Вендари. Книга первая

Мэтокс молчит. Чтобы рассказать свою историю, ему не нужны слова. Его мысли льются подобно цветным картинам кинематографа прошлого века в сознание Клео. Может быть, Крина была права, и он действительно особенный, не такой как все? Мэтокс пытается найти ответ на этот вопрос в воспоминаниях Вайореля, которые открылись ему недавней ночью в доме вендари. Почему, не став слугой, он может делать спустя год употребления крови вендари то, на что у других уходят столетия? Как долго будет расти его сила? И что станет итогом? Он превратится в такого же безумца как Вимал и его свора или сожжет себя, как это сделала Тсера? Или же это просто очередная аномалия? Очередной виток эволюции человечества? Как вирусы, которые оберегают людей от вендари и их ненасытных слуг. Оспа, бубонная чума, сифилис, ВИЧ, двадцать четвертая хромосома… Сколько вендари пострадало от зараженной крови? Сколько молодых слуг умерло, вкусив этот запретный плод? Природа, словно сама придумывала защиту. И с каждым разом защита эта становилось все сильнее и сильнее. Последний вирус, запирающий людей в резервации, уже не убивает, лишь поражает треть своих жертв. Другие две трети живут, не замечая в своей крови эту заразу. В крови, ставшей непригодной для вендари. Для сотен и тысяч рассеявшихся по миру древних созданий, которые когда-нибудь все превратятся в безумных, ненасытных псов, как тот, которого когда-то давно в Румынии убил Вайорель. Но и сам Вайорель не застрахован от подобного безумия. Этот мудрый и грациозный Вайорель, который тешит свое сознание мыслями о своей человечности. Но он не человек. В нем только тьма, пустота. Мэтокс видел это, чувствовал это. Но кто, черт возьми, он сам, Мэтокс? Продолжать ли ему искать свои корни в прошлом, или же истоки его бытия прямо здесь, в настоящем? И есть ли еще такие, как он? А такие, как Вайорель – как Вайорель среди вендари. Может быть, они оба ошибки своего рода? Или же его новые, улучшенные образцы? Но если так, значит, Крина выбрала его не случайно. Выбрала их. Сначала девочкой, выбрала Вайореля, затем старухой с молодым телом выбрала Мэтокса. Крина, которой уже нет. Крина, тело которой сожрали тени и огонь. Мэтокс знал это, видел. Дом, в котором они встречались с ней, сгорел, превратился в прах. Пожарные сказали, что не нашли тел. Но огонь не мог быть настолько прожорлив. Вимал смог привести в этот дом пару голодных теней, а уже потом устроил пожар. Мэтокс представил, как тело его возлюбленной превращается в лужу жижи. Это некогда прекрасное тело. Мысли об этом принесли боль и новый холод застывшей где-то в груди жажды мести. Такой жажды, как та, которая тысячелетиями душила вендари.

– Пожалуйста, хватит! – взмолилась Клео Вудворт, сжимая руками голову. Глаза Мэтокса пугали ее. Мысли Мэтокса пугали. Мысли о Крине. Воспоминания, которые он позволял ей видеть в своем сознание. Тени, вендари, Румыния… Кровь, боль, страдания, слезы.

– Разве тебе не нравится? – спросил Мэтокс. Клео спешно тряхнула головой. – Но ты же хотела знать, откуда приходят тени, хотела получить ответы?

– Мне больно. – У нее из носа вытекла тонкая струйка крови. Той самой крови, которая текла у нее по спине, когда отчим в детстве брался за ремень.

– Я думал, тебе нравится боль, – сказал Мэтокс, читая ее воспоминания.

– Не такая… – Клео прижала к лицу носовой платок, заглянула Мэтоксу в глаза. Он ждал. Ждал, когда она успокоится. Ждал, когда Вайорель подаст ему знак, что месть подана охлажденным блюдом к столу. Ждал, самого себя, своих мыслей, умчавшихся куда-то вперед, строя планы, как он расправится с убийцами Крины. С монстрами, которых боится собственный хозяин. – О чем ты думаешь сейчас? – спросила Клео Вудворт.

– О твоем отчиме.

– О моем… – она вздрогнула, напряглась. – Причем тут мой отчим? Я не видела его уже очень давно.

– Но продолжаешь вспоминать.

– Нет.

– Я вижу, как ты это делаешь. Одна. В своей кровати. Ласкаешь себя и представляешь тот старый кожаный ремень, которым он порол тебя.

– Это не правда.

– Правда, в которой ты боишься признаться. – Мэтокс позволил себе едва заметную улыбку. – Я вижу это в твоих мыслях. Ты помнишь все детали. Звуки. Запахи. Ты помнишь, какой была пряжка ремня. Черная, с грубыми металлическими вставками по краям. И я вижу, как далеко могут зайти твои мечты.

– Пожалуйста, хватит.

– И себе ты так говоришь каждый раз, когда желание уже удовлетворено. Боишься своих фантазий, бежишь от них. Лечишь людей, понимаешь их, но не можешь понять и вылечить себя.

– Это не вылечить. Все уже в прошлом.

– А если я скажу тебе, что мы можем вернуться в твое прошлое?

– Что?

– Вернуться в тот момент, который засел глубоко в твоей памяти, оставил на твоем сознании такие же шрамы, как и на твоей спине? – Взгляд Мэтокса стал колким, обжигающе горячим.