Высокий свет. Стихи

Объехав страны, встретив города,

Узнав всему положенные цены,

Все завершу, подумал, и тогда

Возможно уходить с широкой сцены.

Прошли года, жара на нет сошла,

И уходить уже

как будто можно,

А завершить насущные дела

Не хватит жизни, -

Это невозможно.

Всему есть край,

где наш последний крик

Молитвой безответною растает:

Ах, дайте день один,

хотя бы миг!..

Но этого на свете

не бывает.

Черное и белое

Пройдено все и пережито,

Скоро закат отгорит.

Острою памятью прежнего

Душу нещадно свербит.

Выдалось студное бремя мне:

Холод. Не видно ни зги.

Пеплом сгоревшего времени

Пудрит больные мозги.

И пронеслись несусветные

Годы, где был на коне.

Черные мысли со светлыми

Вечно боролись во мне.

Жалко, что поздно, лишь к старости

Мы прозреваем душой.

Через житейские заросли

Я возвратился домой.

Сам самого я помилую,

Выплачусь здесь до конца

Над материнской могилою

И над могилой отца.

Истинно «Все перемелется!» -

Верил, но не сознавал.

Ехал сюда исповедаться,

Да не судьба – опоздал.

Ветер мурлычет вполголоса:

«Друг мой, крути не крути,

Искры возвышенных помыслов

Пеплом осели в груди».

Нет, не горюю о бремени,

Нес его. В том ли печаль?

Горе в другом: не ко времени

Время сгорело… А жаль!

И бесшабашно, и ветрено,

Через завалы преград

Шел к золотому рассвету я,

А угодил на закат.

Не проклинаю, не сетую,

Что же поделаешь тут!

Черные мысли над светлыми

Верх, к сожаленью, берут.

II

Друг мой, на старость не сетуй уныло:

Есть в ней своя ипостась… Посмотри,

Все легковесное в бозе уплыло,

Зрелая мудрость осела внутри.

Белые гуси стремятся на запад,

Черные тучи ползут на восток.

Мне бы скорей возвратиться назад бы,

В свой родниковый далекий исток.

Все перепутала поздняя осень:

Дождик, туман, опадающий лист.

Зеленью брызжет взошедшая озимь,

Лес обнаженный уныло-сквозист.

Почки набухнут, проклюнутся зерна,

Годы очертят предписанный круг.

Не перепутать бы белое с черным,

Все остальное осилим, мой друг.

Осенью небо светлее… И выси

Нам проповедуют, как бы в укор:

«Надо выветривать черные мысли,

Чтобы для светлых

был больший простор».

Беда одна не ходит

Река стремится к морю,

Тропа спешит к дороге,

А вот людское горе

Застряло на пороге.

Беда одна не ходит,

Сидит и ждет кого-то,

Она всегда находит

Открытые ворота.

Ручей струится к речке,

Солдат идет к победам,

В синь неба – дым из печки,

А беды липнут к бедам.

Оспаривать не будем

Мы истину других:

Ведь чем беднее люди,

Тем больше бед у них.

В моем саду

В моем саду вечерняя прохлада,

Вишневый сад цветением сорит.

Цветут цветы… И ничего не надо,

Когда вокруг спокойствие царит.

Кружатся пчелы шумные над вишней,

Прощаясь нехотя с прошедшим днем.

Наивным, романтическим мальчишкой

Я чувствую себя в саду моем.

И незаметно наступает вечер,

Темнеют краски, сумерки близки.

Увядшие ложатся мне на плечи

Слетающие с веток лепестки.

В природе все расчетливо и мудро,

В саду спокойно, никаких забот.

Я отдыхаю вечером, но утром

Меня опять куда-то повлечет.

И так вся жизнь в полоску: с перебором,

То темен день, то ночь светлым-светла.

В саду спокойно, жизнь-то за забором,

Там бури, ветер и всегда дела!

* * *

Вдвоем мы на лодке, в густом камыше

Картавит залетная птица.

Спокойно на озере, а на душе

Тревога туманно гнездится.

Луну отражает озерная гладь,

Вдвоем мы: лишь я да русалка.

И эта божественная благодать

С рассветом исчезнет, а жалко…

На озере тихо, как в темном логу,

Нет места ни молньям, ни грому,

А там, на суровом крутом берегу

Все будет совсем по-другому.

Житейские дрязги, и грязь в том числе,

Владычествуют между нами.

И там, к сожаленью, на грешной земле,

Туманы владеют умами.

Актрисе

Я Вам принес последние цветы,

Подарок затухающего лета,

В них столько нежности, и доброты,

И переливов утреннего света.

В графин воды нальете не спеша,

Поставите букет на подоконник,

Моя ожесточенная душа

Секрет откроет,

Что я Ваш поклонник.

Царица сцены,

Ваш талант велик,

Он блещет, смех и слезы вызывая,

Возвышенный, неповторимый миг

Совместно с Вами я переживаю.

Я к Вам пришел…

Поклон примите мой,

Просты цветы в букете и не броски,

Зато они не куплены в киоске,

А собраны с поляны луговой.

И, может быть, напомнит Вам букет

О том, что жив еще на белом свете

Наивный, очарованный поэт,

Осенним днем мечтающий о лете.

Ромашка

Светел день…

Рубашка – нараспашку,

В тальнике бунтует соловей.

Приспособлю белую ромашку

К белоснежной кофточке твоей.

Белый цвет – любовь, оно понятно,

На земле он праведен и свят,

Но бывают и на солнце пятна,

Почему-то люди говорят.

Веет горьким запахом полыни.

Тяжкая печаль сшибает с ног:

На ромашке, в самой середине,

Вижу – светит желтый огонек.

Не поверю дедовской примете,

Наберу ромашковый букет.

Кажется, на целом белом свете

Нам с тобою черных красок нет.

Опыты

Ничего уже не радует.

Под ненастный стылый свист

Невесомо с ветки падает

Одинокий желтый лист.

Ручеек звенеть устал, никак,

Не щебечет, не поет.

С поржавевшего кустарника

Ветер ржавчину дерет.

Сколько горького и грустного

В обнаженности земли.

Под ногами ветка хрустнула.

Птица вскрикнула вдали.

Что-то, что-то занеможилось,

Что-то ночью не спалось.

Все, что было, подытожилось,

Но не все еще сбылось.

До усталости, до старости