Закулисные тайны и другие истории…

Итак, поэт, найдя свой стержень,
Рифмовать стал без удержу

И у него пошли стихи

И словно парни от сохи
Они глухи, они тихи,
Хотя по сути неплохи.

Как без невесты женихи.

Они бросаются в грехи
И будто в поле лопухи
Рождают кучи чепухи
Словно французские духи
Они имеют запах, и…
Внесёт последние штрихи.
только прощальное хи-хи

* * *

Всё хорошо, но только – фи!
Это фигня, а не стихи!

* * *

А без стихов нам жить нельзя.
Ведь настоящие стихи
Они как новое вино
Залито в старые мехи
Они как старое кино,
Которое смотреть смешно,
и может даже чуть грешно
чуть-чуть темно
чуть-чуть черно
немного перемудрено…

Жить без стихов кому-то просто,

но не прожить нам без стихов
И ничего важнее нет
Чем этот редкий дар: ПОЭТ

Английский писатель Ивлин Во сказал:

«Существуют некоторые стихотворные строки, которые из всего множества ассоциаций с неизбежностью рождают в нас именно те ощущения, которых мы жаждем; это патентованное средство, надежное снадобье, великое колдовство».

Вот так и мы все. У каждого в глубине сознания, скорее даже в подсознании, лежат заветные строки.

Пороюсь там.

ЦЕНТОН

В ту ночь мы сошли друг от друга с ума,
Светила нам только зловещая тьма,
Свое бормотали арыки,
И Азией пахли гвоздики.
Передо мной встает Флоренция
Фосфоресцируя домами
и отмыкает, как дворецкий
свои палаццо и туманы
Любить иных тяжелый крест
А ты прекрасна без извилин
Как стыдно одному
ходить в кинотеатры
Быть нежной, бешеной и шумной,
– Так жаждать жить! —
Очаровательной и умной, —
Прелестной быть!
В крови горит огонь желанья,
Душа тобой уязвлена,

Нежнее нежного лицо твое,

Белее белого твоя рука,
От мира целого ты далека,
И всё твое – от неизбежного.
Если только она подойдет —
Буду ждать я тебя, буду ждать…
Голубой, голубой небосвод…
Голубая спокойная гладь.
Огонь любви, огонь живительный, —
Все говорят, – но что мы зрим?
Опустошает, разрушительный,
Он душу, объятую им!
Любовь твоя жаждет так много,
Рыдая, прося, упрекая…
Люби его молча и строго,
Люби его, медленно тая.
Ангел, девочка, Психея,
Легкость, радость бытия, —
Сердце стонет, холодея:
Как я буду без тебя?
Святая ль ты, иль нет тебя грешнее,
Вступаешь в жизнь, иль путь твой позади, —
О, лишь люби, люби его нежнее!
Как мальчика, баюкай на груди,
Не забывай, что ласке сон нужнее,
И вдруг от сна объятьем не буди.

….

Именно так.
Стихи не пишутся – случаются,
как чувства или же закат.
Душа – слепая соучастница.
Не написал – случилось так.

* * *

Какой же вывод? Стихи, поэзия – главный признак человеческого. Это то, что отличает нас от всего прочего мира, от животных, от растений, от дикарей.

Поэтому: