Здрасьте, я ваш папа

Лина Филимонова Здрасьте, я ваш папа

1

Юлианна

- Лиз, ну какие мужики? Где ты видела мужиков? Одни, блин, метросексуалы кругом. С маникюром лучше, чем у меня, и с косметичкой в сумочке...

Я плюхаюсь на барный табурет у стойки. И прошу бармена сделать мне кофе. 

В бар я зашла не для того, чтобы напиться или кого-то подцепить. У меня тут дело. Выполняю поручение Лизы, лучшей подруги. 

- Ой, да хватит нудеть! - вещает она в трубку. - Лучше посмотри налево. 

Я на автомате выполняю ее команду. 

- Ну, наверняка где-то там сидит красавчик!  - победно произносит Лиза. 

- Ага, сидит.  Красавчик. Только я никак не пойму, парень это или девушка. Стрижка супермодная, лицо неопределенно симпатичное, а половых признаков под оверсайзом не разглядеть. 

- Смотри на ноги, - советует Лиза. - У парней размер обычно сорок плюс. А, еще у них кадык! 

- Может, мне еще под хвост ему заглянуть? - фыркаю я. - Чего ты от меня хочешь вообще? 

- Поверни голову направо, - продолжает командовать моя неугомонная подруга. - И присмотрись к сидящим с той стороны парням...

- Не буду, - бурчу я. - Где там твой троюродный Виталик? 

- Подъезжает. Минут пятнадцать-двадцать еще подожди. 

- Знаю я эти пятнадцать минут…

Пробки в центре в час пик адские. А мне нужно забрать ключи и завтра передать их Лизиной квартирной хозяйке. 

Моя подруга внезапно укатила на моря, предварительно переехав к своему парню, но не успев вернуть ключи от съемной квартиры. И эта почетная миссия поручена ее дальнему родственнику и мне. Поэтому я и торчу в этом баре. Жду его.

Кстати, почему встреча назначена именно здесь? Уж не потому ли, что бар рядом с крупным офисным центром и сюда заходят выпить после работы всевозможные топ и не очень топ-менеджеры? 

Лиза считает, что я слишком долго пребываю в одиночестве. А я считаю, что лучше быть одной, чем с очередным вялым хипстером.

Меня воспитывал отец. Возможно, поэтому я слишком сурова к представителям противоположного пола. 

Мне нужно, чтобы мужик был мужиком! Сильным, надежным и - прикольным. Без подросткового кризиса, затянувшегося до тридцати. Без нездорового пристрастия к компьютерным играм. И без косметички в сумке.

Где-то, может, такие и водятся. Но точно не в центре города. Здесь одни метросексуалы.... 

- О! - вдруг вырывается у меня. 

И я зависаю. 

Потому что в бар входит новый персонаж. 

У этого точно нет косметички и маникюра. 

Он как будто только что вылез из леса, где охотился на медведей и тигров, причем голыми руками. 

Ну ладно, с ружьем. 

Но почему-то мне кажется, что он вполне может завалить медведя и без ружья, одним ударом внушительного кулака. Или даже одним хмурым тяжелым взглядом. А он реально смотрит на всех волком.

От него так и веет какой-то дикостью…

Да он реально дикарь! 

Я только что мечтала о суровых мужиках, но это даже для меня перебор. Присмотрюсь-ка я лучше к хипстерам...

- Эй! Ты чего молчишь? 

Я хлопаю глазами. И отвисаю. 

Оказывается, Лиза что-то бубнит в трубку, а я не реагирую. 

- Я не молчу...

- Ну, давай, колись! 

- Что?

- Какой он? 

- Кто? 

- Такой красавчик, что ты язык проглотила? 

- Вообще не красавчик! Страшилище лесное. Бородатое. В свитере. 

В теплом колючем свитере. В то время как все остальные в элегантных костюмах, кардиганах, жакетах, худи и лонгсливах. 

И это страшилище лесное направляется прямо ко мне. Потому что за последние пять минут в бар заметно прибыло народу, и единственный свободный табурет остался рядом со мной. 

Ну как свободный... Там лежит моя сумка. И убирать ее, я, кстати говоря, не планирую. Я не горю желанием видеть рядом с собой хмурое лицо лесного чудовища.

Дикарь приближается. Бармен смотрит на него примерно с таким же удивлением, как и я. 

- “Вествлетерен”, - произносит колючий свитер. 

Это что, эльфийское заклинание? Или латинское ругательство? Блин, я боюсь этого типа! 

Бармен же кивает с пониманием и уважением. 

После загадочной фразы дикарь плюхается прямо на мою сумку. 

- Эй! - воплю я. 

- Проблемы? - спрашивает он, неспешно повернув голову в мою сторону. 

Уф. Ну хоть по-русски разговаривает. 

- Это у тебя проблемы! Со зрением! 

- Всего минус полтора, не переживай.

На его губах мелькает слабое подобие улыбки.  

Что? При чем тут его минус полтора? 

- Ты все свои параметры собираешься озвучить? - не выдерживаю я. 

- А надо? - уже открыто ухмыляется он.  

Да блин! Разговор явно свернул не туда.   

- Ты сел на мою сумку. 

- Сори, детка. 

Он поднимается, достает из-под крепкой задницы сумку, протягивает ее мне и снова плюхается на табурет. 

Бармен ставит перед ним высокий пивной бокал, открывает странную бутылку с ободком и темной этикеткой, и начинает наполнять его. 

- Тут, вообще-то, занято! - сообщаю я. 

Дикарь меня игнорирует. 

Он завороженно наблюдает за тем, как темная пенящаяся жидкость перетекает из бутылки в бокал. У него такой вид, как будто он прошел пустыню Сахару, не встретил ни одного оазиса и вот-вот окочурится от невыносимой жажды. 

Он сглатывает. Облизывается. Берет бокал. 

И выпивает с таким наслаждением, что мне становится любопытно: а что такое этот “Вест-как-его-там”? Может, я тоже его хочу?