Зелёная Миля

Я поднялся и побрёл среди раскрытых чемоданов и разорванных людей, громко выкрикивая жену по имени. Помню, как отшвырнул ногой будильник, ещё, как увидел лежащего в куче стекла мёртвого мальчика лет тринадцати, в кедах «Филаделфия флайерз», у него была лишь половина лица. Я чувствовал, как дождь хлещет меня по лицу, потом зашёл в переход и дождь на некоторое время поутих. Когда я вышел с другой стороны, он начался снова, капли били меня по щекам и по лбу. Недалеко от разбитой кабины грузовика с удобрениями я нашёл Джен. Я узнал её по красному платью – одному из лучших. Самое лучшее она, конечно, берегла для церемоний.

Она ещё была жива. Я потом часто думал, что лучше – для меня, если не для неё, – если бы она погибла сразу. Мне было бы чуть легче расстаться с ней, чуть более естественно. А может, я просто себя обманываю на этот счёт. Точно знаю одно: я бы никогда не отпустил её, в самом деле.

Она вся дрожала. Одна туфля слетела, и я видел, как дёргается её нога. Её глаза оставались открыты, но не видели, левый наполнился кровью и, упав рядом с ней на колени в пахнущем дымом дожде, я думал только о том, что это дрожание означает: её казнят электричеством; её казнили на электрическом стуле и я должен удержать регулятор, пока не поздно.

– Помогите! – закричал я. – Кто-нибудь, помогите! Никто не пришёл, никто не помог. Дождь всё шёл и шёл – сильный, крупными каплями он пригладил мои всё ещё чёрные волосы – я держал Джен на руках, и никто не пришёл. Её пустые глаза смотрели на меня изумлённо, и кровь потоком лилась из разбитой головы. Рядом с её судорожно сжимающейся рукой валялся кусок хромированной стали с буквами «ГРЕЙ». Тут же лежала едва ли четвёртая часть того, кто ещё недавно был бизнесменом в коричневом шерстяном костюме.

– Помогите! – опять закричал я, повернулся к переходу и там увидел Джона Коффи, стоявшего в тени, словно тень, – крупный мужчина с длинными, свисающими руками и лысой головой. – Джон! – крикнул я. – О Джон, пожалуйста, помоги! Помоги Дженис!

Капля дождя попала мне в глаза. Я сморгнул – и Джон Коффи исчез. Я увидел тени, которые принял за него... но это были не только тени, я уверен. Он был там. Может, только его призрак, но он там был, и дождь на его лице смешивался с нескончаемым потоком слёз.

Дженис умерла у меня на руках, прямо там, под дождём, рядом с грузовиком с удобрениями, пахнущем горящим дизельным топливом. Она не приходила в сознание: глаза не прояснялись, и губы не прошептали последних слов о любви. Просто её тело судорожно дёрнулось у меня под руками – и всё. Впервые за долгие годы я вспомнил сидящую в постели Мелинду Мурс, которой все доктора в Индианоле предрекали скорую смерть, Мелинду Мурс – свежую и отдохнувшую, разглядывающую Джона Коффи ясными, удивлёнными глазами. Мелинду, которая сказала: «Мне снилось, что ты блуждаешь в темноте, как и я. Мы нашли друг друга».

Я опустил бедную, разбитую голову жены на мокрый бетон шоссе, встал на ноги (это было легко, я отделался одним небольшим порезом на левой руке) и закричал его имя в тень перехода:

– Джон! ДЖОН КОФФИ! ГДЕ ТЫ, ПАРЕНЬ?

Я пошёл к этим теням, отбрасывая с пути плюшевого мишку с окровавленным мехом, пару очков в металлической оправе с разбитым стёклышком, оторванную руку с обручальным кольцом на пальце.

– Ты спас жизнь жене Хэла, почему не моей? Почему не Дженис? ПОЧЕМУ НЕ МОЕЙ ДЖЕНИС?

Ответа не последовало, – только запах горящего мазута и горелой плоти, только дождь, бесконечно льющий с серого неба, барабанящий по бетону. Моя жена лежала мёртвая на дороге за моей спиной. Ответа не было тогда, нет его и сейчас. Но, конечно же, Джон Коффи спас не только Мелли Мурс в 1932-м или мышонка Дэла, того, кто умел делать фокус с катушкой и искал Дэла задолго до его прихода... и задолго до прихода Джона Коффи.

Джон спас и меня, и спустя годы, стоя под неустанным алабамским дождём в поисках человека, которого не было среди теней, блуждающих в переходе, стоя среди разбросанного багажа и тел погибших, я узнал ужасную вещь: иногда нет совершенно никакой разницы между спасением и проклятием.