Записки нелегала

Машинально принимаю рюмку водки из холодильника. Вкуса не ощущаю… Вообще ничего не ощущаю… Как зомби выполняю некоторые никчемные движения, но мозг лихорадочно ищет выход из ситуации. Наконец какой то кусок чего-то как будто проваливается в желудке и я задаю Адаму, который смотрит на меня как на сумасшедшего, риторический вопрос — а, что бы он сделал в создавшемся положении? Билет на руках, денег в кармане ровно сто баксов, лучший друг и приглашатель умер, а друзья американцы дают понять, что мой приезд — безрассудство. Адам, как человек вежливый и рассудительный советует вернуться в Украину.

Но в душе я уже решил — или я русский, или кто? Вторая рюмка водки и «резюме» — лечу в Америку, а там как Бог даст… С печальной улыбкой мой поляк проводил меня утром в Варшавский аэропорт.

Пожал руку, сказав, что если что не так, я всегда могу к нему вернуться и он поможет с деньгами, чтобы я мог уехать обратно в Украину. Спасибо Адам — ты настоящий потомок того — первого человека!

…..Приземлившись в Аэропорту Кеннеди, сразу беру тачку и к Фаине — жене Димы.

Встречает вопросом через дверь — ты кто? Да это я, Фаина, разве не помнишь? Ты же нам вместе с Димой курочку готовила на ужин… Ответ — Дима умер, а вместе с ним и все его друзья для меня!!! Хм. Однако.! Не теряя присутствия духа бегу по всем колбасным магазинам, где Дима был главным поставщиком… Везде встречают — как обухом по голове — что было, то прошло, а здесь брат, капитализм, тебе и мизинчик никто не протянет, когда ты тонешь… Вечер… На столбе на Брайтоне читаю объяву: сдаются комнаты — дешево. Бегу-лечу по адресу… Встречает такой себе мужчинка невзрачный, предлагает «пенальчик» — два на три метра в коммуналке с двенадцатью соседями за 180 долларов в месяц.

Слава богу — депозит (предварительная оплата) — только половина. Плачу и вселяюсь… А что делать? Предупреждали меня умные люди — не лезь в авантюру. Осталось десять баксов в кармане — «богатство»! На следующий день поплелся пешком обратно на Брайтон, так как проезд на метро стоит 1 доллар 25 центов. Приступил к строжайшему режиму экономии. Надежда одна — найти любую работу, за любые деньги. Шляюсь по Брайтону целый день — безрезультатно. Везде все забито или русскими, или нигерами… Таким образом проходит три дня… Возникает чувство отчаяния… Ну ладно, питаться бананами по доллару за гроздь это еще как никак, НО ПОДБИРАТЬ С АСФАЛЬТА БРАКОВАННЫЙ ХЛЕБ ВОЗЛЕ ПЕКАРНИ, это уже слишком для меня — бьет по мозгам. Постоянно мучает жажда. Вода только в коммуналке из под крана. Один жирный русский продавец из продуктовой лавки, сжалился и посоветовал мне пойти в шесть утра на один из перекрестков на севере Бруклина (район Нью-Йорка), где якобы нелегалы снимают нелегальную работу. Действительно, подойдя туда поутру, вижу следующую картину. Собирается толпа — около ста пятидесяти человек прямо не перекрестке.

Район — «черный» (т. е. живут в большинстве своем только цветные и черные). Толпа преимущественно из русских, хотя есть и поляки и румыны.

Проезжающие машины притормаживают, и вот тут, кто зорче и говорливее по-английски, бросаются сломя голову к машине, и с вопросом: «какая работа?», «как долго и сколько платишь?», вскакивают на сиденье рядом с водителем. Те к этому привычные, и реакция абсолютно спокойная, даже с ухмылкой. Когда вскочил на сиденье можешь начать выяснять детали о работе. Главное - ты первый, и никто тебя с сиденья уже не спихнет.

Естественно кто не успел — тот опоздал. Бег к машине спринтерский — работа локтями, специфическая лексика, но самая главная особенность — даже если тебя отпихнули в последний момент — никто в драку не лезет. Ну поматюкаются в сторонке: сегодня тебя — завтра ты. Не получалось у меня протолкнутся первым… Молодежь стремительнее… После двух дней неудачных попыток, вечером, посчитав на ладони оставшиеся центы, встал я в уголок на колени и обратился со слезами к Всевышнему — помоги, прости, дай возможность… Пошла дрожь по спине… Может услышал?

На перекрестке в ожидании работы

Глава 6. Православная церковь и ее «помощь»