Читаем В бой идут... полностью

В бой идут...

— Всю жизнь я по этому стихотворению живу, — отозвалась Светлана. — Только так. Только так, и никак иначе. Знаешь, когда я это поняла? Не когда мы под эту песню в пионерлагере плясали. Много позже, уже после Никиты. Это муж мой. Он очень хороший мужик был, поумнее меня и много сильнее. Русский богатырь такой, Добрыня. Господи, как я радовалась, что по себе деревце нашла. Таким как я, всегда очень непросто было мужика вровень себе найти, не сочти за бахвальство. А потом он как-то незаметно решил, что бога за бороду взял, и расслабился. Позволил душе лениться. Ну и плохо все кончилось, в общем. Это же 90-е были. Вот после этого я полной ложкой нахлебалась. От души накормили. Но зато урок навсегда выучила. Не дозволяй душе лениться.

Повисло молчание. Чтобы снять неловкость, я спросил:

— Свет, утоли любопытство. Не обижайся, но ты не производишь впечатления тургеневской барышни. Опять же, образование у тебя техническое, ты говорила. Откуда у тебя столько стихов в голове?

Светка захихикала и опять придвинулась поближе:

— Это еще на втором курсе было, в общаге. Был у меня ухажер, причем не наш, из Политеха, а университетский, с английской филологии. Тогда в Томске всего один университет был. Хоть и филолог, но красивый был парень, видный. Ты не представляешь, какой лютой ненавистью меня тогда ненавидели все томские филологини! У них же всегда с мальчиками было не то что плохо, а вообще никак… А тут в кои веки что-то приличное объявилось и сразу на сторону ушло. В общем, ничего у нас с ним не сложилось, но на стихи он меня подсадил плотно. На всю жизнь. Ну что, продолжим наш поэтический вечер?

И мы продолжили: с Заболоцкого перешли на обэриутов, потом неожиданно перепрыгнули на шестидесятников: Рождественского и Вознесенского, Евтушенку мы оба не любили. Потом Светка отбежала в Серебряный век и бомбардировала меня всякими надсонами и гумилевыми, я же из вредности отбивался советской официальной довоенной поэзией.

— А вот помнишь у Гумилева, «Мои читатели»? Там ведь все реальные люди упомянуты:

Старый бродяга в Аддис-Абебе,Покоривший многие племена,Прислал ко мне черного копьеносцаС приветом, составленным из моих стихов.Лейтенант, водивший канонеркиПод огнем неприятельских батарей,Целую ночь над южным моремЧитал мне на память мои стихи.Человек, среди толпы народаЗастреливший императорского посла,Подошел пожать мне руку,Поблагодарить за мои стихи.

— Ну, это прием весьма расхожий, — парировал я, — сравни у того Симонова:

Всю жизнь любил он рисовать войну.Беззвездной ночью наскочив на мину,Он вместе с кораблем пошел ко дну,Не дописав последнюю картину.Всю жизнь лечиться люди шли к нему,Всю жизнь он смерть преследовал жестокоИ умер, сам привив себе чуму,Последний опыт кончив раньше срока.Всю жизнь привык он пробовать сердца.Начав еще мальчишкою с "ньюпора",Он в сорок лет разбился, до концаНе испытав последнего мотора.Никак не можем помириться с тем…

И тут меня осенило, я захлопнул пасть и замолчал, лихорадочно пытаясь не потерять мысль.

— Так с чем мы не можем примириться? — позевывая, поинтересовалась Светлана Сергеевна.

— Светка, я, кажется, понял, как расшифровать вторую загадку.

<p>Прода 15</p>

— Расскажешь? — сразу же поинтересовалась она.

— Нет, конечно, — улыбнулся я. — Я понял, как расшифровать, но еще не расшифровал. Мне кое-какую информацию покопать надо будет.

— Ну тогда что, выходим? И так засиделись сегодня. Хотя минут через пять Цитамол должен со вторым обходом прийти, подождем? Вдруг явится?

— Вряд ли, — ухмыльнулся я.

Но, как ни странно, Цитамол действительно пришел, и слышно его было издали. Топая сапогами, он кричал на всю округу:

— Рабочий аккаунт, не убегай! Рабочий аккаунт, давай разговаривать!

— Ты чего хотел, непись? — поинтересовался я, когда скелет, наконец, дотопал до берега.

— Рабочий аккаунт, верни мне мое оружие! — завыл скелет.