Воспоминания о моей жизни

Ce jardin gris, vêtu d’araignées
Ces arbres morts, ces oiseaux si vieux,
Ces murs déchus, ces ailes fanées
Et le désert de ces mornes lieux,
Poussière, ô jours: patente proie!
Quel pur néant dort en ces abris!
Chagrins trop chers, trop exquise joie!
Nous reviendrons dans ce jardin gris^{54}

.

Винсент Мюзель был (я говорю был, поскольку, мне помнится, он умер несколько лет назад) великим поэтом, превосходящим всех валери, клоделей, элюаров и прочих псевдопоэтов подобного рода. Но именно потому, что он был достойным человеком и самобытным поэтом, его держала в тени и бойкотировала клика посредственностей, модернистов, снобов и завистников.