Читаем В те времена полностью

В те времена

Ах, о чём, о чём такомГоворишь так горячо ты?Кровью ведь, не языкомМне сводить с судьбою счёты.Время — знахарь, а не врач,Вышибает клинья клином…То ли смейся, то ли плачь, —Вот и жизни половина.Свист корсар на каравелле,Чёрный флаг чернее сажи.Френсис Дрейк добычу делит —Он победой новой горд.Ну, а я-то, — вот досада! —И не бредил абордажем.Ну, а я-то, — вот досада! —И не мчался к мысу Горн…Правда, было и во мнеРоковое это Нечто,И в свободном табунеМне хотелось мчаться в вечность…Но строка не по летамПо ночам в силки ловила.Только-только полетал —Вот и жизни половина.Там один у Чёрной речкиГрудью на свинец нарвался,А другой в арбатской спешкеМысли пулей окрестил…Ну, а я-то, — вот досада! —Так ни с кем и не подрался.Ну, а я-то, — вот досада! —И врагу не отомстил…Вот пришёл и мой черед —Вынес, вымолил, дорвался!..И — вкусил запретный плод!И — ребра не досчитался…Что печалишься, душа?Мы с тобою — божья глина.Только-только подышал —Вот и жизни половина.Меж Сенатом и СинодомКивера ветра полощут.Молодой полковник скачет —Лошадь топчет снегирей.Ну, а я-то, — вот досада! —Не водил полки на площадь.Ну, а я-то, — вот досада! —Не страшил смешком царей…Но в одном я не солгу:Знал я женщину такую,Что ни другу, ни врагуПро неё не растолкую.Она прочим не чета.Без неё-то — всё едино.Нет, не стоит ни чертаМоей жизни половина!Сколько, брат, ни хорохорься —Всё теперь пойдёт на убыль…По усам текли мгновенья, —Да, видать, не пригубил,Ну, а я-то, — вот досада! —Мало так её голубил,Ну, а я-то, — вот досада! —Мало так её любил!

1980 г.

Снежный блюз

Снова сыплет за окном снег,Снова — яства из семи блюд…Эй, трубач, я вновь пришёл с Ней —Ты сыграй нам, помнишь? — тот блюз.Пусть всё будет, как тогда — пой,Рви синкопы горловых жил.Пусть струится по щекам пот,Пусть несется из аорт жизнь!..Как легка была тогда ночь —Продолженье наших дней тех,Где сплетались из семи нотТемы вечные для двух тел.С этой женщиной, прости, Бог, —Будто сотканной из ста грёз,Я такую испытал боль —И такое волшебство снёс,Что теперь — хоть из аорт кровь, —Пусть сам дьявол разведёт прыть, —Буду землю, как слепой крот,По её следам ребром рыть!..Так руби же, музыкант, такт,Рви синкопы горловых жил.Есть пока что на земле Та,За которую и смерть — жизнь!

1979 г.