Ведьмины пляски

Сейчас я сидела в верхней части портового квартала. Спуститься в порт посмотреть на корабли побоялась: наслышана о поножовщине и прочих ужасах на прибрежных улочках.

Заведение выбрала наугад. Вернее, оно меня выбрало: вышибалы в других местах категорично не пускали внутрь. Назывался трактирчик «У Закерия». Вот так, просто и незамысловато, в честь владельца, видимо. Только на вывеске почему-то красовался бочонок вина.

Галания — человеческое королевство, поэтому никаких эльфов, орков и гномов здесь не водилось. А, казалось бы, такой трактир — подходящее место, чтобы встретить, к примеру, тролля. Так и представляю себе: сидит грузный, лысый, зелёный «качок» в кожаной куртке и опрокидывает кружечку за кружечкой. Ан нет, судьба не позволила взглянуть на представителей иных рас.

Попадание у меня вообще вышло странное. Будто и не другой мир, а вполне себе земной, только лет пятьсот назад. Может, я привередливая, но, по-моему, самый унылый вариант.

Хлеб кончился, а я, естественно, не наелась. С тоской оглядев пол, убедилась, никто ничего из еды не уронил.

Эх, до чего я докатилась! Словно бродячая собака, подбираю объедки!

Но это ещё ничего, страшнее другое — то, что слышала краем уха на площади. Герольд стращал горожан очередной ведьмой, которая пила кровь и сводила с ума. Многоликая, она втиралась в доверие, обманом заманивала к себе жертву — и всё, человека больше никто не видел. С моими нурбокскими обвинениями я — первая кандидатура для костра. Хорошо, моё имя с помоста не звучало. То ли Нурбок и Триер не дружат, то ли нурбокцы боятся признаться, что упустили ведьму.

Остаться в тюрьме — смерть, сбежать — смерть. Хорош выбор, нечего сказать! Если б знал, где упадёшь… Но что уж жалеть!

Между тем, публика в трактире оживилась. Вместе со всеми глянув на пустовавший до сей поры пятачок между очагом и стойкой, увидела мужчину и женщину в ярких костюмах. Они поклонились публике. Мужчина взялся за странный смычковый музыкальный инструмент, напоминавший овальную скрипку, а женщина сложила руки на животе. Понятно, средневековые музыканты.

Пока женщина гнусавила какую-то балладу, в голове родилась мысль. Зачем мыть тарелки на кухне, если можно спеть и заработать ужин? Неужели я пою хуже этого чуда природы? Вряд ли. Только что спеть? Местного фольклора я не знаю, а репертуар нашей эстрады вряд ли здесь поймут. Разве что… Ну да, конечно, этно! Кто мне мешает познакомить галанийцев с творчеством нашего фольк-рока? Там как раз дух средневековья. Только что выбрать? Вернее, не так, что я помню?

«Нас книги обманут…»[1] — услужливо подсказало сознание. И романс, и музыкальное сопровождение не требуется. А если вдруг, то подобрать его легко, местная скрипка справится. И песня как раз, как душа просит — там сейчас так же муторно.

Оставалась сущая безделица — договориться о плате за выступление с хозяином и пробраться на сцену. Да, совсем по мелочи, — не привлечь внимания солдат, выпивавших у стойки. Но у меня же накидка-невидимка, меч-кладенец и сама я ведьма всея Галании, справлюсь!

Выпить бы для храбрости… Повертела в руках асс и решила его потратить. Это как раз кружка пива. На голодный желудок развезёт, страх уйдёт, язык развяжется — и проснётся Ира на следующий день в тюрьме. Зато там кормят и крыша над головой есть. То есть от любого расклада плюсы, оптимист ты, Ирка!

Женщина заканчивала петь, и я начала движение к стойке. Монетка зажата в кулаке, в глазах — решимость. Разошлась ты, Куракина!

— Пива! — асс стукнул о доски перед хозяином.

Я нарочито беспечно облокотилась о стойку, устроившись спиной к солдатам, чтобы не «палиться» раньше времени.

Хозяин прихлопнул монету ладонью, пристально оглядел, не фальшивая ли, и убрал в кошель. Взамен я получила целую пинту горького мутного пива.

Пену сдувать не научилась, поэтому просто съела. Кстати, пиво сытное — ещё один плюс такой траты денег. Разве нормально поешь на один асс?

— А что, только им петь можно? — я кивнула на музыкантов.

Горькое пиво отрыгивалось, булькая в желудке, зато хмелела я быстро. А раз хмелела, то обретала храбрость.

— Да не… — пожал плечами хозяин и ловко метнул по стойке посетителям две кружки пенного напитка.

— Просто так поют?

Пиво уже не казалось таким гадким, видимо, привыкла. Чем-то «Портер» напоминает. Или «Пшеничное нефильтрованное». Знаю, знаю, вкус у них разный, просто в моём захмелевшем мозгу всё перепуталось.

Как хорошо-то, как тепло! И, главное, без последствий. Желудок пиво принял и расставаться с ним не желал.

— Тебе-то чего? — насторожился хозяин.

— Тоже петь хочу. За тарелку чего-то горячего и ночлег. Я много песен знаю, голос есть, — я безбожно привирала, но не соврёшь, не продашь.

Хозяин задумался, почесал затылок и окинул меня придирчивым взглядом. Выражение лица красноречиво говорило: «Такая рвань клиентов отпугнёт».

— Ладно, пробуй, — смилостивился хозяин. — Понравится, заработаешь на ужин, нет — пинком под зад отсюда полетишь.