Запятнанная кровью ложь

— Ты мой сын, черт возьми. И я буду говорить с тобой так, как захочу. Ты живешь под моей крышей, я плачу за твою школу и даю тебе все, ты, неблагодарный мудак.

— Никто тебя об этом не просит!

— Если бы ты не собирался стать Паханом, мне было бы похуй. Но мне нужно сохранить имидж.

— Меня не волнует твой имидж! — Я кричу. — Я ненавижу тебя. Прекрати пытаться управлять моей жизнью!

— Ты наглый сопляк. Тебе нужно научиться следить за своим языком, — говорит мой отец, подходя ближе и нанося удар кулаком в лицо. Я слышу, как хрустит мой нос, затем из него хлещет кровь и стекает по лицу. Я шиплю от боли. — А теперь убирайся к черту с глаз моих.

Я соглашаюсь и ухожу. Не смея оглянуться. Это был бы момент, когда моя мама ворвалась бы и спасла меня, утешила, расцеловала. Но ее здесь больше нет, и мне нужно перестать думать о "что, если". Я должен помнить, что она ушла и никогда не вернется. Спасибо ему.

Добравшись до своей машины, я возвращаю нос на место, хватаюсь за основание и быстро дергаю, прежде чем успеваю подумать дважды. Слезы текут по лицу, и я хватаю бумажную салфетку из бардачка, чтобы вытереть кровь. Милла взбесится, когда увидит это, и я готов поспорить, что там останется засохшая кровь, даже когда я вытираю ее так быстро, как только могу. Я думал, что в машине остались влажные салфетки.

Когда я приезжаю в парк, то оставляю свою машину в одном из самых дальних мест. Я не хочу, чтобы кто-нибудь узнал её и понял, почему я здесь. По сей день никто никогда не приходил сюда в то время, когда приходим мы. Честно говоря, девять вечера — это слишком поздно, чтобы дети могли идти на игровую площадку, вот почему она идеальна.

Мульча хрустит у меня под ногами, слегка влажная и грязная от тающего снега. Когда я добираюсь до детской площадки, Милла сидит на нашем обычном месте. Под ней одеяло, которое кажется водонепроницаемым, и она что-то читает на своем Kindle. Я подхожу, чтобы сесть рядом, ожидая момента, когда она поднимет голову и испугается. Как я и подозревал, в тот момент, когда ее взгляд попадает на мое лицо, она громко ахает, и ее глаза наполняются слезами.

— Что случилось? — выдавливает она. — Это сделал твой отец?

Я киваю один раз:

— Все в порядке, принцесса. — Я уверяю ее. Так и есть. Я привык к побоям, жестокому обращению. Это продолжается так долго, что можно сказать, это все, что я когда-либо знала от него. — Теперь я здесь, и мне намного лучше.

— Иди приляг. — Она похлопывает по одеялу, и я сажусь на него, затем ложусь на бок. — Что ты сделал, чтобы он взбесился?

— Получил плохую оценку по математике.

— Подожди. — Ее глаза расширяются. — И это все? Он сломал тебе нос из-за плохой оценки?

— Да, Камилла, — говорю я тоном, который, я знаю, ей нравится, подчеркивая ее прозвище. — Он сказал, что я недостаточно хорош, чтобы быть его наследником. Он назвал меня глупым.

— Но это не так, — возражает Камилла. — Ты самый умный человек, которого я знаю!

Я поднимаю взгляд со своего места на земле, прижавшись щекой к одеялу. Холод все еще просачивается сквозь водонепроницаемую подкладку, хотя она не промокает.

— Иди приляг со мной.

Камилла улыбается и пододвигается, ложась так, чтобы мы оказались лицом друг к другу. Она так красива, что это причиняет боль. Ее карие глаза сегодня другие, чем я раньше видел, и снова задаюсь вопросом, каково было бы увидеть их при дневном свете. Почему мы всегда должны прятаться? Наступит ли когда-нибудь день, когда мы этого не сделаем?

— Можно я тебя поглажу? Проведу пальцами по твоим волосам?

Я улыбаюсь, вспоминая, как не так давно делал то же самое с ней.

— Я никогда не смог бы сказать тебе «нет».

Она пальцами касается моего лица, поднимается по подбородку, щеке, затем по лбу. Я закрываю глаза, когда она щекочет, и у меня вырывается непрошеный стон.

— Это приятно, — говорю я ей, когда она запускает в мои волосы и запутывается в них.

— Вопрос двести пятьдесят.

Я смеюсь.

— Что самое худшее, что с тобой когда-либо случалось?

У меня перехватывает горло, и я чувствую, что больше не могу дышать. Я думаю о том, чтобы не отвечать, сказать ей спросить меня о чем-нибудь другом. Или просто поменять тему, игнорируя вопрос, вообще не замечая его. Хотя она заслуживает лучшего.

— Потерять маму.

Камилла громко сглатывает:

— Я не знала. — Она шепчет. — Как?

— На самом деле я не хочу говорить об этом, Милла. — Я вздыхаю: — Это слишком мрачно для такой хорошенькой девушки, как ты — говорить о чем-то настолько мерзком.

— Хорошо. — Я вижу слезы в ее глазах, — неприятие, отраженное на ее лице, — и мое сердце сжимается в груди.

— Прости, принцесса. — Пальцы Камиллы все еще в моих волосах, и я протягиваю руку, чтобы обхватить ее щеку. — Просто мне все еще очень больно.

Она кивает.

— Все в порядке.

Я знаю, что это не так, но не возьму свои слова обратно. Как мне объяснить случившееся? Что мой отец сделал это со мной?

— Тогда что самое худшее, что когда-либо случалось с тобой?

— Я не знаю. — Она немедленно отвечает: — Я думаю, необходимость выйти замуж за Лео.