— Хорошо, — сдается он, — еды на десять дней и десятку серебром, так?
— Все верно. Заодно и сдачу с золотого отдашь. И кстати, где ваш староста? Это его обязанность — заботиться о защите деревни и спокойствии людей.
— Так я и есть староста, деньжат подкопил и открыл трактир, тут же неподалеку расположена дорога, иногда путники останавливаются…
«Мда, продуманный мужик! Староста-трактирщик, забавно. Интересно, еще такие казусы встречаются? Или это как на моей Родине: ростовщики-депутаты, батюшки-предприниматели…».
— Вот! Все готово! — прерывает мои размышления вернувшийся трактирщик и протягивает два мешочка.
— Покорно благодарю, — глаза его округляются от удивления, когда я убираю все это в поясную сумку, — надеюсь, ты меня не обманул?
— Нет, что вы, как можно?! — восклицает трактирщик.
«Ну-ну, рассказывай сказки детишкам на ночь, чтобы торгаш и не обсчитал? Это уже анекдот получается. Да и ладно, бог ему судья».
— Конечно нельзя, — с сарказмом отвечаю, но он этого или не понял или не подал виду, — ты мне лучше о другом расскажи.
— О чем изволите?
— В сторону гор гоблинов кто-нибудь проживает?
Трактирщик нахмуривает в задумчивости лоб. Вид страдающего мученика
проживающего на необитаемом острове, видно дальше своего носа ничего и никогда не видел.
— Если пойдете на север, к морю, то единственный крупный портовый город Интер, со своим телепортом, — поясняет он, — к северо-востоку в основном маленькие деревушки у подножия гор.
«Это куда интереснее. Телепортом быстрее, но думаю что удовольствие это не для простых смертных. Но в портовом городе можно много интересного найти… А через горы гоблинов… Там можно подзаработать на упокоении всякой нежити. Обычных людей туда не впускают, а вот для Империи и Охотников делается исключение: одни — союзники, а другие… другие „просто“ Охотники. Решено, иду в горы, но через порт, как говорится: „для бешеной собаки верста не крюк“. Я хоть и не герой и не стремлюсь им стать — с психикой у меня лады, но тоже пойду в обход…».
«Эх, дороги, пыль да туман, холода, тревоги, да степной бурьян… Правда бурьян лесной, но все равно песня хорошая. Интересно, сколько километров я уже успел намотать в этом забытом мире?».
На закате схожу с дороги и углубляюсь в лес. Хруст валежника спугнул дремавших птиц. То, что днем все было спокойно и не встретилось ни души, не означает, что и ночь будет такой. Здесь «светиться» не стоит. Мрачный ельник смыкает за мной свои мохнатые лапы.
Еловые… а может сосновые, не силен я в ботанике… лапы для лежанки источают дурманящий аромат. Хотелось есть и спать, тело стонало и ныло в ожидании отдыха. «Честный» трактирщик не поскупился. Две запеченные куриные тушки, несколько караваев, фляга с разбавленным вином заставили плясать мой желудок. И что тут у нас еще в мешочках? Так-с, в одном какая-то крупа, а во втором слегка маслянистый крупнозернистый порошок. Сомневаюсь что это отрава, интуиция молчит, а значит прямой опасности нет. Хм, на вкус, похоже сушеное мясо. В общем, с голоду не умру, но надо будет прикупить котелок. Пожалуй начну с «птичек», а уж потом все остальное…
Ночь опустилась незаметно и прошла спокойно. Только под утро меня пробрало от сырости и холода. Хотелось тепла и уюта. Как же вся эта дребедень надоела. Остатки курицу утешили мой желудок, и я бреду дальше.
Три дня «волчьим» шагом… много у викингов было хороших идей… и вот видны очертания Инера. Крепостная стена не внушала защиту, местами зияли дыры, город просматривался, как на ладони. Рва нет. Охраны не видно, как будто их смыло. Или я чего-то не понимаю, или здешний барон не в своем уме. Порт это весьма лакомый кусок и так бедствовать. Ну да ладно, я не их барон, а значит мне все побоку.
— Стой! — дорогу мне преграждают скрещенные алебарды стражников, — зачем идешь в славный город Инер? Контрабанда есть?
«Они что, идиоты наивные? Кто признается, что везет контрабанду? И вообще…».
— Темный охотник, — и привычно вызываю изображение головы лиса над перстнем, и с издёвкой продолжаю, — по делам иду в ваш славный город, а что у вас является контрабандой?
— Это не доказательство, — заявляет один из стражников, указывая на перстень, — такую побрякушку можно и у мага купить, а ты сам мне кого-то напоминаешь…
«Перстень охотника назвать побрякушкой?! Да за это убить мало! И еще меня назвать бандитом!!!».
— Щ-щенок, ты ничего не попутал? — голос срывается в яростное шипение, — ты понимаеш-шь, что ты только сказал? Зови десятника, бегом!
Юнцы, ошарашенные моим напором и наглостью, отшатнулись, и быстро придя в себя, направляют на меня алебарды.
— Стоять! Или мы атакуем! — проблеял один из «смельчаков».
— Атакуете? Так вперед! — закончив фразу, бросаюсь вперед.
Медленные ребята… Отвожу одну алебарду и подныриваю под другую. Сокращаю дистанцию. Локтем сминаю нос одному, второму ломаю челюсть. Еще несколько ударов и они корчатся на земле и всхлипывают от боли. Тоже мне вояки!
— Что здесь происходит?! — останавливает меня чей-то металлический голос.