Воистину

Geister der Ebene, Geister des wachsenden Stroms,
zu unsrem Ende gerufen, haltet nicht vor der Stadt!
Nehmt auch mit euch, was vom Wein "uberhing
auf br"uchigen R"andern, und fuhrt an ein Rinnsal,
wen nach Ausweg verlangt, und "offnet die Steppen!

Dr"uben verk"ummert das nackte Gelenk eines Baums,
ein Schwungrad springt ein, aus dem Feld schlagen
die Bohrt"urme den Fr"uhling, Statuenw"aldern weicht
der verworfene Torso des Gr"uns, und es wacht
die Iris des "Ols "uber den Brunnen im Land.

Was liegt daran? Wir spielen die T"anze nicht mehr.
Nach langer Pause: Dissonanzen gelichtet, wenig cantabile.
(Und ihren Atem sp"ur ich nicht mehr auf den Wangen!)
Still stehn die R"ader. Durch Staub und Wolkenspreu
schleift den Mantel, der unsre Liebe deckte, das Riesenrad.

Nirgends gew"ahrt man, wie hier, vor den ersten K"ussen
die letzten. Es gilt, mit dem Nachklang im Mund
weiterzugehn und zu schweigen. Wo der Kranich
im Schilf der flachen Gew"asser seinen Bogen vollendet,
t"onender als die Welle, schl"agt ihm die Stunde im Rohr.

Asiens Atem ist jenseits.

Rhythmischer Aufgang von Saaten, reifer Kulturen
Ernten vorm Untergang, sind sie verbrieft, so weiss ichs
dem Wind noch zu sagen. Hinter der B"oschung
tr"ubt weicheres Wasser das Aug, und es will
mich noch anfallen trunkenes Limesgefuhl;
unter den Pappeln an R"omerstein grab ich
nach dem Schauplatz vielv"olkriger Trauer,
nach dem L"acheln Ja und dem L"acheln Nein.

Alles Leben ist abgewandert in Bauk"asten,
neue Not mildert man sanit"ar, in den Alleen
bl"uht die Kastanie duftlos, Kerzenrauch
kostet die Luft nicht wieder, "uber der Br"ustung
im Park weht so einsam das Haar, im Wasser
sinken die B"alle, vorbei an der Kinderhand
bis auf den Grund, und es begegnet
das tote Auge dem blauen, das es einst war.

Wunder des Unglaubens sind ohne Zahl.
Besteht ein Herz darauf, ein Herz zu sein?
Tr"aum, dass du rein bist, heb die Hand zum Schwur,
tr"aum dein Geschlecht, das dich besiegt, tr"aum
und wehr dennoch mystischer Abkehr im Protest.
Mit einer andern Hand gelingen Zahlen
und Analysen, die dich entzaubern.
Was dich trennt, bist du. Verstr"om,
komm wissend wieder, in neuer Abschiedsgestalt.

Dem Orkan voraus fliegt die Sonne nach Westen,
zweitausend Jahre sind um, und uns wird nichts bleiben.
Es hebt der Wind Barockgirlanden auf,
es f"allt von den Stiegen das Puttengesicht,
es st"urzen Basteien in d"ammernde H"ofe,
von den Kommoden die Masken und Kr"anze…

Nur auf dem Platz im Mittagslicht, mit der Kette
am S"aulenfuss und dem verg"anglichsten Augenblick
geneigt und der Sch"onheit verfallen, sag ich mich los
von der Zeit, ein Geist unter Geistern, die kommen.

Maria am Gestade —
Das Schiff ist leer, der Stein ist blind,
gerettet ist keiner, getroffen sind viele,
das "ol will nicht brennen, wir haben
alle davon getrunken — wo bleibt
dein ewiges Licht?

So sind auch die Fische tot und treiben
den schwarzen Meeren zu, die uns erwarten.
Wir aber m"undeten l"angst, vom Sog
anderer Str"ome ergriffen, wo die Welt
ausblieb und wenig Heiterkeit war.
Die T"urme der Ebene r"uhmen uns nach,
dass wir willenlos kamen und auf den Stufen
der Schwermut fielen und tiefer fielen,
mit dem scharfen Geh"or f"ur den Fall.