Век перевода. Выпуск 2

Безденежье — удел глупцов,
А мы… Себе мы — не враги:
Наследство дедов и отцов
Мы выставляем на торги!
В делах застой, карман пустой.
Наш хлопок, уголь — кто берет?
Торгуй святым; святое — дым.
Вперед, вперед!

Очаг Шекспира (господа,

За это кое-что дают!),
Уютный домик (не беда,
Что это — Мильтона приют!),
Меч Кромвеля (хотите, нет?),
Доспех Эдварда (о, восторг!),
Могила, где лежит Альфред, —
Отличный торг!

Сбыть мрамор — тоже не позор

(Большая выгода при сем!).
Эдвардов разнесем Виндзор,
Дворец Уолси разнесем.
Не будь ослом, — продай на слом
Собор святого Павла. (Ай,
Какой барыш!) — Чего стоишь?
Считай! Считай!

Ужель неясно, торгаши,

О чем ведется эта речь? —
Не отовсюду барыши
Вам дозволяется извлечь!
Историю не продают,
Здесь неуместен звон монет.
Мы продаем и жизнь, и труд,
Но славу — нет!

На бойню отведи коня

(Он, старый, срок свой пережил!),
Лакея не держи ни дня
(Тебе он, старый, отслужил!), —
Но взгляд широкий обрети
На то, чем наш народ богат,
И славный флагман вороти,
Верни назад!

И если нет, куда ни кинь,

Стоянок лишних никаких,
Старинный флагман отодвинь
Подальше от путей морских.
Открой кингстоны. Пусть умрет,
Когда иного не дано,
И с флагом, с вымпелом уйдет
На дно, на дно!

МАЙЯ ЦЕСАРСКАЯ {240}

ЭНДРЕ АДИ {241} (1877–1919)

Геракл долга

Заждалось гномье — ишь, как долго
Держусь. И сник бы трусом,
Да никак. Стою, Геракл долга.

Вот бестолочь: да я и сам им

Давным-давно сломился бы,
Каб вздохнуть — клянусь небесами.

Так нет же: прут, мельтешат — гонят

На беду себе, недоумки,
В новую веру, в песню, в огонь.

Зло б взяло на себя самого,

Так ведь и их на меня берет,
Нет уж. Шагаю — и ничего.

Изболеться б, взвыть, хоть под стреху

Влезть — и пропади всё пропадом, —
Но не швали же на потеху!

Что ж, так и быть. В драку, так в драку.

И сон неймет, и смерть неймет меня,
Знай хорохорюсь — горе-Геракл.

Эй, вы, спесь, вошь, мелкая заводь,

Потише б, да попочтительней,
А то ж не умру никогда ведь.

ДЮЛА ЮХАС {242} (1883–1937)

«Какой же была она — кос твоих медь?..»

Какой же была она — кос твоих медь?..
Забыл я, но летом поля золоты,
и в колосьях, если подолгу глядеть
против солнца, мерещится: ты!

Какой же была она — глаз твоих синь?..

Не помню, но осени сини без дна…
И сквозь оторопь разлук невыносимо
льнет, обволакивает: она!

А шепота шелк? — Был он или не был?

— Не знаю… Но луга весеннего вдох…
И вестью весны, далекой как небо,
твой оклик, Анна: теплом, врасплох…

ДЕЖЕ КОСТОЛАНИ {243} (1885–1936)

Как трогателен плохой поэт