В плену убийцы

Не решаюсь открыть глаза, пока меня не хватают за руку и резко не тянут наверх. А вот и он. Уильям. Целый и невредимый. Почти. Темный костюм испачкан грязью, волосы растрепаны, а руки настолько сильно сжимают пистолет, что вены на его руках готовы вот-вот лопнуть.

— Уходим! Живо!

Не знаю, как мы добегаем до машины и как быстро срываемся с места происшествия. Не замечаю ничего вокруг. Ни лежащих друзей Виктора, ни перепуганного сына, ни полицейских, с которыми поздоровался Уильям по пути. Я не увидела ничего. Не заметила. Не хотела замечать. В ушах все еще звенели пистолетные выстрелы. Они оглушили меня. А реальность не спешила пробраться в разум и вернуть на грешную землю.

Машины, деревья, улицы. Они пролетают мимо из-за высокой скорости. Уильям умело лавирует между другими машинами, успевает пролетать на зеленый свет. Я постепенно прихожу в себя от произошедшего. Странно, что я так отреагировала, что отключилась. Я уже сталкивалась с жестокостью и несправедливостью. Наверное, не в таких масштабах, когда вокруг валялись трупы, а посреди кладбища стоял запах пороха и крови.

— Что произошло? — поворачиваюсь к Уильяму. Его лицо спокойно, только брови слегка сведены, образуя ту самую красивую складку.

В ответ мне раздается тишина. Уильям также сосредоточен на дороге, объезжает, обгоняет, даже успевает сбросить входящий вызов. Но на меня он не реагирует.

— Ответь мне!

— Помолчи, — выплевывает низким голосом.

Черт! Что происходит вокруг? Что было на кладбище? Он поэтому взял с собой пистолет? Он предвидел что-то подобное? Предчувствовал?

Мы выруливаем в наш дом, поднимаемся наверх. Также молча, без лишних вопросов.

— Сиди здесь и не высовывайся, пока я не приеду домой, — раздает указания, поднимаясь наверх через одну ступеньку.

— Что? Почему дома? — несусь следом за ним. В кабинет, как я поняла. Темное помещение едва не скрыло с глаз мужчину. Он искал что-то в ящике стола, быстро выбрасывал содержимое и, не найдя, открывал следующий.

— Потому что я так сказал.

В нижнем ящике Уильям находит коробку с… патронами? Видимо, с ними, потому что он начинает заряжать пистолет, а запаску кладет в карман брюк.

— Но…

— Сиди здесь, я сказал! — он проходит мимо меня и, заперев кабинет на ключ, вылетает из пентхауса.

Вновь меня накрывает неизвестность, вновь накрывает шок. Неверие. Невозможность произошедшего. Еще с утра, когда Уильям прятал пистолет под пиджаком, я лишь фыркала и твердила себе, что мы живем в реальной жизни, Голливудские фильмы проходят мимо нас.

Как же я ошиблась. Видимо, сильно ошиблась. И что со всем этим делать? Меня никогда в жизни так не трясло, как там, на земле возле склепа Виктора.

Во что меня втянули?

ГЛАВА 8

Скорость. Ее слишком много. Она наполняла душу, тело, вбрасывала в кровь адреналин. Уильям когда-то сильно не любил ездить на такой скорости, но жизнь научила его, что страхи — это препятствие к достижению цели. Его профессия, образ жизни и судьба не позволяли детским страхам взять над собой верх.

Так и сейчас. Он гнал как можно быстрее, чтобы успеть в важное место. В родное. Куда его периодически тянуло. Но, к сожалению, без необходимости Уильям не мог себе позволить ворваться туда.

Мужчина неаккуратно паркуется в двух кварталах от нужного места, выходит из машины, переодев пиджак и заправив верное оружие за пазуху. Темные очки скрывали его от посторонних глаз, не привлекали к себе внимания. Хотя здесь почти нет людей. Район спальный, тихий. Сложно привлечь чье-то внимание. До одного момента. Пока в дверях уютного домика не появилась знакомая миниатюрная фигурка.

— Что за хрень произошла на кладбище? — сходу начал мужчина и вошел в дом, когда шатенка средних лет подвинулась в сторону. Иначе и быть не могло — Уильям бы оттолкнул в сторону силой.

Он помнил этот дом как свои пять пальцев, хоть и появлялся редко. Небольшие комнатки в бежев-коричневых тонах, низкие потолки, уютные спальни. Хозяйская и… еще одна. Все, как он, Уильям, любил. Наверное, остался бы здесь надолго и провел остаток жизни. Но судьба решила все за него.

— Что? Ты о чем? — шатенка удивленно округлила болотные глаза.

— О перестрелке на кладбище. Ты должна об этом знать, Вики! Откуда там появились люди Сахима? Петровский должен был организовать охрану и обеспечить безопасность.

— Почему ты кричишь на меня? — подняла голос Виктория, глядя на Уильяма снизу вверх. Хоть женщина была миниатюрна и выглядела миловидно, взгляд и разгневанный голос выдавали поистине жесткий и дьявольский характер.

— Потому что ты должна была его проконтролировать!

— Я…

— Да, ты! Наверняка люди Сахима постарались! Они чуть не убили Картера!

— Что? Как это не убили? Он нам еще нужен.

— Вот именно!

Уильям резко стучит кулаком и деревянную колонну. В прихожей эхом раздается громкий удар. Один. Второй. Третий. На костяшках мужчины образовались покраснения, но крови не наблюдалось. Сегодня плохой день. Так он говорил про себя, ощущая на себе виноватый взгляд единственной женщины, которой доверял в этом жестоком мире.