Время, бесстрашный художник…

Весеннего леса каприччо,
капризы весеннего сна,
и ночь за окошком, как притча,
чья тайная суть неясна.

Ах, странная эта задача,

где что-то скрывается под
из области детского плача,
из области женских забот,

где смутно мерещится что-то,

страшащее нас неспроста,
из области устного счета
хотя бы сначала до ста,

из области школьной цифири,

что вскоре нам душу проест,
и музыки,
скрытой в эфире
и в мире, лежащем окрест.

Ах, лучше давайте забудем,

как тягостна та благодать.
Давайте сегодня не будем
на гуще кофейной гадать.

Пусть леса таинственный абрис,

к окну подступая чуть свет,
нам будет нашептывать адрес,
подсказывать верный ответ –

давайте не слушать подсказок

всех этих проныр и пролаз
из тайного общества сказок,
где сплетни плетутся про нас.

Пусть тайною тайна пребудет,

пусть капля на ветке дрожит.
И пусть себе будет что будет,
уж раз ему быть надлежит.

«Что делать, мой ангел, мы стали спокойней…»

Что делать, мой ангел, мы стали спокойней,
мы стали смиренней.
За дымкой метели так мирно курится наш милый
Парнас.
И вот наступает то странное время иных измерений,
где прежние мерки уже не годятся – они не про нас.

Ты можешь отмерить семь раз и отвесить,

и вновь перевесить,
и можешь отрезать семь раз, отмеряя при этом едва.
Но ты уже знаешь, как мало успеешь
за год или десять,
и ты понимаешь, как много ты можешь за день
или два.

Ты душу насытишь не хлебом единым и хлебом

единым,
на миг удивившись почти незаметному их рубежу.
Но ты уже знаешь,
о, как это горестно – быть несудимым,
и ты понимаешь при этом, как сладостно, –
о, не сужу!
Ты можешь отмерить семь раз и отвесить,
и вновь перемерить,
и вывести формулу, коей доступны дела и слова.
Но можешь поверить гармонию алгеброй
и не поверить
свидетельству формул –
ах, милая алгебра, ты не права!

Ты можешь беседовать с тенью Шекспира

и с собственной тенью.
Ты спутаешь карты, смешав ненароком вчера
и теперь.
Но ты уже знаешь,
какие потери ведут к обретенью,
и ты понимаешь,
какая удача в иной из потерь.

А день наступает такой и такой-то,

и с крыш уже каплет,
и пахнут окрестности чем-то ушедшим,
чего не избыть.
И нету Офелии рядом, и пишет комедию Гамлет
о некоем возрасте, как бы связующем быть
и не быть.

Он полон смиренья, хотя понимает,

что суть не в смиренье.
Он пишет и пишет, себя же на слове поймать норовя.
И трепетно светится тонкая веточка майской сирени,
как вечный огонь над бессмертной и юной
душой соловья.

Человек, отличающийся завидным упорством