Во весь голос

в знанье —

                     вонзай крошить.

Ленин —

                 жил.

Ленин —

                 жив.

Ленин —

                 будет жить.

Строит,

              рушит,

                           кроит

                                      и рвет,

тихнет,

              кипит

                         и пенится,

гудит,

           молчит,

                         говорит

                                        и ревет —

юная армия:

                        ленинцы.

Мы

       новая кровь

                              городских жил,

тело нив,

ткацкой идей

                          нить.

Ленин —

                 жил.

Ленин —

                 жив.

Ленин —

                 будет жить.

31 марта 1924 г.

Юбилейное

Александр Сергеевич,

                                  разрешите представиться.

                                  $$$$$$$$$$$$$$$$$$$$Маяковский.

Дайте руку!

                      Вот грудная клетка.

                                                           Слушайте,

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$уже не стук, а стон:

тревожусь я о нем,

                                   в щенка смирённом львенке.

Я никогда не знал,

                                    что столько

                                                          тысяч тонн

в моей

            позорно легкомыслой головенке.

Я тащу вас.

                     Удивляетесь, конечно?

Стиснул?

                  Больно?

                                 Извините, дорогой.

У меня,

              да и у вас,

                                 в запасе вечность.

Что нам

               потерять

                                часок-другой?!

Будто бы вода —

                                давайте

                                               мчать, болтая,

будто бы весна —

                                 свободно

                                                   и раскованно!

В небе вон

                    луна

                             такая молодая,

что ее

           без спутников

                                      и выпускать рискованно.

Я

  теперь

               свободен

                                 от любви

                                                   и от плакатов.

Шкурой

                ревности медведь

                                                  лежит когтист.

Можно

              убедиться,

                                  что земля поката, —

сядь

        на собственные ягодицы

                                                        и катись!

Нет,

        не навяжусь в меланхолишке черной,

да и разговаривать не хочется

                                                         ни с кем.

Только

             жабры рифм

                                     топырит учащённо

у таких, как мы,

                              на поэтическом песке.

Вред – мечта,

                           и бесполезно грезить,

надо

         весть

                   служебную нуду.

Но бывает —

                         жизнь

                                     встает в другом разрезе,

и большое

                    понимаешь

                                          через ерунду.

Нами

           лирика

                         в штыки

                                         неоднократно атакована,

ищем речи

                     точной

                                  и нагой.

Но поэзия —

                         пресволочнейшая штуковина:

существует —

                          и ни в зуб ногой.

Например,

                     вот это —

                                        говорится или блеется?

Синемордое,

                         в оранжевых усах,

Навуходоносором

                                   библейцем —

«Коопсах».

Дайте нам стаканы!

                                     знаю

                                               способ старый

в горе

           дуть винище,

                                    но смотрите —

                                                                из

выплывают

                      Red и White Star’ы[4]

с ворохом

                   разнообразных виз.

Мне приятно с вами, —

                                             рад,

                                                    что вы у столика

Муза это

                 ловко

                            за язык вас тянет.

Как это

               у вас

                        говаривала Ольга?..

Да не Ольга!

                        из письма

                                           Онегина к Татьяне.

– Дескать,

                     муж у вас

                                       дурак

                                                 и старый мерин,

я люблю вас,

                         будьте обязательно моя,

я сейчас же

                      утром должен быть уверен,

что с вами днем увижусь я. —

Было всякое:

                         и под окном стояние,

пи́сьма,

               тряски нервное желе.

Вот

       когда

                 и горевать не в состоянии —

это,

       Александр Сергеич,

                                             много тяжелей.

Айда, Маяковский!

                                     Маячь на юг!

Сердце

              рифмами вымучь —

вот

      и любви пришел каюк,

дорогой Владим Владимыч.

Нет,

       не старость этому имя!

Ту́шу

          вперед стремя́,

я

  с удовольствием

                                 справлюсь с двоими,

а разозлить —

                           и с тремя.

Говорят —

                    я темой и-н-д-и-в-и-д-у-а-л-е-н!

Entre nous…[5]

                         чтоб цензор не нацыкал.

Передам вам —

                             говорят —

                                                видали

даже

         двух

                  влюбленных членов ВЦИКа.

Вот —

            пустили сплетню,

                                              тешат душу ею.

Александр Сергеич,

                                      да не слушайте ж вы их!

Может,

              я

                один

                          действительно жалею,

что сегодня

                      нету вас в живых.

Мне

        при жизни

                            с вами

                                        сговориться б надо.

Скоро вот

                   и я

                         умру

                                  и буду нем.

После смерти

                          нам

                                 стоять почти что рядом:

вы на Пе,

                  а я

                       на эМ.

Кто меж нами?

                             с кем велите знаться?!

Чересчур

                  страна моя

                                       поэтами нища́.

Между нами

– вот беда —

                                                 позатесался На́дсон.

Мы попросим,

                            чтоб его

                                            куда-нибудь

                                                                    на Ща!

А Некрасов

                      Коля,

                                 сын покойного Алеши, —

он и в карты,

                         он и в стих,

                                               и так

                                                         неплох на вид.

Знаете его?

                     вот он

                                 мужик хороший.

Этот

         нам компания —

                                         пускай стоит.

Что ж о современниках?!

Не просчитались бы,

                                        за вас

                                                   полсотни о́тдав.

От зевоты

                   скулы

                               разворачивает аж!

Дорогойченко,

                            Герасимов,

                                                 Кириллов,

                                                                     Родов —

какой

           однаробразный пейзаж!

Ну Есенин,

                      мужиковствующих свора.

Смех!

           Коровою

                             в перчатках лаечных.

Раз послушаешь…

                                   но это ведь из хора!

Балалаечник!

Надо,

           чтоб поэт

                             и в жизни был мастак.

Мы крепки,

                       как спирт в полтавском штофе.

Ну, а что вот Безыменский?!

                                                       Так…

ничего…

                 морковный кофе.

Правда,

               есть

                        у нас

                                  Асеев

                                             Колька.

Этот может.

                       Хватка у него

                                                 моя.

Но ведь надо

                         заработать сколько!

Маленькая,

                      но семья.

Были б живы —

                               стали бы

                                               по Лефу соредактор.

Я бы

         и агитки

                          вам доверить мог.

Раз бы показал:

– вот так-то, мол,

                                                                и так-то…

Вы б смогли —

                             у вас

                                      хороший слог.

Я дал бы вам

                         жиркость

                                           и су́кна,

в рекламу б

                      выдал

                                 гумских дам.

(Я даже

               ямбом подсюсюкнул,

чтоб только

                       быть

                                приятней вам.)

Вам теперь

                      пришлось бы

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$бросить ямб картавый.

Нынче

             наши перья —

                                        штык

                                                   да зубья вил, —

битвы революций

                                  посерьезнее «Полтавы»,

и любовь

                 пограндиознее

                                             онегинской любви.

Бойтесь пушкинистов.

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$Старомозгий Плюшкин,

перышко держа,

                               полезет

                                              с перержавленным.

– Тоже, мол,

                         у лефов

                                        появился

                                                          Пушкин.

Вот арап!

                 а состязается —

                                               с Державиным…

Я люблю вас,

                         но живого,

                                              а не мумию.

Навели

              хрестоматийный глянец.

Вы

     по-моему́

                       при жизни

– думаю —

тоже бушевали.

                              Африканец!

Сукин сын Дантес!

                                    Великосветский шкода.

Мы б его спросили:

– А ваши кто родители?

Чем вы занимались

                                      до 17-го года? —

Только этого Дантеса бы и видели.

Впрочем,

                  что ж болтанье!

                                               Спиритизма вроде.

Так сказать,

                      невольник чести…

                                                          пулею сражен…

Их

      и по сегодня

                              много ходит —

всяческих

                   охотников

                                       до наших жен.

Хорошо у нас

                          в Стране Советов.

Можно жить,

                         работать можно дружно.

Только вот

                     поэтов,

                                   к сожаленью, нету —

впрочем, может,

                               это и не нужно.

Ну, пора:

                 рассвет

                               лучища выкалил.

Как бы

             милиционер

                                     разыскивать не стал.

На Тверском бульваре

                                          очень к вам привыкли.

Ну, давайте,

                       подсажу

                                       на пьедестал.

Мне бы

              памятник при жизни

                                                    полагается по чину.

Заложил бы

                       динамиту

– ну-ка,

                                                          дрызнь!

Ненавижу

                   всяческую мертвечину!

Обожаю

               всяческую жизнь!

1924

Севастополь – Ялта

В авто

                 насажали

                                  разных армян,

рванулись —

                         и мы в пути.

Дорога до Ялты

                              будто роман:

все время

                  надо крутить.

Сначала

                авто

                        подступает к горам,