В поисках потерянного рая

Чертоги Кощея оказались вовсе даже и не мрачными — против всяких моих ожиданий. Приличный, очень просторный дом, современная обстановка, на стенах — картины известных художников («Подлинники!» — мимоходом похвастался Кощей), в углу — горные лыжи и мотоцикл «Харлей-Дэвидсон» («Люблю экстрим», — застенчиво признался хозяин), масса книг в шкафах, — в общем, никаких темниц-подземелий, каковые я ожидала узреть.

— Смерть позвал, скоро явится, — оживленно сообщил Кощей, наливая в фарфоровые чашечки ароматный чай. Меня передернуло от такой перспективы, но Кощей даже не заметил. — Хорошо, что заглянула, люблю гостей! А то скука же смертельная!

— Скука? — удивилась я. — Но у вас тут, я вижу, столько интересного! Столько книг, например!

— А что толку? — опечалился Кощей. — Я их все на сто рядов перечитал. Я вообще все на свете видел. Уже просто не знаю, чем себя порадовать. Сенсорный голод у меня. И эмоциональный.

— Почему? — озадачилась я. — Вроде бы должно быть наоборот... Вы ж Бессмертный! Должны жить да радоваться!

— Какое там радоваться??? — горестно вопросил Кощей. — Бессмертие — это ж проклятие мое. Ну ты представь себе: везде побывал, все видел, все перепробовал. Женился только раз сто! Первые раз пять — интересно было, а потом — все одно по одному...

— Но жизнь ведь меняется? — неуверенно возразила я. — Все время же что-то новое в мире происходит

— Это для тебя новое, — безнадежно вздохнул Кощей. — А для меня все новое — это повторение старого. И над златом чахнуть надоело... И с богатырями биться не в кайф... Да и где они, богатыри? Времена-то другие... Пробовал сунуться к одним там — так шандарахнули из базуки. Я, оно конечно, Бессмертный, но все равно неприятно... И костюм почти новый сожгли...

Я сидела разинув рот слушая откровения Кощея.

— Ты что думаешь, я такой хилый да бледный от нездоровья? Как бы не так! — продолжал Кощей. — От скуки чахну! Все немило, все надоело. Иной раз с байкерами по трассе погоняю — так хоть нервы себе пощекочу. Рок-фестивали иногда посещаю, вставляет музыка-то... А так... тоска зеленая! И не умрешь ведь, не обновишься!

— Как вы сказали? — переспросила я. — Не обновишься?

— Ну да, — подтвердил Кощей. — Вам, смертным, повезло! Родились, пожили в свое удовольствие, опыт накопили, итоги подвели, умерли, отдохнули — и сызнова родились, с чистой памятью. Это ж подарок судьбы просто! А я тяну-тяну эту лямку уж сколько веков, и никакого мне отдохновения и обновления. Даже склероза, и то нет ничего не забывается. Будь оно проклято, это бессмертие...

— Ох! Как-то это все непривычно для меня, — честно призналась я. — У нас все наоборот. Все смерти боятся...

— А чего меня бояться? — стремительно влетела в чертог Кощея ухоженная женщина в строгом черном деловом костюме, с офисной папкой в руках. — Чего это во мне такого страшного вы нашли?

— О! Вот и Смерть наша пришла! — обрадовался Кощей. — Садись, подруга дорогая, испей с нами чайку.

— Благодарствуй, Кощеюшко, — ласково сказала Смерть, подвигая к себе чашку. — Ты девицу-то не пугай, смотри, она от страха обомлела вся. Не бойся, красная, я к тебе еще не скоро приду. У меня все строго, в порядке живой очереди. С переходом в неживую.

— Здравствуйте, — пискнула я.

— И ты будь здорова, — миролюбиво ответила Смерть. — Так вот, я и говорю! Рисуете меня в виде скелета с косой, а я, между прочим, за собой слежу и выгляжу на все сто! И скажи, мне коса зачем??? Я ж не корма заготавливаю, а души сопровождаю! Вот напридумываете невесть каких страхов, а потом сами и боитесь.

Я ошарашенно молчала. Смерть сбила меня с толку — она выглядела совсем не так, как я ожидала, и мне было трудновато разглядеть в этой энергичной даме Смерть.

— Ну, давай побеседуем, что ли? — наконец оторвалась от чашки Смерть. — Чего ж ты сжалась-то вся? Чего на меня смотришь, как на врага? Или у тебя ко мне личная неприязнь?

— Да. Так оно и есть, — набралась храбрости я. — Я хочу задать вам несколько вопросов...

— Задавай, — охотно согласилась Смерть. — Отвечу на все!

— Почему вы забираете лучших? Почему вы не щадите детей? И зачем мучаете?

— Ответ первый. Я забираю не лучших, а всех, кому время пришло. Просто лучших вы жалеете, а остальные уходят — вроде нормально, не так жалко. Возражений нет?

У меня возражений не было: в целом Смерть была права. Факты имели место.

— Продолжаю. Ответ второй. Для меня нет разницы в поле, возрасте или вероисповедании. Моя задача — помочь вернуться домой. Считай меня... ну, вроде как стюардессой.

— Стюардессой? — глупо хлопая глазами, воззрилась на Смерть я.

— Ну да. Сопровождающим. Гидом. Проводником. В общем, не я выбираю, когда человеку вернуться надо. Все согласно расписанию перелетов. Понятно?

— Ну... в общем и целом да, — неуверенно подтвердила я.

— И наконец, ответ номер три. Никого я не мучаю! Болезнь мучает. Боль мучает. А я наоборот — освобождаю от мучений.

— Но почему же тогда все это так тяжело происходит? — жалобно спросила я.

— Она не понимает, — меланхолично подсказал Кощей. — Ей надо объяснить. Расскажи ей, что ли, сказку!