Взметайся, разум мой, в небесны дали

В тиши садов, раскинутых по-царски,
Прохладою накрытых с головой,
В раздумьях витьеватых и бунтарских
Гулял курчавый Пушкин молодой.

Чертог Царицын перед ним светился,

Горели свечи в окнах, чуть дрожа,
Октябрь месяц в желтизне кружился,
А за оградой спали сторожа.

Они не видели, как в серой дымке,

Сквозь трещину в пространстве проскользнув,
В безмолвии природы невидимки
Проникли в наш коварный мир безумств.

Не говоря ни слова меж собою,

Три сущности родились во плоти,
И, наделив святой себя душою,
Решили к Александру подойти.

Волхвы, примерив чёрную одежду,

Держа в руках сафьянную тетрадь,
Внутри себя лелеяли надежду,
Что перст Господний им не может врать.

— Ты Пушкин Александр? — молвил главный.

— Да, дедушка, я он. И что с того?
— Глядите! Ох, какой мальчишка славный!
Не зря на небе выбрали его.

Даруем мы тебе тетрадь святую,

В ней тайны мироздания лежат.
Чтоб ты в стихах явил нам жизнь иную,
Воздвиг златой и справедливый град.

Пусть через триста лет, совсем не важно,

Свет озарит замершие сердца.
Раскроет мир твои слова однажды,
Чтобы узреть воистину Отца.

Темнело. Тени в чёрном удалились,

Оставив Пушкина наедине с собой.
Но долго ещё искорки светились
Над Сашиной пронзительной судьбой…

О, русский дух! О, русская обитель!

О, русский дух! О, русская обитель!
Простор вселенский Богом освящён.
Гуляет ветер — вечный победитель,
Во славу исторических имён.

Из них возводим мы наш град великий

И, шпилем небо серое пронзив,
Мы наполняем смыслом мир безликий,
Его опять, конечно, не спросив.

Пусть освещает путь страна поэтов!

Пусть строчки вьются, душу оголя!
От Ленинских пронзительных заветов
До алых звёзд почтенного Кремля.

Виват, Россия! Мы с тобой навеки!

Пройдут лихие чёрные года,
Родятся вновь святые человеки,
И растворится в счастье темнота.

Плетётся скучно длинная дорога…

Плетётся скучно длинная дорога,
Неспешных дум ветвистая тесьма,
Однажды чтобы тихо у порога
Закончить путь у славного письма.

Усадьба Пушкина — поэта нега.

Михайлов дом, родимая земля.
Слова златые под пушистым снегом
Хранят во мгле безбрежные поля.

И няня, кроткая как будто ангел,

В рассказах ярких сладко утонув,
Зажжёт у Пушкина сосновый факел,
Фантазий свет раскатисто вдохнув.

Источник смыслов в детстве упоённых,

Поток картинок в цвете естества,
В ночи старушкой нежно освещённых,
Совьют в стихах великих кружева.

Я знаю — он сегодня там, где прежде,

С любимой няней вечностью дыша,
На нас глядит с пронзительной надеждой,
Перебирая мысли не спеша.

Смотрю я с грустью в белый потолок…