Заставь меня жить

Хмурюсь в непонимании, почти слышу, как натужно щёлкают мои мозги, пытаясь докопаться до скрытого смысла слов. Мой взгляд скользит вбок, по ограждению, по длинным ладоням Малфоя, по музыкальным пальцам, и останавливается на перстне, который я уже видел однажды.

Перстень.

Перстень с фамильным гербом.

Мерлин, неужели?..

Герб, тот же самый, какой был в моём первом видении!

Что же это получается? Собрания Пожирателей Смерти проходят в…доме Малфоя?!

Вскидываю голову как раз в тот миг, когда Драко болезненно морщится и плотно зажмуривает глаза.

Он понял, что я догадался.

Я остро ощущаю: надо что-то сказать, как-то выйти из опасного положения, но все возможные слова застревают в горле колючим комом и мешают нормально дышать.

Малфой распахивает глаза, вернув своему лицу привычное спокойное (но истинное ли?) выражение, долго-долго смотрит на круглую луну широко открытыми глазами, превратившись в мраморное изваяние, а я отчаянно пытаюсь унять сошедший с ума разум. Все мысли в моей голове непостижимым образом объединились под единым знаменем с кричащими лозунгами: «Давай же, это твой шанс! Расскажи об этом, и уже завтра Пожиратели будут в руках Ордена, а вместе с ними и Волдеморт, пока он ещё не представляет существенной опасности!». Соблазн велик настолько, что вгоняет в состояние, близкое к безумию; жажда мести и расправы над самым страшным врагом ослепляет, подталкивая к предательству, к причинению боли тому, кто, возможно, впервые открыл свою душу кому-то постороннему.

Как будто ведро ледяной воды резко обрушивается на голову, стремительно смывая все плохие мысли, заставляя во все глаза посмотреть на того человека, которого я всего несколько секунд назад хотел лишить родителей. Мерлин Великий, да чего я этим добьюсь? Смертью чужих родителей, пусть даже Пожирателей Смерти, я не смогу оживить своих. Я просто не смогу обречь Малфоя на страдания, которые выпали на мою долю. Я - не Волдеморт.

Я - не убийца.

- Тебе нечего бояться, Драко, - осторожно произношу, стараясь максимально наполнить интонацию нотами уверенности и доверия. - Я не выдам твоих родителей. Слово Гриффиндорца.

Он начинает часто моргать и, наконец, направляет на меня нечитабельный взгляд.

- Ты - странный человек, Поттер, во всех отношениях…

Оттолкнувшись от ограждения, мой собеседник удаляется вглубь площадки, шаг его медленный и мягкий, как поступь большого, но изящного зверя. Чернота ночи без остатка поглощает волны форменной мантии, созданные игривым ветерком, только бледная кожа ладоней и шеи и гладкие волосы отсвечивают тусклым сиянием царицы ночи - Луны.

Отхожу немного в сторону, в тень высокого каменного выступа, прислоняюсь к нему лопатками, слегка запрокинув голову и поглядывая из-под ресниц на Малфоя, остановившегося возле одного из телескопов. Подкрутив колесики, он направляет трубу на купол небосклона, усыпанного сияющими крошками звёзд, заглядывает в окуляр.

- Ты переживаешь о судьбе Снейпа не меньше моего, что несколько удивляет меня. Ты спокойно миришься со знанием того, что я - сын Пожирателей Смерти, косвенных виновников смерти твоих родителей. Более того, теперь ты знаешь их так называемое тайное логово. И ты не бежишь сломя голову к директору, желая устроить вполне справедливую расправу. Честное слово, Поттер, ты не то чтобы странный… Ты меня изумляешь.

Малфой отрывается от телескопа, смотрит на меня несколько мгновений, а потом на его лице расцветает искренняя, даже благодарная улыбка.

На душе отчего-то теплеет, и я от всего сердца улыбаюсь в ответ.

* * *

Моему едва установившемуся покою отмерено совсем немного времени: ровно до следующего утра, когда я сталкиваюсь лицом к лицу с новоиспечённой проблемой.

Осуждение. Тотальное осуждение в глазах лучшего друга. Я наивно полагал, что за ночь он перезлится, тем более мы с Джинни вроде как расставили все точки над «i» и решили оставить всё как есть. Однако все мои ожидания рушатся о ледяную глыбу во взгляде и позе Рона, сидящего напротив меня за завтраком. Гермиона пытается виновато улыбнуться, но выходит у неё плохо. Невилл - единственный человек, который, несмотря ни на что, всегда на моей стороне, - явно не находит себе места. Он то хватается за вилку с ножом, которые через некоторое время выскальзывают из окаменевших пальцев, то бездумно отщипывает мелкие кусочки от листа салата и растерянно смотрит на меня.

Рон терзает ни в чём не повинную корочку зернового хлеба, изредка бросая на меня ястребиные взгляды - красноречивое подтверждение тому, что он и не думает просить прощения за вчерашнюю выходку.

Главная виновница произошедшего, Джинни, благоразумно делает вид, что мы вообще не знакомы. Оно и лучше.

Поглядывая исподлобья на всё это, я разрываюсь на несколько частей: одна из них хочет вскочить и закричать на весь Большой зал о том, как я устал от беспрецедентной глупости моего так называемого «друга», а вторая жаждет плюнуть на всё это, иначе никаких нервов не хватит. Недолго думая, я выбираю второй вариант.