. И отключился.

- Дед, на меня Сучков вышел, - сказал я. - Хочет, чтобы я немедленно летел к нему. Что-то случилось.

- Никуда не полетишь! - мгновенно отреагировал дед.

- Но...

- Никаких «но»!

- Дед, Даша прекрасно отснимется и без меня!

- Дурак! - рявкнул дед сердито. - Соображаловку включи! Никуда ты из дворца не полетишь. Прихлопнут, как муху! Если у Сучкова твоего - что-то важное, сейчас его сюда привезут. Заодно проверят, что там с ним стряслось. А ты иди за Дашей. Времени мало. Сейчас композитора доставят.

Композитор мне не понравился. Длинноволосый, длинноносый, неопрятный... Зато при галстуке с усеянной бриллиантами «скрепкой». Меня он вообще в упор не увидел, Дашу мазнул равнодушным взглядом, зато перед дедом буквально изогнулся. Скрипичным ключом. И залебезил: «Ах, Ваше сиятельство, Ваше сиятельство...»

- Цыть, - сказал ему дед. - Рояль - там.

Рояль оказался не нужен. Маэстро выудил из кармана блочок размером с патрон для ручной плазменной пушки, и блочок тут же воспроизвел искомую песню. Песня была глупая, но очень красивая. На мой взгляд. А голосок у той, что ее пела, был довольно знакомый.

На деда, впрочем, композиция впечатления не произвела. На Дашу - тоже.

Маэстро это понял и обиделся.

- Заказ для самой... - (Тут я вспомнил, чей это голосок.) - Двенадцать тысяч рублей предоплаты. Лично по просьбе господина министра вам отдаю! Безусловный хит, будьте уверены!

- А что слова такие глупые? - спросил дед.

- Слова - не мои! - тут же отреагировал композитор.

- Да и музыка не твоя, - сказал дед.

Маэстро смешался. Кажется, он не ожидал от деда такой музыкальной эрудиции.

- Дашенька, тебе понравилось? - спросил дед.

Даша сдвинула бровки... И вдруг очень чисто и звонко пропела несколько тактов из только что сыгранного опуса... Оказавшегося этакой вариацией на тему «На заре ты ее не буди». Да такой ловкой, что простому вояке вроде меня нипочем бы не догадаться.

- Надо бы тебя, братец, наказать, - задумчиво произнес дед. - За нарушение авторских прав...

- Так это же народная музыка! - воскликнул маэстро.

- Да ну? - Дед усмехнулся. - А по-моему, это господина Варламова романс.

- Так он же давно умер! - заспорил маэстро: - Тогда еще авторских прав не было! Значит - народное!

- Именно народное! - строго сказал дед. - Стало быть, достояние России, часть национальной культуры, которую ты, - указующий перст деда нацелился в бриллиантовую заколку маэстро, - исказил и присвоил в корыстных целях. В чем и признался! - с удовлетворением завершил дед.

Маэстро побледнел и затрясся.

- Однако я тебя прощаю, - милостиво произнес дед. - За то, что идею подал. Ни к чему нам эти глупые хиты, когда есть богатейшее культурное наследие. И сейчас мы в это наследие погрузимся и подыщем что-нибудь для Дашеньки. А ты... - взгляд деда снова обратился на композитора и посуровел.