Внезапная смерть

Сталкер так и стоял, наведя оружие точно на голову «черного плаща». Последнего же винтовка совсем не волновала. Он плавно сел на корточки и в ожидании уставился на гостя. Сталкер по-прежнему стоял в той же позе, как памятник. Даже грудная клетка не двигалась - он не дышал.

- Мертвец, ты не узнаешь меня? - не выдержал «черный плащ».

- Узнаю. Я просто убеждался в том, что ты - это ты, - ответил сталкер и опустил винтовку.

- Вот в чем дело. - Произнес он сухо. - Я уж подумал, что контроллер превратил тебя в свою марионетку.

- Не дождешься.

- И не собираюсь. - Весело сказал «черный плащ». - Ты пришел сюда с целью переждать выброс или зачем?

- Переждать выброс.

- Ну так проходи, не стесняйся, - дружелюбно сказал он.

- Пожалуй. - Сталкер прошел в комнату и, посмотрев на собеседника, поздоровался. - Здравствуй, Журналист.

Журналист - один из так называемых призраков Зоны. О них ходит много странных и противоречивых слухов, но этих самых призраков мало кто видел. Его прозвали Журналистом не от балды, а потому, что он занимался сбором информации обо всем, что происходило в Зоне. Никто не знал, для чего ему это нужно. Одни говорили, что Журналист работает на Хозяев Зоны, другие - что это просто хобби. Спросить об этом никто не решался, так как его боялись, а те, кто знал больше, и вовсе предпочитали держаться от Журналиста подальше. Мертвец был в курсе того, кто он такой, но сталкера это не беспокоило. Они пару раз встречались на просторах Зоны и в тех встречах стояли на «одном берегу», поэтому не боялись друг друга.

- С каких это пор изломы пережидают выброс в бункерах? - сталкер, скинув рюкзак на холодный бетонный пол, сел рядом.

- А что такое? - Журналист ушел от ответа. - Изломам чуждо все человеческое?

- Не знаю. - Мертвец пожал плечами и уставился в пол. - Я человек, а не излом.

- Ты говоришь, как расист или долговец, - обиделся Журналист.

- Не спорю. - Согласился сталкер. - Но я ни разу не слышал, чтобы изломы пережидали выброс в бункерах.

- Теперь ты это увидел собственными глазами. - Журналист положил руки на колени. - Доволен?

- Да - Мертвец перевел взгляд на труп, а потом на собеседника.

- Он зашел в комнату, когда я перебирал записи. - Начал рассказывать излом. - Увидев меня, точнее, мою правую руку, он без разговоров открыл огонь. Мне пришлось его убить, хотя этого совсем не хотелось.

- Я знаю. Ты не убиваешь людей просто так.

Журналист больше не говорил. Он закатал правый рукав плаща и начал любоваться своей гипертрофированной рукой. Характерная черта изломов - видоизмененная верхняя конечность, представлявшая собой здоровую клешню, которая с легкостью могла откусить человеку голову. Они всегда прятали видоизмененную руку в широком рукаве одежды - так изломы неотличимы от обычных людей. Эти мутанты не были агрессивными и нападали довольно редко. Обычно изломы спрашивали у сталкеров еду и в случае грубого отказа могли применить свое главное и единственное оружие - клешню. Журналист отличался от своих собратьев хотя бы тем, что он не занимался попрошайничеством, а собирал различные сведения. Журналист был, пожалуй, единственным в своем роде.

Мертвец закрыл глаза и прислушался к ощущениям. Левое колено продолжало ныть. Ах да! Нужно заняться им. Сталкер сел на рюкзак и вытянул левую ногу. Осмотрев ее, он заметил на задней стороне голени четыре небольшие вмятины, оставленные клыками псевдособаки. Похоже, что тварь успела тяпнуть его, когда сталкер бежал по блокпосту. К счастью, костюм не позволил мутанту добраться до плоти - зубы даже не прокусили материал. Мертвец принялся массировать колено, очень надеясь, что это поможет. Идти на Мертвые Болота с болью он не хотел.

- Что с ногой? - поинтересовался излом, щелкая клешней.

- Да так… Старая травма… - ответил сталкер, не отвлекаясь от процесса.

- Понятно, - в голосе Журналиста было сочувствие.

- Мелочи. - Отмахнулся сталкер. - Поболит и перестанет.

- Тебе лучше знать. Твоя нога.

Журналист то и дело раскрывал и смыкал гипертрофированную руку. Все это сопровождалось тихим хрустом и щелканьем. Звуки отвлекали сталкера, поэтому он то и дело бросал взгляд на пупырчатую кожу клешни.

- Интересно? - спросил Журналист, не повернув головы.

- Любопытно.

Они провели в молчании около часа. За это время Мертвец закончил массировать колено, выкурил пять сигарет и полазил в своем КПК. Излом, в свою очередь, продолжал разминать гипертрофированную конечность.

- Журналист, - сталкер встал и размял затекшие мышцы, - Скажи - снорки - это одичавшие сталкеры?

- С чего ты решил, что я знаю ответ? - излом резко сомкнул клешню - громкий хруст прокатился по бункеру.

- Так ведь ты Журналист.

- А ты - Мертвец, - излом опустил рукав.

- Так и скажи - я не хочу отвечать на твой вопрос, - обиделся сталкер, но виду не подал

- Знаешь поговорку. - Журналист сделал паузу. - Меньше знаешь - лучше спишь.

- Знаю. - Сталкер посмотрел на труп. - Но я спрашиваю не просто так.

- Естественно. - Согласился излом. - Ты всегда говоришь по делу.

- Да.

- И что ты хочешь? - Журналист повысил голос. - Узнать, откуда берутся снорки?