Вован-дурак 2.0: Санитары Подземелий Хогвартса (СИ)

Неплохо, неплохо. Вот бы ещё так опыт шёл и дальше. Вот только по части заметания следов… Ага, вот оно что! Эврика! Возвращаюсь в дом. Найденную в подвале канистру с бензином частично опорожняю на пол, а в оставшийся закидываю вычитанный когда-то в умных книжках «сюрприз», вызывающий самовоспламенение. Открываю на кухне газ до упора. Минут пятнадцать у меня ещё остаётся, так что ноги – в руки!

Выхожу из дома, закрыв за собой дверь. Чтобы не привлекать внимания, иду по улице неспешным шагом. На улице – ни души, все уже на работе. Вот только вон та кодла уличных лоботрясов, что высунулась из-за ближайшего угла, мне не нравится.

– Ага! Ненормальный! Вот ты где! – они меня таки заметили. Заводилой у них выступил какой-то невзрачный мальчуган с лицом, напоминавшим крысиную морду. – Ты чё, слишком смелый стал, без Большого Дэ на улицу вышел? Он будет недоволен!

- Пусть будет, мне, если честно, наплевать на это.

- Ты чего, уродец, страх потерял? Давно не били?

- Если кто и чего потерял, так я найти помогу… – достаю из рюкзака топор и перебрасываю из руки в руку. Крысомордый пацан натурально побелел и обмочил штаны.

- Значит, так, слушайте сюда, повторять не буду, – говорю им, не выпуская топора из рук. – Увижу кого-то из вас в следующий раз, избавлю от чего-нибудь лишнего. От руки, например, или от ноги. Усекли, вашу мать?

Вся гоп-компания лишь кивнула, синхронно икнув.

- А теперь валите отсюда, пока я добрый, – дважды повторять не понадобилось, через пять секунд от них след простыл.

- Хулиганы! – выдыхаю, убирая топор обратно в рюкзак, направляясь в сторону ближайшего парка. Хоть прогуляюсь, мороженого съем. Но именно в парке меня ожидала неприятная встреча.

- Гарри, мой мальчик, как же неосмотрительно это с твоей стороны оставлять защиту твоего дома, – раздался над самым ухом чей-то скрипучий старческий голос. Отскакиваю в сторону, оборачиваюсь и присматриваюсь. Ну да, стоит посреди парка длиннобородый старец в дурацком фиолетовом балахоне. Моментально всплыли игровые сообщения: «Новое задание: Избежать поимки. Новое задание: Отвлечь чем-нибудь внимание старика в балахоне». Стало быть, со свиданьицем, мистер Дамблдор, вот только ни хрена ты меня ни в чём не убедишь, не брат ты мне, гнида черножопая…

- Здравствуй, Дедушка Мороз, борода из ваты! – говорю ему. – Только кого ты, дедушка, имеешь в виду?

- Тебя, Гарри, – усмехается он. – Ты должен немедленно вернуться под защиту своего дома, к своим дяде и тёте.

- Э, дедуля, ты в натуре номером ошибся, не знаю я никакого Гарика.

- Это ты ошибаешься, мой мальчик, твоё имя Гарри, и если ты мне позволишь, я сейчас тебя туда отведу.

- Ага, так я тебе и поверил. Отведёт он, ка-а-ак же, – усмехаюсь в ответ. – Делать мне больше нечего, только доверять первому встречному старому пердуну. А ну как ты по петушиному делу наклонность имеешь, э? Уж больно болтаешь слащаво.

- Ну же, Гарри, нехорошо быть таким подозрительным. Пойдём со мной, твои тётя и дядя тебя, наверное, уже ищут.

- Какие ещё? Не знаю я никакого дяди. Нету у меня родни в этих краях. Пока одни жиробесы и рабовладельцы попадались.

- Не стоит оскорблять тех, кто тебя воспитывал, мой мальчик.

- Мля, чё пристал, старик, совсем ку-ку, в натуре, на солнышке перегрелся, что ли? – вышел я из себя. – Может, «скорую» вызвать? Чё ты мне лечишь?

- Гарри, ты очень меня огорчил, но ты не оставил мне выхода… – с этими словами Дамблдор поднял деревянный сучок и выстрелил в меня жёлтым лучом. Ну что ж, в эту игру могут играть двое… Пригибаюсь, луч пролетает мимо, подскакиваю ближе и со всей дури пинаю старца промеж ног. Эк, как согнулся! Палку из рук моментально выронил, и аж свалился на траву.

- Неблагод…дарный мальчишка! – стонет старикан, валяясь на земле и прижимая руки к самой важной части тела. – Немедленно вернись!

- Э, дедуля, я от дядюшки ушёл, я от тётушки ушёл, а от тебя, борода многогрешная, и подавно уйду!

Не обращая внимания дальнейшие на стоны и вопли, поднимаю обронённый сучок дерева.

Ты поднял: Древнее изделие ВП

- Отдай палочку, м…мальчишка! – снова вопит Дамблдор. – Иначе ты пожалеешь, что родился на свет!

- А вот х… тебе, старый, было ваше, стало наше! Пшёл на…! – отвечаю ему, а потом бегу к ближайшему телефону. На моё счастье, мимо проезжает «скорая», машу ей рукой, чтобы остановить. Ага, видят меня, останавливаются, сирену включают.

- Что такое, парень?

- Тут какой-то старик прицепился, одет как клоун и несёт чушь всякую, да ещё и пристаёт с грязными намерениями.

- Наш клиент! – удовлетворённо кивнул врач. – Джей! Сэм! Идём на перехват! Как тебя звать, парень?

- Эван Харрисон, – настоящего имени ему знать незачем, выдумал первое попавшееся.

- Спасибо тебе, Эван, ты нам прибавку к зарплате сделал. Наша больница платит нам за каждого доставленного пациента.