Веселый Роджер

О переезде? А с Верой что делать? Она согласится уволиться из своего ресторана ради меня? Да даже если и согласится, найти нас будет легко: слишком большая семья. Куда я, блин, денусь? Но как-то нужно на передний план выйти, чтобы близким из-за меня не прилетело. Прятаться – не мой вариант.

* * *

Хожу по квартире, грызу зубочистки – обдумываю, что делать дальше и как выбраться из бредовой ситуации, в которой оказался. Удобный я враг: даже бить не надо, руки марать. Сам себя доведу, вытащи из кармана зажигалку.

Достаю на балконе сигареты, пытаюсь прикурить, чиркаю спичкой. Сука, при виде огня руки трясутся. Не могу к лицу поднести, еще чувствую на нем горючую жидкость – вдруг вспыхнет. Держу в руке долго, настраиваюсь, сердце колотится. Я ощущаю его где-то в горле, без шуток. Повторяю про себя, что не трус, справлюсь, смогу. Будь мужиком, Белов, мать твою, это просто свернутая бумага, забитая табаком. Давай, ну же!

Пальцы жжет, роняю, тушу голой ступней, морщусь от неприятных ощущений и возвращаюсь в комнату.

Пока еще не курю. Рано. Надо ждать еще.

* * *

Мама заявляется в половине пятого. Спорю, умышленно выбрала день, когда Вера на работе. Без предупреждения пришла, как обычно, когда хочет застать меня дома. И хотя я теперь смотрю в глазок каждый раз, прежде чем открыть кому-то, впускаю ее.

Мама и раньше не любила ко мне ходить, потому что повсюду в комнатах висят фотографии обнаженных барышень – ее это смущает, а после того, как в мое отсутствие встретила здесь девицу, с которой я спал пару лет назад и которая поговорила с ней вызывающе грубо, и вовсе перестала, обиделась.

Мама неторопливо проходит на кухню, где долго рассматривает Верину фотографию и осуждающе цокает языком, пока я готовлю бутерброды с мягким сыром, луком и зеленью – новая страсть, рукола осточертела. Параллельно отвечаю на сообщения Джей-Ви, который советуется со мной по каждой мелочи.

– Моя работа, – заявляю с показушной гордостью, ткнув пальцем в Верин левый сосок.

– Да поняла уже. Тебе помочь чем-нибудь, сынок?

Интересно, это она о бутербродах или о моей гребаной, опять катящейся в ад жизни? Пожимаю плечами и на первый, и на второй вариант.

«Соглашайся уже на любые уступки, пусть только деньги перечислят», – пишу я Виталику, затем бросаю несколько раз «да» на уточняющие вопросы. Он занимается закупкой материалов и каждую плитку, кирпич, мешок с цементом фотографирует и шлет мне, прежде чем включить в смету.

– Нормально всё, – произношу вслух, – не в первый раз и не в последний. Вера ничего подобного не видела, вот и навела панику, перепугалась.

Посвящать маму в то, что миллионер, хозяин крупной сети отелей, теперь мой личный заклятый враг, не хочется. Лишних вопросов она не задает, видимо считая, что перемкнуло меня из-за Веры. Пока не решил, говорить ли правду.

На редкость не вовремя звонит отец. Мать вздрагивает, впиваясь взглядом в экран оставленного на столе мобильного: надпись «ПАПА» мгновенно выводит ее из равновесия, заставляя ерзать на стуле, заламывать пальцы, теребить салфетки. А когда-то давно нам было хорошо втроем. Правда, я этого не помню.

– Извини. – Встаю из-за стола, выхожу в коридор, прикрываю дверь.

Даже намек на то, что я продолжаю общаться с отцом, может испортить маме настроение. Причем с каждым годом их вражда только набирает обороты, а с каждым моим новым приступом – выходит на новый уровень.

– Да, пап? – уже в трубку.

– Ты как, Витя?

– Хорошо, а ты?

– Да я-то что, вот в саду теплицу чиню, накренилась. Соня цветы пересаживает. Девочки мочат вампиров и мумий в какой-то новой компьютерной игре.

Я уважительно присвистываю:

– Хоть кто-то из вас занят полезным делом.

– Наглые стали обе, ничего по дому не хотят делать. Лишь бы в компьютер уткнуться или телефон. Но я им устрою, с первого сентября обе как миленькие начнут учиться, прикрою лавочку. Как Вера?

– Вроде бы не пакует вещи, – хмыкаю я. – Но ее паспорт на всякий случай припрятан среди носков.

– Ну что ты такое говоришь, она хорошая девушка и любит тебя по-настоящему. – Отец тяжело вздыхает, будто мешкает, а потом выдает: – Витя, а помнишь аварию под Мурманском? Чуть не погибли все, левый двигатель сдох, не садились, а парили. А как шасси не убралось на взлете из Сочи? А ЮКАС, ты помнишь? Я тебе рассказывал, как горел самолет, мы вытаскивали пассажиров. Всех не успели, меня капитан оттащил, иначе сгорел бы тоже.

– Помню, конечно. Такое никогда не забудешь.

Он потом месяц пил не переставая, откапывали. А следом уволился.

– Ты думаешь, мне кошмары спать не мешают? И я живых людей из самолета не вытаскиваю ночь за ночью?

Неожиданный переход, а главное, тон, с которым отец это говорит, – назидательный, с нотками раздражения, – сбивает с толку. Он давно со мной не разговаривал так, словно вынужден на пальцах объяснять элементарные вещи.

– Ты прав. У нас всех есть то, что мешает нас любить, – говорю осторожно после паузы, чувствуя, что ответить должен, но что именно – ни одной идеи.