Здрасьте, я ваш папа

Смотрит на меня своими синими, в тон волосам, глазами. Подносит пиво к губам. Проводит быстрым острым язычком по верхней губе. 

Мне внезапно становится очень жарко в этом неуместном шерстяном свитере... 

И чего я не переоделся? И побриться не мешало бы. И вообще... Выгляжу я сейчас как последний бомж.

Мальвина делает большой глоток. В ее глазах отражается безграничное изумление. Да, вкус у бельгийского квадрюпеля уникальный и неповторимый... Офигенный вкус!

Через секунду она выплевывает мой любимый “Вествлетерен”. Вернее, распыляет его на меня со звуком “Пф-ф-ф!”. 

Вот коза! 

3

Юлианна

Мой рот наполняется горечью, смешанной то ли с вымоченными в квасе опилками, то ли с какими-то подгнившими фруктами. То ли вообще с жеваными половыми тряпками. 

Естественно, я не могу удержать это блевотное нечто в себе. И распыляю его в пространство. Большая часть оседает на свитере того, кто это заслужил. 

- Что это вообще? - возмущенно воплю я. 

Наблюдая, как бородатый вытирает лицо рукавом. 

- Пиво, - на удивление спокойно отвечает он. - Бельгийский квадрюпель из знаменитого траппистского монастыря “Вестветелерен”. 

- Чего? 

Опять набор эльфийских звуков. 

- Пиво, - повторяет он, глядя на меня, как на умалишенную. 

И даже не пытаясь спасти свой свитер. 

- Я пила пиво. Это не оно. 

- Это как раз оно. А ты пила разбавленную ослиную мочу. 

Вот высокомерная скотина! 

Я думала, он дикарь. А он просто какая-то новая разновидность хипстера. 

Этих товарищей с бородами и в винтажных шмотках иногда трудно отличить от бомжей. Главное отличие - они пьют они не “Балтику” и не “Жигули”, а трудно произносимую вычурную хрень.

И при этом ведут себя крайне надменно и презрительно по отношению к нам, несведущим плебеям.

- У пива не может быть вкуса жеваных половых тряпок, - заявляю я. 

Он смотрит на меня. Вроде бы, по-прежнему спокойно. Но в глубине его темных глаз сверкают молнии. И, кажется, я даже слышу гром…

- Какое вопиющее невежество, - констатирует он. 

- Это твое пойло горькое и блевотное! 

Я отодвигаю от себя стакан.

- Заказать тебе разбавленной ослиной мочи? 

- Да пошел ты! 

И я снова от него отворачиваюсь. 

Расплачиваюсь с барменом. 

Пишу троюродному брату Лизы в мессенджере. Он не отвечает. А я… я сейчас взорвусь! 

И тут ко мне подкатывает еще одна личность. В отличие от первого, предлагавшего шабли, этот товарищ нетипичен для центрального района. По виду гопник. По разговору - олигофрен. 

- Эй, красотка! Как дела?  

- Амбивалентно, - бурчу я. 

- Чего? - он удивленно распахивает рот.

Я молча закатываю глаза. 

- Как дела? - снова повторяет он. 

- Давай сразу к следующему вопросу, - говорю я. - Ответ: нет.  

Я слышу, как за соседним столиком ржут друзья этого гопника. 

- Слушай, а давай… Мы там с друзьями... - снова начинает он. 

- Отвали, понял? - я перехожу на близкий ему язык. 

Но он почему-то обижается. 

- Э, че грубишь? Я к тебе по-нормальному. 

- А я нет! Иди, грызи семечки с пацанами. 

Он пытается возражать, но мне все же удается отделаться и от этого навязчивого ухажера. 

Оглядевшись, я замечаю, что менеджеров, забежавших выпить после работы, в баре поубавилось. Теперь его заполняют футбольные болельщики в ярких шарфах. 

Все понятно. Тут неподалеку стадион, игра начнется через час-полтора, а они заранее готовятся - вливают в себя алкоголь, который нельзя проносить на трибуны. 

И гопник мой, похоже, тоже из этих. И друзья его в шарфиках. Все  уже успели подзаправиться и смотрят на окружающий мир мутными глазами. 

Интересно, а как дела у дикаря? Я поворачиваюсь. Так, чтобы он не увидел, что я на него смотрю. 

Зря переживала. Он не увидел. 

Ему вообще не до меня. Он мило щебечет с какой-то длинноволосой блондинкой, неизвестно откуда нарисовавшейся с другой стороны стойки. 

Да мне плевать. Пусть себе щебечет. 

Где, блин, этот Виталик с ключами? Мне до смерти надоело торчать в дурацком баре. 

Я поднимаюсь. И в эту самую секунду вижу у дверей Виталика. Ну наконец-то! 

Перед уходом я еле сдерживаю порыв сказать: “Пока” бородачу. На секунду мне даже хочется извиниться.  Все же я его намочила с головы до ног… 

Да плевать! 

Плевать на него и его эксклюзивное блевотное пиво. Что я, собственно, и сделала. Пусть поит свою блондинку.

Я ухожу, не оборачиваясь. 

Виталик передает мне ключи и исчезает. Я замечаю у входа туалет и забегаю на минутку. Разглядываю себя в зеркале. 

Да уж, вылитая Мальвина. Если не считать того, что у меня каре, а не длинные локоны. 

Через месяц я сдам экзамены в универе и получу диплом. Пойду на работу, где наверняка будет дресс-код. Вряд ли кому-то понравится сотрудница с синими волосами. 

Поэтому мне вдруг захотелось оторваться напоследок. Я проколола нос, подстриглась, осветлила волосы и выкрасила их временной краской. Такой чтобы можно было потом смыть. 

А что? Я круто выгляжу. Мне нравится. 

Я выхожу на улицу. 

Так, где тут временное жилище Лизы? С этой стороны я к ее дому ни разу не подходила. Да и прожила она там недолго, так что я не успела хорошо узнать район. 

Наверное, если я сверну в этот переулок, то как раз окажусь в нужном месте. 

Я сворачиваю. 

Слышу за спиной шаги. 

Невольно ускоряюсь. Меня охватывает тревога…