Волки

Митя перевел взгляд на окно и увидел, что фиалка начинает расти прямо на глазах, принимая человеческие очертания. Еще мгновение, и перед ним возникла девушка-подросток, с мальчишеской стрижкой, лукавыми глазами и горделивой осанкой.

«Какое имеет значение, — подумал Митя, — что и откуда приходит? Важно, что это сейчас здесь, с тобой!».

И как только он подумал об этом, девушка-фиалка открыла глаза, улыбнулась и заговорила:

— Долго же ты ждал, что тебе кто-нибудь скажет правду, убаюкивал себя фантазиями. А они что — ветер. Налетели, пошумели и — с глаз долой. То, что ты принимал за чистую монету, было иллюзорным. И потому быстро проходило. И надо было все начинать сначала, а это трудно. Не может же человек бесконечно начинать с нуля…

— Почему? — удивился Митя. — В этом отбрасывании прошлого — большой смысл. Я знал многих, которые благодаря этому добились успеха.

— Господи, конечно, и это бывает, но все же надо двигаться вперед, а не ворошить прошлое.

— Это только один из путей, но я и его приемлю…

Митя протянул руку, чтобы дотронуться до девушки, но его окружала пустота. Он был один, среди знакомых ему предметов…

Еще мгновение, и, словно пелена спала с глаз, Митя увидел, что совсем он и не в комнате, а на улице. Мысли его вернулись к настоящему. Он вспомнил, что надо срочно позвонить врачу — Седому нужна помощь. Но решил не звонить, а ехать…

Время позднее, около двенадцати. Доктор Володя посмотрел в глазок.

«Надо же! — возмутился он. — И принес же дьявол в такой час!»

За дверью стоял его старинный приятель Митя и нажимал кнопку звонка.

«Наверное, что-нибудь стряслось?» — подумал Володя и открыл дверь.

— Привет, — сказал Митя.

— Здорово, Митя, — мягко улыбнулся Володя. — Какими судьбами?

И подумал про себя тут же: «Да еще в такой час!»

— Проходи, Митя.

Из холла они вышли на кухню.

— Ты один? — поинтересовался Митя.

— Все на месте, — улыбнулся Володя, — а что такое?

— Разговор есть. — В глазах Мити мелькнули и тревога, и надежда одновременно.

— Поговорим на кухне. — Володе почему-то стало казаться, что течение жизни принимает извилистый оборот. Ему захотелось закурить, хотя он воздерживался от сигарет уже несколько месяцев.

— Поговорим, — как бы нехотя, собираясь с мыслями, начал Митя. Он немного выждал и продолжил: — У меня корешок есть, хороший, крепкий, много лет знаемся. Да вот беда у него стряслась. Здоровье пошаливает. Ты бы помог, а? Я ведь знаю, ты работал на «скорой»… — И Митя вопросительно взглянул на Володю.

— Давно это было.

— Ладно тебе, — махнул рукой Митя. — Мужик, которому надо помочь, хороший, а больше лепил я не знаю.

— Ну что ж, когда и где?

— Вообще-то дело не терпит и надо поехать прямо сейчас, со мной, на тачке…

— Поздновато. Может, завтра? У меня будет свободное время, — растягивая слова, произнес Володя.

— Давай сегодня, а? — В голосе Мити была просьба.

— Хорошо, сейчас предупрежу жену, и поедем, — кивнул Володя. — А далеко это?

— Не очень, — ответил Митя.

Машина мчалась в сторону Полянки. Ехали недолго. Каждый думал о своем…

Володя вспоминал свою первую встречу с Митей в ресторане «Времена года», где он частенько бывал с женой. Там всегда было шумно — выступали цыгане, братья Васильевы, а заказать можно было хоть черта, зажаренного в белом соусе. В тот вечер они пришли поздновато, и их подсадили за столик, где уже сидели двое. Вокруг танцевали, кто-то подпевал выступающим цыганам. Были и большие компании, сидевшие за сдвинутыми столиками. Его сосед по столику, Митя (так он сразу представился Володе), подходил к своим знакомым — их тут было немало, здоровался, о чем-то с ними разговаривал. А вокруг было веселье. Звучала песня:

Снег, засыпал землю снег,
И от этого она седою стала.
Снег, его прекрасней нет,
Потемнел, но жизнь в нем не пропала.

Боль моя, былая боль,
Незажившей раной отозвалась.
Жизнь, как неотыгранная роль,
На ладах гитарных взбунтовалась.

Снег, кружится белый снег.
На душе моей светлее стало.
Снег, его прекрасней нет,
Все укутал белым покрывалом.

Не студи, мороз, по жилам кровь!
Все, что у меня сейчас осталось:
Вера, и Надежда, и Любовь —
С ними жизнь моя не расставалась.

— Красивая песня, — сказал Володя. — Кто ее написал?

— Рая Иващенко, — ответил Митя, — замечательная цыгануха, очень талантливый человек, и поет здорово, и стихи пишет.

Они еще о многом тогда говорили, а прощаясь, решили встретиться снова… Давно это было. Не менее пятнадцати лет прошло с той поры. Время от времени они встречались, неплохо узнали друг друга…

— Прибыли, — сказал Митя.