Задумал Чудо

Кляксы в тетради сонной
Плоскости портят страницам,
Черным перо многотонное
Давит их белые лица.

Пара скользящих строк,

Себя узнаю в многоточьях,
Не лев, не сатир, не бог,
Некто – из "самых прочих".

Музе сто рифм одолжил,

Смылась к другому – наглая.
В плен он ее захватил!
Как вызволять – на шпагах?

Волос вспотеет курчавый:

Сверху – блондин, низом – черен,
Творческие забавы
Заставят задвинуть шторы…

Не с музой, под вечер спасенной,

Не с незнакомкой блудливой,
Снова – с пером многотонным,
Вдумчиво, неторопливо.

Я, возможно, не умру

Я, возможно, не умру,
В облаках нашел лазейку,
Обманул судьбу-злодейку:
Юркнул в нужную нору.

Пусть покрутят у виска

Пальцем знающие люди,
Осуждая, не остудят,
Словно кружку молока.

Верю в то, что видел сам,

Не прошу поверить тоже,
Но в норе – окно и ложе,
А на ложе – души дам.

Дамы легкие, как феи,

Нежные, как все цветки,
Знатно лечат от тоски,
Ждут, и холят, и лелеют.

Гонят мысли о былом,

О себе, своем народе.
Кружат в плотном хороводе,
Метут память помелом.

Лет немного добавляют

Старо-древним волшебством,
Нереальным естеством
От Земли все отдаляют.

И родные не узнают,

Как лишился всех личин
Чей-то брат, и муж, и сын,
Раз познав не ту Свободу…

Если все-таки умру,

Незачем искать лазейку
От Судьбы-не Чародейки,
Даже зная про нору.

Сколько нас?

Сколько нас?
Один в квадрате,
В поле – воин,
В небе – клин.
Пуля в ржавом автомате,
Расщепившийся чуть дрын.

Сколько их?

Смурная туча!
Мешок гренок,
Дом гвоздей.
Ширят плечи, зенки пучат
Из капканов на людей…

Как не сдаться?

Стать железом!
Литься быстро,
Словно сплав,
Над разверзнувшейся бездной,
По врагу – силой булав!

Где налево,

Где направо,
Бьют под дых?
В ответ – пинка!
Это вовсе не забава,
Это – танец Тумака.

Сколько их?

Уже не ясно…
Сколько нас?
Еще пять жил!
Сдулась «туча», не опасна,
Взял, и грелкою сложил…

Не могу не творить

Не могу не творить —
Так и прет, и лезет,
И придушит больно,
И поддаст пинка.
Чтобы «просто жить»,
Стал я бесполезен,
Не шепчу: «Довольно»,
И опять, с рывка…

И опять: «Займись

Ты серьезным делом»,
И опять: «Избавься
От ненужных слов»,
А без них – топись,
Но уже поспело,
И с собой управься
В пламени костров…

День и ночь роят,

Грызут мысли темя
И зовут к бумаге,
Пусть и неживой.
На свой странный лад
Я настрою время,
Не свалюсь в овраге,
Сговорюсь с собой.

Часть 8. О разном

Неузнанным читать посмею