Читаем Запах берёзовых почек полностью

Запах берёзовых почек

Мне зима – ни к чему, я родился у моря.Так уж вышло, поверьте, совсем ни к чему.Мудрецы, правда, спорят, отчаянно спорят —не бывает такого!.. И сам не пойму.О весне – что писать, зря испортишь бумагу,это не поддаётся – идёт ерунда.Сударь – ваше перо, и не трогайте шпагу!О весне – только гений, и то – иногда.Ах ты, щедрое лето, останься, останься!..От тебя только – свет, дорогое тепло!..Но кружится земля в непродуманном танце —что уже – не мурашки, и нет даже слов.Я бы осень сберёг с золотистым листочком…Жизнь – знакомая сладость с песком на зубах.Запятые расставил – надежда на точки,и желательный привкус… мечты на губах.Дом без крыши…До опушки дошёл – отдыхаю…Лес заждался меня – вижу, знаю.Облака опустились на ветви…Тёплый дождь – незаметен, приветлив.Сколько троп исходил я когда-то!Что искал по речным перекатам,что нашёл на холмах молчаливых?Ничего. Но вернулся счастливый.Счастье было заметно недолгим —на дороге не зря выли волки.Промелькнула пора золотая —зацепила судьба непростая.По течению пробовал, против —успевали достать её когти.Сколько было всего понапрасну…Потерял я себя, стало ясно…На добро отзывался мой бубен,злых терпел и жалел – будь что будет.Чёрт ли, дьявол ли мимо промчался?Оглянулся – один я остался…Спойте песню мне, духи лесные!Полюбил ваши песни шальные.Громче!.. Как же давно вас не слышал!Ветер в доме моём – дом без крыши.Если бы…Падают листья… багряные, жёлтые,тихо шуршат.Вдруг опустилась на ветви на голыечья-то душа.…Это зелёный лист, ветрами сорванный,вдаль улетал.Затосковал над чужими просторами,затрепетал:– Где моя родина, ветры жестокие? —Я потерял.Там все деревья – родные, высокие!Ждут там меня!…Не долетел, и напрасно уверен был.Высох, упал.Всё ж отыскала душа своё дерево —если б он знал…«В этом мире звуков потеряться можно…»В этом мире звуков потеряться можно.Из одних вопросов соткан белый свет.Но за всем за этим, как клинок из ножен,тонкий луч Надежды вытащит рассвет.Между тем спокойно, не всегда наивно,не сказать – удачно, часто – недолёт —мы берём от жизни меньше половиныи гораздо меньше, чем судьба даёт.Как источник блага, верная причина,нами мудро вертит, мы чего-то ждём —как забытый ржавый ножик перочинный,как костёр, залитый проливным дождём.Но осмыслить надо, и – чем недоступней,тем притянет крепче лишней запятой…Соверши, живущий, соверши поступок,и отметят звёзды… подвиг непростой.«Живу надеждой иногда увидеть…»

Перейти на страницу: