Увеличительное стекло

Да, играть на публику он научился замечательно. Скорее всего, в детстве, когда его кидало из семьи в семью, а потом из одного детского дома в другой.

— Итак, мистер Д. Рез, давайте поговорим про Тоймена.

Его лицо застывает, привычная улыбка сползает с губ. Внезапно я вижу испуганного ребенка.

— Понятия не имею, о чем вы.

— Вот, — указываю я на надпись над изображением. — Тут написано. И насколько я могу судить, той же рукой и краской, что выполнено остальное изображение.

Он сверлит меня взглядом, пытаясь понять, что именно мне нужно.

— Я хочу услышать историю Тоймена, — поясняю я.

— Я ничего не знаю, это просто детские страшилки, и все, — ответ вылетает быстро и выглядит абсолютно заученным.

— Вы встречали его?

Пауза, которая следует за вопросом, убеждает меня в положительном ответе.

— Встречал? Он не настоящий. Он типа как Фредди Крюгер. Таких нельзя встретить. Разве что типа актера.

— А вы читали про серийного убийцу в Монтане? Нового рекордсмена.

Артис медленно кивает.

— Что-то было в новостях. Такой громила-фермер.

— Он самый. Так вот, я его встречал.

— И чем кончилось?

— Он меня чуть не убил. Я не очень люблю про это рассказывать.

— И вам поверили?

Ах, вот оно что… Теперь скрытность становится понятнее.

— Не сразу. Сначала вообще никто не хотел верить, что он существует. Пришлось искать и откапывать трупы. Много трупов, — говорю я и вспоминаю землистые лица убитых девушек из неглубоких могил. — Так что я отлично понимаю, что чувствуешь, когда тебе никто не верит.

Артис качает головой.

— Не знаю, о чем вы, меня просто порезали пацаны из банды.

Черт. А вот этого даже я не ожидал.

— Ты это помнишь? Или тебе психолог сказал?

— Вертел я ваших психологов! Им только дай залезть в голову, сразу начинают учить, что было на самом деле, а чего не было. А сами ни хрена не знают.

— Кто он? И что он с тобой сделал?

— Гребаный призрак!

— Это еще что значит?

Артис снова замолкает и смотрит в пространство, я стараюсь не мешать ему думать. Эти воспоминания он явно постарался похоронить поглубже. Он снова смотрит на картинку, его голос еле слышен.

— Они сказали, я все придумал. Сказали, что я вру. Я был просто пацан. Как я мог придумать настолько замороченную хрень?

— Насколько замороченную?

Глава 23 Белая машина

Артис уперся локтями в стол, обхватив ладонями голову. Он смотрит в пространство прямо перед собой и начинает рассказывать о своей встрече с Тойменом. Я стараюсь помалкивать и не мешать ему говорить. Мне кажется, что впервые он может рассказать о тех событиях, не будучи ребенком. Конечно, какие-то детали уже забылись, но с высоты возраста некоторые вещи могут стать более понятными.

Вскоре я убеждаюсь, что даты Артис помнит плохо. Определить точно, когда он впервые встретил Тоймена, вряд ли получится, но подсчеты показывают, что это должно было произойти от полугода до года после исчезновения Кристофера Бострома. По отражающейся на лице Артиса боли очевидно, что воспоминания все еще весьма отчетливы.

— Еще до встречи я слышал, как другие дети часто говорили про Тоймена. Типа он разъезжает на здоровом белом «кадиллаке», останавливается и спрашивает, хорошо ли ты себя вел. Если ты отвечал, что да, Тоймен давал пятерку, или игрушку, или еще что-нибудь такое. Но при этом говорил, чтобы ты хранил встречу в секрете, чтобы другие дети не узнали и не завидовали.

Но все, ясное дело, рассказывали. Шептали: «А ты слышал про Тоймена?» Спрашивали, не встречал ли. Некоторые врали, что встречали, так им хотелось действительно его увидеть.

У меня никогда ни хрена не было. Так что перспектива, что кто-то может просто так дать мне игрушку, была более чем заманчива. Клянусь, я даже стоял подолгу на краю тротуара, заглядывая в каждую белую машину в надежде, что сейчас она остановится и там будет Тоймен.

И вот однажды иду я по 120-й, и рядом со мной тормозит здровенный белый «кадиллак». «Эй ты», — раздается оттуда. И голос глубокий-глубокий такой, что пробирает. «Ты хорошо себя вел?» — спрашивает. «Ох, блин, да», — отвечаю. А он такой, протягивает мне пять долларов через окошко. Я подхожу, а он меня хвать за руку и тянет. Не больно, но крепко и поближе подтягивает. Смотрит в глаза и переспрашивает: «Хорошо себя вел?» Я такой: «Да, сэр!» Он спрашивает, как меня зовут, где я живу, и все-таки дает пятерку. А потом приказывает молчать и уезжает.

Пятерка! У меня таких денег отродясь не бывало. Это, знаешь, как в лотерею выиграть. Я прямиком в магазин, в отдел с конфетами по десять центов, ну и накупил всего, что мог. Помню: сижу на лавке, ем эти конфеты и думаю: «Лучший день в моей жизни!» Да, вот такой тупой придурок. Купили меня с потрохами за пять баксов.