Закат эпохи. Темный охотник

платят, а мы воюем или гибнем. Вот и вся сермяжная правда».

— Какая мерзость, твою налево! — шиплю после нового глотка, — а где закуска?!

Мгновенно передо мной появилась глубокая тарелка с кусками не прожаренного мяса.

Смотрю на него и чувствую, тошнота подступает к горлу. От излишне выпитого начинается «вертолет» и меня захлестывают воспоминания.

«Лучники стройными рядами стоят на правом фланге. Ошалевшие маги забыли поставить щит. Суетливо пытались защитить барона со свитой. Одно заклинание и тридцать парней превратились в кровавое месиво. Обоженные тела магическим пламенем источали удушающий запах. Живых не осталось. Всего лишь одно заклинание… Почему жизни всяких крыс ценятся гораздо выше, что на Земле, что здесь, почему?!».

— Унеси это, — еле сглатывая слюну, хриплю трактирщику, — принеси овощей или грибов.

Он подхватывает тарелку и быстро уходит. Лишние проблемы никому не нужны. Залпом допиваю кружку и наливаю снова. Опираюсь спиной на стену. Взгляд скользит по залу. Обычные крестьяне, самые обычные… Выпьют по кружечке пива, поговорят и разойдутся по домам. Вон тот блондин, так похож на одного из рыцарей.

«Рыцарская конница пытается сломить строй копейщиков под градом стрел. Раненные кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается, им разве могут противопоставить вчерашние крестьяне? Паника царила кругом, строй сломан. Это была просто кровавая бойня, всадники со своими конями были полностью забрызганы кровью».

Начинаю заваливаться в сторону. Чтобы не упасть опираюсь на меч в ножнах и все как в тумане….

«Единственный кто не предаст так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к твоей, что к чужой. Его смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…».

«Десяток, в котором был и я, отправили в передовой дозор. Шли спокойно. А вот дальше… Сначала напоролись на самострелы и магические ловушки, к счастью никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно нарываемся на засаду. Свист стрел перекрывал крики раненных. А дальше пошла рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь не причем. Трех я поджарил зельем, одного удачно отшвырнул, бедняга сломал шею об дерево. А потом стало не до заклинаний… Отводил удар за ударом. Одному нашему снесли голову шестопером, кровь хлестала фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих „разменяли“ на одного. Встав, спина к спине, отражали атаки восьмерых. Уловив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…».

Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая собственно разница? Одним больше, одним меньше…

О, вот и развлечение! Из темноты в трактире появился менестрель и начал настраивать гитару? Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…

«Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события был устроен пир. Вино, туши быков на вертелах, источающие аромат вызвали в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышится пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Еще убитые не остыли, а гульба идет полным ходом…».

Мда, видал я паршивых музыкантов, но таких… «Гитара» не настроена, играет корявым банальным перебором. Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от «развлечений» пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может с «белочкой»?

Выполнить что ли один из пунктов плана «настоящего попаданца» — слобать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…

Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне и дела ждут…Зелье делает свое дело, туман в голове растворяется, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.

— Трактирщик, — махаю ему рукой, — принеси кваса! Присядь — дело есть.

— Что вам угодно? — с интересом спрашивает он.

«Власти над миром и гарем принцесс».

— Есть работа для темного охотника?

— Да, — кивает трактирщик, — несколько мертвяков, вы хотите?…

— Смотрю смекалистый ты, — перебиваю его, — да, я хочу их упокоить.

— Есть пара зомби…

— Игра для малолетних, — снова прерываю его, — не можете забить дрекольем и сжечь?

— Здесь остались малые и старцы, все кто может держать оружие ушли в ополчение…

— Понятно, сколько заплатить готовы?

Трактирщик беспомощно замялся. Его вид был жалок.

— Припасов на десять дней и я исчезаю, — предлагаю я.

— Согласен, — кивает трактирщик.

— Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они засели. Засиделся я что-то с вами.

— До встречи, господин охотник.

Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь спать. Сон сморил моментально, надо же было так надраться.

Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудели колокола, тело истошно ныло, напоминая вчерашнее. И за что мне все это, за что боролся…