Заблуждение велосипеда

Резюмируя все случившееся, с апреля восемьдесят восьмого до падения в Централ-Парке, жарким августовским днем, можно сказать, что Число просто не перенес встречи с Америкой, в реальное существование которой всегда верил крайне слабо.

Ошалевший от перелета, Нил едва не забывает самого себя на багажной ленте. Но сколько всего кругом!

Баба-Яга под огромной поганкой вместо зонтика собирает доброхотов на экскурсию в Кремль.

Нил пытается самостоятельно приготовить домашний квас, и в доме, где он живет, случается стихийное бедствие местного значения.

Но страна, страна! Кури где хочешь, пей пиво лежа на газоне, клубы, концерты! Вот страна!

Как называется эта река? Нет, мне не выговорить… Что это за церковь за белой стеной у реки? Почему так долго светло? Когда ночь? Уже ночь? Здесь почти совсем нету ночи…

Правда, однажды зазевавшийся по сторонам Нил засыпает в трамвае у Андронниковской площади и, проснувшись, не находит своей курточки. Да ерунда, подумаешь, курточка, там ничего-то и не было, кроме мятого письма с номером телефона вместо адреса, а в целом все джаст грейт, фабьюлос, террифик… Вот город! Вот страна! Вот где жить надо!

И так долго светло… Такие долгие, светлые дни…

Некоторое время Нил акклиматизируется, болтаясь без дела по летней Москве, позже друзья Зины находят ему место носителя языка для детей из весьма состоятельной семьи, в большом загородном доме.

Рядом лес, темноватый, вытоптанный.

Но для ежедневной пробежки годится и такой.

И такой…

Они сообщили Зине. Как хорошо, уже удача! Это начало полосы удач, точно. Зина придет, попрошу позвонить в Москву.

Разрешили вставать. Пошел в курилку. Курил и вертел в руках визитку с зеленым котом. Рядом нигер косился.

– Шесть надо, – сказал вдруг нигер. – Тут – шесть. Вместо два. У них недавно двойку на шестерку меняли. Прошлый год ездил, точно знаю. Москву теперь и не узнать…

Число смотрел на нигера как на галлюцинацию.

– Ты Тотьминский лесхоз в Вологодской области знаешь? При нем детдом есть. Санаторий – восемь звезд. Ага. Мое босоногое детство. Я каждый год на День работника лесной промышленности – железно там. Сидим с пацанами, кто там осел, накатываем. А первые пять лет жизни – у бабки в деревне. Маманя моя меня ей сгрузила. А че – воздух, коровы, гуси. Соседи все потешались, что у меня ладони с пятками – розовые. Прям как у человека. И сожитель бабкин, водитель лесовоза, мужчина серьезный, тоже с меня смеялся сильно, из собачьей миски кормил. Народ хороший, добрый, диковатый только. Ага. Затыркали бабку, сломалась, оформила в детдом. Это уже потом родня отцова меня нашла. У них династия правящая совсем захирела, стали новое начальство присматривать, а у меня папаня – аристократ местный, знать. Ага. Думаешь, в Москве только голытьбу африканскую за «спасибо» в институтах учили? Счас! Вот ты Зыкину певицу знаешь? Выступала у нас как-то. Так ей мой родной дядька ковер подарил. Из обезъянних шкур. Ничего, да, коврик? Это давно еще, до меня. Ага. Стали батю моего в начальство двигать, а у них положено перед старейшинами в грехах признаваться. Ну, он в ноги и бух – был, мол, у меня грешок в стране советов, в институтской столовке на кассе, и ребеночек имеется, местонахождение неизвестно. Стали это дело раскручивать, и вот он я. Забрали к себе. Учили долго, что я – Шарль. Я-то уж привык Виталиком Сопелкиным быть. Манеры, обычаи, науки. Французским этим вообще задрочили. У меня кореш был в детдоме, Степа. Он все про Америку мечтал. Я когда уезжал, ему обещал Америку. Я ж не знал, что в Африку увезут. Думал, негры только в Америке водятся, их там белые гнобят. Мне в эколь сюперьер подошла пора, я к папане – хочу, мол, в Штатах учиться, в хай скул. И сам уже мысль затаил, что Степу к себе выпишу, хоть на побывку для начала. Виталик обещал, Шарль сделал. Поселился в Бостоне, там, кстати, русских полно, стал Степу звать, а он уж год как в Афгане убитый. Какой тут хай скул! Я на всяких судах ходил, Найроби – Касабалнка – Палермо – Лондон – Санкт-Петербруг. Слыхал? А то – Гибралтар – Кейптаун – Питер тоже. У меня по всему свету друзья. Жаль, Степа не дожил. На днях с мужиками в порту посидели. Там малаец один, он мне сразу не понравился, мешает, сука, что-то в водку. Крышу сносит вмиг. Я и пошел метелить. Куда потом попер – не помню. Очнулся здесь. Но я скоро выйду. А ты чего?