Зайка

И мы танцуем по дороге до торгового центра. Иногда только в душе, иногда по тротуару, иногда и так и так. Нам по пути встречается немало забавного, и мы снова смеемся. Да и красивого тоже! Мы не можем сдержаться, умиляемся и хлопаем в ладоши. В мире так много прекрасного! Ой, уточки, бог ты мой, вы только взгляните, какие миленькие! И небо, посмотрите на небо, оно тако-о-ое красивое! А дома, вы только посмотрите, как красиво отражают свет, какие у них такие яркие окна. Ой, а вон там бомж, не смотрите, не смотрите, а то начнете кривиться и морщины появятся! Хотя нет. Смотрите. Это само воплощение печали. Он заставляет задуматься. Делает нас глубже. Наши мамы всегда говорили не отворачиваться от печалей этого мира, даже если больно на них смотреть, потому что они лишь добавят цветов в радугу вашей души. По пути одна из нас показывает позу йоги прямо на улице, демонстративно, вскинув ноги в воздух, балансируя только на согнутых локтях и голове. Эта поза называется «Ворон». Мы разглядываем ее длинное худое тело. Ее вытянутые, типичные для балерины искривленные мышцы, и вспоминаем, как она чуть было не вылетела из Интерлокхена. Вспоминаем, что лицо у нее странной формы, волосы жидкие и редкие на висках. Вспоминаем, какие глупые у нее рассказы. Что она не выиграла ни одного литературного конкурса. И нос у нее немного приплюснутый, как будто размазанный по лицу. В определенном свете ее глаза кажутся почти красивыми, но на самом деле они тусклые и бесцветные. Мы вспоминаем все это, а вслух говорим: О боже, вот это круто. Ты просто нереальная! Вау! Мы можем стать тобой? Ну пожалуйста!

Мы идем, припеваючи, по склону холма. Все башенки и колокольни Уоррена отсюда видны как на ладони и мерцают, как в сказке, мир здесь кажется душистым, прямо как те корсажи, что мы надеваем на выпускные по четвергам. Но когда мы спускаемся с холма в центр города, краски тускнеют и мир становится пугающим. Здесь даже воздух другой. Влажный. И дурно пахнет. Небо не розовое, оно цвета сырого мяса и напоминает о том, что происходит в ванной, когда мы заносим топор над неудачными Черновиками.

Места, мимо которых мы проходим, страшные. Но иначе до «Пинкберри» не дойти, приходится пройти весь этот ужас, и мы проходим очень быстро, а про себя шепчем «Пинкберри, Пинкберри, Пинкберри». Здесь нет ничего милашного, в духе Пинки Пай, или прекрасно-пугающего, в духе молодого Марлона Брандо. Мы жмемся друг к дружке, проходя мимо страшных тату-салонов и витрин заброшенных магазинов. Мимо старушки с татуировкой паука на шее, о которой, конечно же, вспомним в одном из наших рассказов на следующей неделе. Она ждет автобуса, и мы сразу представляем себе, какой он грязный и страшный и что поедет она на нем в дом, где, уж конечно, всюду валяется мусор и бегают еноты. Она усядется в этом царстве грязи и будет есть мерзкую склизкую еду прямо из банки. Зайка, обними меня, пожалуйста. Покрепче? Но как бы крепко мы ни прижимались и ни висли друг на дружке, все равно кажется, будто нас нет рядом. Будто мы недостаточно стараемся. Будто мы могли бы прижаться друг к другу еще крепче, еще, еще и еще, пока не треснут ребра, не сплюснутся сердца и легкие, а руки не переломаются. И все равно будет недостаточно. Все равно будет казаться, что мы пытаемся прижать воздух. Пустоту.

Вот тогда-то мы и почувствовали ее. Нет, точнее, учуяли. Сначала мы ее учуяли.

Мокрая трава. Дерево.

Мы уже почти спустились с холма, как вдруг чья-то рука в сетчатой перчатке закрывает нам рот и незаметно утаскивает прочь, в переулок между витринами заброшенных магазинов.

– Только не ори, мать твою, – шепчет нам в ухо голос, обдавая запахом ментоловых сигарет. – Ни единого, собака ты сутулая, звука.

Мы слышим, как зайки зовут нас:

– Зайка? Зайка! Зайка, где ты? Куда ты пропала?

– Зайка? Куда она делась?

Мы хотим закричать: «Сюда, зайки, сюда!», но пальцы в сетке мешают. Мы слышим, как они оглядываются по сторонам так, что их пышные юбки вздуваются, а свет сияет на их ботиночках с декоративным узором, туфельках на широком каблуке и с ремешком, тяжелых армейских ботинках. Слышим, как они постукивают по тротуару. Они ищут нас.