В джазе только хулиганы

Сердитый контрабас забубнил вступление. Щелчки пальцев, раздающиеся между нагнетающих «бо-о-ом», не давали случиться тишине. Я поднесла ко рту микрофон с синей наклейкой и больше не воспринимала ничего, кроме звуков минусовки из мониторов. В горле загудело, голос зазвучал, песня запелась — а я в предобморочном состоянии…

— Стоп! Спасибо, — раздалось внезапно. — Настроил. Следующий.

Я развернулась на не сгибающихся онемевших палочках для суши вместо ног и заковыляла в кулисы. Уже отдавала себе отчёт: демо-версия музыкальной экзекуции не вселила в меня уверенность. Лучше бы сразу вышла на суд к жюри! Убийцы ведь сразу вонзают нож в тело жертвы? А не отпиливают ей перед этим палец для пробы острия?

Я дождалась Дашу и Рому после их саунд-чека. Надин Дмитриевна доверила им портативную колонку для распевок, и мы не стали смотреть начало блока в зале. Прошлись по коридорам, поднялись на верхний этаж и нашли спокойный закуток, где и отрепетировали по нескольку раз свои номера. Наверняка где-то в тот момент распевался и Соколов, но он предпочёл держаться от нас подальше. Мы вернулись в зал: меня усадили на один из ближних рядов и вложили в дрожащие руки камеру: Ковалёва регистрировалась на конкурс ещё в сентябре, поэтому оказалась в конце всего лишь первой десятки. Я снимала голосистую Дашу, восхищалась, но по большей части думала о том, что ей повезло. Чем меньше ты маринуешься в кулисах по времени, тем, вероятнее, психологически проще идти на сцену.

Затем она пришла ко мне в зал, розовощёкая, разгорячённая, несмотря на короткий рукав, и я не смогла отказать себе в удовольствии посетить туалет третий раз за последний час. Вышла, а Рому так больше и не увидела. Даша предупредила, что он занервничал и решил ещё раз распеться…

Поэтому за кулисами прямо перед своим выходом я осталась в устрашающем одиночестве: лишь одна девушка готовилась сменить другую. Народ схлынул после саунд-чека и рассосредоточился по коридорам, изредка выглядывая одной головой из-за двери.

— Следующая участница номер двести шестнадцать, Анастасия Дрёмова с композицией «Кометы»*, — прочитал с листочка ведущий. — Готовится Регина Васнецова.

Он отложил свой микрофон на стол и принялся издевательски хрустеть яблоком, едва на сцену зашагала смелая незнакомка в воздушном светлом платье. Я заметно даже для себя съёжилась, прижимаясь к колючим пайеткам, и поняла, что та трясучка с семи утра была даже не половиной судорог, что теперь меня заколотили… Закончившая номер вокалистка скрылась в кулисах напротив, а Анастасия Дрёмова вышла в белый кругляшок в окружении массивных мониторов. В ту же секунду запела завораживающе тонким голоском под минусовку, загудевшую даже в моей груди. Она ввела меня в окончательное оцепенение, словно в космическом безвоздушном пространстве. Ладони и кончик носа обледенели, коленки затряслись, и оставалось только зубам застучать трель…

Как вдруг на моих плечах ощутилось неизвестного происхождения тепло.

Из-за того, что промёрзла, я отреагировала медленным ленивым поворотом головы, ожидая убедиться в приходе Даши. А тем временем мой озноб оказался пойман под мужской нагретый пиджак. Кожа отозвалась ноющим облегчением. Одновременно пронзительно нагрянул скорый припев в песне, и я вытаращилась на ямочку на щеке, укрытую холодным светом, дотягивающимся со сцены.

Соколов, приобнял меня по-свойски, от чего я уютно утонула глубже в его пиджаке и сбивчиво захлопала ресницами. От него исходил естественный приятный запах, без всякого парфюма. Чувствовались жар тела, лишённого волнения перед выступлением, и лёгкий шлейф самоуверенности. Он предпочитал делать вид, что девушка на сцене интереснее меня, пойманной его рукой, до тех пор, пока я не сглотнула, разглядывая скривившиеся в усмешке губы.

Тогда Кирилл перевёл на меня снисходительный взгляд и… поманил пальцем. Беспокойно высокий женский голосок распространялся по всему закулисью, а я, обездвиженная, сбитая с толку, могла лишь послушаться и склонить голову поближе.

— Это моя песня, — громко шепнул Кирилл мне в лицо, обдавая его сладким теплом, и хохотнул.

Серьёзно?! Он опять за своё?

— Это самый известный джазовый стандарт! — дрожа, выпалила я.

Его волосы, кажущиеся почти угольными в полумраке, были красиво уложены на бок, а к скулам прикасались то коварная тень, то лучи.

— Это моя песня, — издевательски заладил он.

М-м-м! Ну хорошо!

— Нет, моя! — шикнула я сквозь грохот музыки.

— Эта песня мужская. Ты перевод хоть знаешь? — спокойно продолжил Соколов теперь прямо мне на ухо и как бы невзначай коснувшись его горячими губами.

Я задержала дыхание в полной дезориентации. К тремору добавилась лавина мурашек, обрушившихся на шею и левую руку.

— Н-нет.

Это странно, но нет! Я забыла! В режиме полыхающих дедлайнов я два месяца металась между академией, караоке, репетициями, занятиями в кабинете и сном, чтобы сейчас понять, что я не знаю, о чём буду петь?!

Кажется, из меня вырвался напуганный тихий писк.