В глубине тебя

— Да знаю я… Слушай, какая на хрен разница… ты за «нас» не беспокойся!.. — рыдаю я. — Тебе дитя поднимать.

— Я не одна, — тихо говорит Каро, успокоившись немного. — Мы справимся.

Мы еще немного говорим, в конце концов она зовет меня после Милана к себе «в гости, а там — как пойдет». Чтоб хоть немного приободрить ее, я соглашаюсь.

«А у меня нет ребенка» — говорю самой себе очень тихо, когда мы с ней «расходимся», вдоволь нарыдавшись. «И рыдать по мне не надо».

* * *

На работе у меня довольно быстро получается все уладить и по старому опыту подыскать себе «замов».

Рози все сетовала, что пропустила мои переломы в Шарите, хотя ее все равно бы ко мне не пустили. Освежившись на морях и побывав в настоящей Констанце, которая их разочаровала, она с Сорином по возвращении из круиза набросилась на Констанцу берлинскую. Страховка вроде «одумалась», выплатила ему деньги, и Сорин подарил Констанцу Рози, дополнив своим подарком предложение «руки и сердца». Счастливая до чертиков, окольцованная Рози решила отремонтировать Констанцу и вместо кафе сдать под инновативный экологически чистый спа-салон с элементами фитнес-зала и персонал-тренинга. Всего понменожку, зато сразу.

Когда я вкратце рассказываю ей историю моих последних метаний-переметаний, Рози осведомляется:

— Раз она такая «хорошая», что ты его, блин, к ней отправляешь, тогда почему в упор не видит, что ты любишь его… и он — тебя… и ему с тобой лучше…

— А потому, что и сама любит его. И хочет его. И уверена, что ему с ней лучше. И… — а тут, думаю, она права, — что и он ее любит.

Рози не удовлетворяется моим пояснением, но поделать со мной, понятно, ничего не может.

Теперь она «провожает» меня с грустью и высказанной куда-то в неопределенность надеждой, что мы же, мол, «скоро увидимся».

Отец за меня рад — я наконец-то снова «выберусь», а мама чуть ли не скороговоркой желает мне «там, куда лечу, найти то, что там ищу». Что Рик женится, я говорю ей еще раньше.

* * *

Улетать в день их свадьбы было бы гораздо более мелодраматично, но сегодня у них только фотосессия задним числом, а свадьба была уже.

Дурдом в дороге сменяется дурдомом в аэропорту: задерживают рейс.

Стою в очереди на паспортный и соображаю, что лететь придется недолго, зато, судя по всему, в переполненном самолете. А, ну его — не стоя да и ладно.

— Посадку не объявляли?

— Нет вроде, — отвечаю.

Затем только вижу и понимаю, кто это только что спросил и автоматом спрашиваю у него:

— Ну что? Уже всё?..

Я должна была бы спросить: «Можно поздравить?..» или «Куда летите?..»

«Уже все?» — так больше спрашивают те, кого не допускают в палату к умирающему, когда из палаты той выходят те, кого допустили. И вот эти не допущенные спрашивают тех, кто знает наверняка: «Все кончено?.. Он умер? Ее больше нет?»

Он молча кивает мне, и у меня, вот честное благородное слово, гора какая-то сваливается с плеч. И даже соображения не хватает спросить, почему тогда, его же ж мать, какого хрена он в день своей собственной свадьбы… или фотосессии… или вообще… делает со мной здесь, в аэропорту и почему он не привез сюда свою молодую жену — лететь в медовый месяц.

Или привез?..

Тупо озираюсь по сторонам, ищу глазами бабу в пышном, разлетающемся белом платье или в чем-то похожем.

— А… где она? — спрашиваю беспомощно, потому что, хоть убей, нигде поблизости такой я бабы не нахожу.

— Кто — она? — спрашивает Рик, слегка склонив голову набок.

И я подмечаю, что он и сейчас, сегодня все такой же взъерошенный. В своем амплуа. Ну что ты будешь делать…

Потом до меня доходит все и уже тянет впасть в истерику, наехать на него… Ну сколько уже ж можно… Ну сколько можно тянуть эту чертову канитель… Ну сколько можно портить крови себе, мне, той… девушке, так и не ставшей сегодня… или не сегодня… его женой… Вот глупый… какой же глупый…

Впервые мне хочется назвать его не волком, а глупым, нашкодившим волчонком, который еще слишком мал, чтобы его бояться, но шкодить может уже порядочно. И поэтому — вот хвать его за загривок. Хвать за затылок его, который, кажется, у него не поворачивается, а всегда смотрит только прямо. Вот хвать его — и мордой макать в нашкоденное. И пусть грызется он своими острыми зубами — его рано еще бояться.

Нет-нет, не хочется мне делать этого и чувствую я только спокойствие и умиротворение. Не торжество, не радость — как тут можно радоваться?..

Присматриваюсь к нему получше, пытаюсь вычислить, во что он, собственно, одет. Может, он и не собирался никуда сегодня?

Не в смокинге он, конечно, не в костюме, а так — рубаха белая, а сверху пиджачок. Брюки — или не брюки?.. Приличная джинса такого светло-серенького цвета.

— Я не женюсь.

— Да что ты? — говорю только. — Это ты зря.

— Я решил. Ты меня отправила. Че, разрешила, да?.. А она ждала… Но я так решил.

— Она все еще ждет?… — спрашиваю с внезапной жуткой догадкой.