Воин в поле одинокий

Он ждал инфаркта после сорока,
Поскольку это всё же был бы выход
Оттуда, где его по капле, тихо
Высасывала странная тоска.

Он ждал инфаркта, будучи вполне

Нормальным и практически здоровым,
Одетым, сытым, под семейным кровом,
И оттого непонятым вдвойне.

Он ждал инфаркта. Он привык к жене,

К подросшим детям и к своей работе,
К тому, что жизнь отпущена по квоте,
И к беспричинной, ноющей вине.

Он ждал инфаркта, ибо не умел

Уйти в запой, внутри себя разбиться,
Влюбиться страстно, истово молиться,
И дни его крошились, будто мел.

Он ждал инфаркта просто потому,

Что ведь должна у боли быть личина —
Вполне материальная причина,
Понятная и людям, и ему.

Он ждал инфаркта, чтобы разогреть

Вкус к жизни, как холодные консервы,
Поправиться, родным испортив нервы,
И от совсем другого помереть.

«Не суди ты меня слишком строго…»

Не суди ты меня слишком строго,
Пожалей ты меня, пожалей,
Не придавливай прямо с порога
Правотою железной своей.

Не суди заполошную птицу,

И пришедший непрошенным стих —
Нам с тобою обоим простится,
И осудят нас тоже — двоих.

Ради жизни, грохочущей мимо,

И молчанья, что ждёт впереди,
Я прошу тебя — слышишь, любимый, —
Не суди ты меня, не суди.

Воспоминание

Средь коммунального кошмара
Взрывалось: «Сука!.. Падла!.. Шмара!..»,
В дыму, в чаду, в горелом жире
Метались тени по квартире.
И, набухая, вызревал,
Как чирей на носу, скандал.

Да нет — разминка, перепалка…

Суды знавала коммуналка!
А это так — подрали глотки
И разошлись. В стопарик водки
Набулькал, охая, сосед.
И в кухне выключили свет.

А у дверей за стенкой тонкой

Стояла я — совсем девчонка,
И понимала: виноваты
Какой-то счётчик, киловатты…
И слушала: сосед зевал
И жизнь проклятой называл.

С тех пор прошло годов немало —

Нас время быстро разменяло,
И стало прошлое белёсо…
Но вот родимые вопросы
«Что делать?» и «Кто виноват?»
Всё так же яростно звучат.

По трезвости, а то — по пьяни,

В глухой ночи, в похмельной рани…
И я пытаюсь, вспоминаю,
Но память, прошлое сминая,
В ответ мешает всё подряд:
Россия… счётчик… киловатт.

«Плачет рождённый в ещё не осознанном страхе…»

Боящийся несовершенен в любви.

Первое соборное послание Иоанна Богослова, 4:18

Плачет рождённый в ещё не осознанном страхе,
Вытолкнут в мир непонятно за что и зачем.
В смертном поту, в остывающей липкой рубахе
Кто-то затих, от последнего ужаса нем.

То, что выходит из праха — становится прахом.

Между двух дат угадай, улови, проживи
Эту попытку преодоления страха —
Жизнь, где боящийся несовершенен в любви.

[2]

«Я войду, и ты припомнишь разом…»