Закат эпохи. Темный охотник

Отрываю взгляд от стонущих молокососов и смотрю через плечо. Мужчина средних лет, с глубоким шрамом на щеке пристально смотрит на меня. Его грозный вид и меч на поясе подсказывает, что это командир этих «стражников».

— Эти щенки оскорбили меня! Пусть научатся себя вести, никакого этикета!

— Да ты сам кто такой?!

— Полноправный темный охотник Лис, — гордо заявляю и повторяю манипуляции с перстнем, — эти щенки посмели оскорбить меня, за что и поплатились.

— О Боги, только тебя тут нам не хватало, — тихо произнес он, — сначала погром у гномов, теперь еще и ты…

— Давайте разойдемся миром, эти, — киваю на стонущих, — свое получили, а я в город не надолго, обещаю больше проблем со мной не будет.

— Вставайте идиоты и марш в караулку, — подкрепляет он свои слова увесистыми пинками, — в следующий раз думайте, прежде чем…!

— Десятник? — и дождавшись утвердительного кивка, продолжаю, — что тут у вас здесь происходит?

— Орки разгромили пару лавок гномов, — начал воин, — все ветераны теперь патрулируют квартал этих бородатых, а на ворота поставили этих сосунков.

— Ясно, а с чего это орки на гномов ополчились?

— Карлики эти, толи святилище, то ли захоронение вождей орков осквернили, — отвечает он, — точно не знаю, что те, что эти молчат как рыбы.

— Весело тут у вас…Хотелось бы где-нибудь отдохнуть и пополнить свои припасы?

— Лучше в «Бочонке», и цены нормальные и тихо там, а припасы у нас в изобилии на рынке.

— Спасибо за помощь, — протягиваю ему монетку, — выпей за мое здоровье, да позови лекаря, пусть сопляков подлатает.

— Хорошо, так и сделаю, — и задумчиво продолжает, — будь осмотрительней, кто-то из сильных мира сего очень невзлюбил охотников…

— Буду иметь в виду, — благодарно киваю и ухожу в глубь города.

«Мда, все веселей и веселей: то бараны, то есть бароны, что-то не поделили, теперь орки с гномами. Еще эта фраза про сильных мира сего, звучит весьма логично, сил на уничтожение Ордена пошло не мало, какой-нибудь удельный королек это бы не потянул… Тогда кто? Надо побалтаться в кабаках, может и удастся что-нибудь дельное узнать. Правда надо сменить одежду, а то столько сказок узнаю… Хотя с моей-то внешностью прикинуться кем-то другим весьма проблематично».

Город как город: узкие и извилистые улочки, двух, редко трехэтажные каменные дома. Единственное радует взор — море. Шум волн доносится издалека. Запах моря навевает мысли о доме… Так два прямо, один налево. А вот и постоялый двор. Вместо вывески висит небольшой бочонок. Забавно.

Зал достаточно большой, чистый, освещен магическими шарами — неплохо идут дела у трактирщика. Десятки столов с лавками из потемневшего дерева, все массивное, приютились вдоль стен. Бочонки стесняли проход к небольшому прилавку, за которым возвышается «среднестатистический» небольшого роста трактирщик с пивным животиком. Посетителей не многовато, вот и ладненько.

— День добрый, — приветствую его, — комнаты сдаете? Мне на пару дней, не дольше.

— Ползолотого, — отвечает надменно трактирщик, — деньги вперед. Знаем ваших…

— Держи, — спокойно бросаю золотой, — и как дойти до рынка?

Трактирщик скупо и немногословно объяснил дорогу. Небрежно положил ключ на прилавок и кивком указал на второй этаж. Сначала рынок, а уж потом все остальное.

Сразу чувствуется портовый город: шум, гам, всепроникающий запах рыбы разной свежести. Купцы и торговки с лотками теснились друг к другу. Желающих покупателей маловато. А воришек то! Боковым зрением замечаю, что один из них пытается залезть в мою сумку. Мгновение и проводник нашелся… Держу за руку вора и поворачивая голову внимательно рассматриваю. Нет, пожалуй, воришку: худой мальчишка, в потертой, но аккуратной одежде.

— Господин, отпустите меня, — жалобно и умильно хлопая глазками, начинает он, — я больше так не буду…

— Конечно, не будешь, с одной-то рукой.

— У меня…

— Скажи ещё маленькая сестренка, отец погиб, а любимую собачку задавила телега, –

перебиваю его, — еще что-нибудь добавишь?

— Про маму забыли, — удивленно шепчет воришка.

— Точно, как я мог забыть, — слегка вытаскиваю меч из ножен и хохочу, — так какая рука тебе не нужна?

— Не надо дяденька, не надо — истошно воет малец, — не рубите руку, умоляю!

— Что здесь происходит? — вмешивается какой-то парень в наш «разговор».

«И кто это у нас такой смелый…Ух ты, дворянчик! Ну-ну, чтобы такой вмешался в дела черни и стал ее защищать… сначала небо должно рухнуть на землю!».

— Вот полюбуйся, поймал воришку, — отвечаю этому «герою».

— Господин, господин, — воришка изворачивается и верещит как резанный, — не виноват я, меня мамка на рынок за продуктами послала, а он хочет мне руку отрубить!

— Отпусти мальчишку, смерд! — гневно сверкая глазами, приказывает он.

Вокруг нас начинает собираться толпа зевак.

«Хлеб у вас есть, зрелищ захотели, твари?! Будет вам зрелище, да такое что не скоро забудете».

— Ты кого назвал смердом, падаль?!

— Тебя…

— Лис, полноправный темный охотник, — активирую перстень, — а кто ты такой? Кем ты будешь, я знаю…

— Да какой из тебя охотник? Эльфийских ублюдков в этот детский Орден не брали…