Война

– Если ты знаешь сердца людей, тогда ты должен знать и то, что большинство людей не хотят воевать, – говорю я, переплетая наши пальцы. Что я делаю?

Войны начинают короли и правительства, и только им известны причины, но воевать приходится солдатам.

– Ты уверена, Мириам? – Но на этот раз в голосе Войны звучит нежелание сражаться.

Провожу пальцем по его руке, обводя каждый светящийся символ.

– Уверена.

Я все еще понятия не имею, что делаю, но знаю, что Война не станет меня останавливать.

Он ждал этого прикосновения гораздо дольше, чем я.

Всадник следит за каждым моим движением, его глаза темны и глубоки, а сам он необычайно тих. Мой палец скользит по тыльной стороне его ладони, вверх по загорелому предплечью, касаясь кожи, о которой я запрещала себе даже думать. Я чувствую его мышцы. Мускулы, которые, насколько я помню, сформировались всего десятилетие назад.

– Жена, – голос Всадника стал хриплым от возбуждения, в глазах читается тысяча желаний. Он начинает склоняться ближе, будто в любую секунду может наброситься на меня.

Черт побери! Я ведь желаю ощутить, каково это, почувствовать, как бедра Войны прижимаются к моим, как его мощное тело накрывает мое…

Я тоже подаюсь к нему.

Почти забываю обо всем на свете.

А забыть нужно много. Слишком много. Я слышу крики сражающихся, вижу, как птицы кружат над завоеванными городами. Я помню тела – множество тел, усеявших километры дороги, и кровь на доспехах Войны. Отпускаю его руку. Война привлекательный и добрый, он спас мне жизнь, но как он сам сказал…

Я не такой, как ты. Никогда не забывай этого.

– Пожалуй, пора ложиться спать. – Я резко встаю.

Ты идиотка, Мириам. Подумать только, ты чуть было не переспала со Всадником.

Одиночество явно берет надо мной верх. Чувствую, как взгляд Всадника прожигает спину, пока я иду к своей постели. Как и в первое наше путешествие, мой тюфяк завален одеялами. Я бы лучше легла на циновку, которую постелил себе Война, просто чтобы доказать, что не нуждаюсь в роскоши. Однако учитывая, что всего пару секунд назад мы пожирали друг друга глазами, он может неправильно меня понять. А я сомневаюсь, что найду в себе силы снова отказать ему.

Я снимаю сапоги, Война гасит костер. Я жду, что он как-то прокомментирует произошедшее, – намекнет на большее, покажет разочарование, что я снова буквально ускользнула из его рук, но Всадник молчит. Это очень нервирует. В основном потому, что напоминает мне: как бы жесток Всадник ни был, он стратег. И наверняка знает, как играть со мной.

Вскоре после того, как укладываюсь я, ложится и он, как обычно, сняв рубаху. Я вижу, как его татуировки светятся в ночи.

– Тебе не нужно ложиться спать только потому, что сплю я, – напоминаю ему.

– Я не хочу бодрствовать, пока ты спишь. Разговоры с тобой напоминают мне, как одиноко существовать в этом мире.

От его слов сжимается сердце. Я и не думала, что Всадник может чувствовать себя одиноко, ведь он постоянно окружен толпами людей. Честно говорю, я даже не предполагала, что он вообще способен испытывать одиночество. Это очень уязвимое, очень человеческое чувство. И не вписывается в мое представление о Войне.

Может быть, твое представление неверно.

Он совсем близко. Еще не поздно всего на один вечер почувствовать себя чуть менее одинокими.

– Мириам, – окликает Всадник, прерывая мои мысли.

– М-м-м? – тяну в ответ.

– Расскажи что-нибудь прекрасное.

Я боюсь, что неправильно его расслышала. Он хочет услышать прекрасную историю? Не думала, что у Войны есть чувство прекрасного. Да, мои представления о нем определенно неверны.

Поворачиваюсь, чтобы видеть Всадника. Он лежит на своей циновке и смотрит на звезды. Наверняка он чувствует мой взгляд, но головы не поворачивает.

Что-нибудь прекрасное…

В моей голове всплывает одна история.

– Мой отец был мусульманином, а мать – иудейкой.

Всадник молчит. Я вожу пальцами по ткани одеяла, пока рассказываю:

– Они познакомились в Оксфорде, где получали докторские степени. Отец рассказывал, что сначала услышал мамин смех и только потом увидел ее лицо. И, наверное, именно в тот момент он понял, что влюбился. – Мои пальцы замирают. – Они не должны были полюбить друг друга.

– Почему? – доносится из темноты голос Войны.

Я бросаю на него взгляд.

– Их семьи были против этого союза, потому что отец с матерью принадлежали к двум разным культурам, к разным религиям.

Мой отец – американец турецкого происхождения, а мать – израильтянка.

Всадник молчит, а я продолжаю:

– Но для них не имело значения, что думают семьи. Они знали, любовь – это любовь. Она преодолевает любые преграды.

Я вздыхаю. Родителей больше нет в живых, и великая история любви, в которую я верила в детстве, закончилась очень грустно. Так что, возможно, эта история не так уж прекрасна.

Война поворачивает голову, чтобы посмотреть на меня.