Увечный бог. Том 1

Будь на свете лучшее место,
Искал бы ты его?
Будь покой с тобой рядом,
Протянул бы руку?
Тысячи стоят вдоль дороги,
Плача о том, что прошло.
Путь окончен,
Мы покончили с прошлым,
Но не оно с нами.
В сжатом кулаке
Больше нет воздуха.
Последний вздох сделан,
Осталось лишь выдохнуть
Там, где дети сидят и ждут
В ожидании растраченного наследства,
Зарытого среди того, что мы дарили.
Я видел лучшее место,
Я знал подобный сну покой.
Это было в конце дороги,
Где осела вся взвесь,
Где стоны звучали музыкой,
Но когда я его достиг,
Моя плоть обратилась в камень:
Я сделался неподвижен,
Глаза мои стали незрячи,
Дыханье застыло внутри.
Протянутая рука
Зажала в кулак лишь тьму.
Теперь вы шагаете мимо,
Бросая мне под ноги монеты.
Я пел о поиске места,
О том, как желал покоя,
Но песнь осталась неспетой,
Жизнь не завершена.

«Дровосеки», таблички II и III

Хетра из Арена

Глава одиннадцатая

В тот день я видел их вставшими в полный рост,
В полноте бытия они взвалили на плечи годы
И словно сделались теми, кем еще предстоит стать.
Ладони их были в поту, а из ярко горящих глаз
Разбегались по сторонам шакалы безумия.
Я видел, как знание просачивается под дверью,
На которую я навалился изнутри, тяжко дыша,
И в ужасе все припирал и припирал спиною.
Они бродили по улице свидетельствами откровения,
Заполнили ее всю, будто квохчущие пророки.
А когда дети удалились, подобно богам,
В тупике страдания осталась лишь неподвижная фигурка.
В тот день я видел, как они встали в полный рост
Злосчастным завтрашним пантеоном вокруг пятен
На мостовой, где хромой пес угодил в западню
Среди леса тощих ног, а палки и камни
Вздымались и опускались, словно здесь возводили
Монументы, где сочатся бронзовые чаши,
А мраморные статуи хлопают крыльями как голуби.
Видели ли вы все эти лица Бога?
Воздетые в полный рост, чтобы показать нам совершенство
Наших собственных священных лиц, но в руках у них нет
Ни камней, ни палок, ведь теперь они выросли.
Найдется ли вера, что сотрет прочь детскую жестокость?
Ведь ни один бог не защитил рыдающего пса
От его малых подобий, окруживших беспомощного
Хромца? Если мы сотворены такими, какие мы есть,
Значит, творцы – это мы. А если существует
Бог, творящий нас по своему образу и подобию,
То мы и есть тот бог, а дети,
Забившие песика за моей дверью,
Есть лишь малые меры его воли, взятые на пробу
И либо с отвращением выплюнутые, либо
Поглощенные в экстазе всемогущества.

«Дети словно боги»

Рыбак кель Тат