Зеркало времён. Сборник рассказов

Я, подхватив интонацию мужа, эдак же проворковала:

– А и правда, Алексей Дмитриевич, шли бы на службу. А ты, Андрюша, поближе подойди, да наклонись ко мне, проказник, что шепну.

Участковый сплюнул и направился к выходу, а выпучивший глаза Андрей, словно ребёнок, увидевший фокус, наклонился надо мной с превеликим любопытством. В ту же секунду, получив мощный удар лбом в переносицу, он отлетел на пол. Застонал и, размазывая кровь по полу, попытался встать. Услышавший грохот участковый вернулся и в изумлении смотрел на скулящего мужа потерпевшей. Я, потирая лоб, улыбаясь во весь рот, сказала:

– Не беспокойтесь, Алексей Дмитриевич, Андрюша такой неловкий. Вона об кровать запнулся, да рылом, понимаете, об пол. Дело семейное, прямо неловко вас и беспокоить.

Участковый, вернув мне улыбку, отчеканил:

– Так я, Лариса Николаевна, это собственными глазами видел. Можете не беспокоиться, оглянулся, а он запнулся и полетел.

И, брезгливо взглянув на хлюпающего носом мужчину, тихо процедил:

– Ступайте домой, гражданин, я к вам позже зайду.

* * *

Когда я осталась одна, сославшись на головную боль и отказавшись писать заявление на мужа, страшно захотелось курить. Надела больничный халат, шлёпки и, крадучись, выскользнула из палаты. Дорогу к выходу нашла быстро. На крыльце курили врачи, а поодаль пациенты. Вдохнув тёплый летний воздух с примесью гари, остро всплыло воспоминание родного села Покровское – запах луговых трав, лесных ягод и ещё чего-то щемящего, далёкого. Подойдя к стайке больных, попросила закурить. Уважили, угостили бесовским табачком.

Затянулась, разглядывая не по-нашему одетых прохожих, снующие повозки – машины. Прислушалась к говору, отродясь так не говорили в Санкт-Петербурге. А меж тем пожилая дама кудахтала:

– Я в прошлом году в неврологии лежала, вот где бардак, скажу я вам.

– В прошлом году? – переспросила я, выпуская кольцами сизый дым. – А сейчас какой год?

Возникло замешательство, а потом кто-то сказал:

– Так это тебя мужик так отходил, что памяти лишилась?

– Меня…

– Шла бы ты в палату, с доктором поговорила. А год 2016 на дворе.

Я ахнула, ведь последнее, что хорошо помнила из своего прошлого, это Рождество 1916 года, и звали меня тогда отнюдь не Лариса. А ещё я отчётливо помнила, как укладывала в промасленную бумагу четыре серебряных подноса, заворачивала покрытые воском две чудотворные иконы, чугунок с драгоценными каменьями, золотые монеты царской чеканки и сверху – янтарное ожерелье.

В это время представила я Ларису, себя, то есть, в этом ожерелье. Почувствовала тяжесть украшения на тонкой шее, залюбовалась жёлтыми всполохами янтаря. Подумала о том, что мне бы пошло. И тут мои женские мечты прервались грубым мужицким восклицанием:

– Янтарная княжна, не иначе!

В больницу возвращаться было незачем. Я понимала, что во мне уживаются русский мужик и современная девушка. Мужик помнит всё, что было сто лет назад, а девушка пока не помнит ничего. Надо возвращать память девушке, а уж потом решать, что делать. Пора возвращаться домой, к мужу, а потом ехать и проверять припрятанные сокровища.

Я зашагала в сторону дома, и в голове крутились слова какого-то Набокова: «Жизнь – большой сюрприз. Возможно, смерть окажется ещё большим сюрпризом».

Глава 3. Одно тело на двоих

В больничном линялом халате, старых шлёпках, с причёской, торчащей, как мочало, я вышла за ворота городской больницы. В руке я сжимала листок бумаги, вырванный из блокнота участкового, с его телефоном и моим адресом. В голове переругивались молодая девушка Лариса, у которой отшибло память, и аморальный мужик Матвей. Тот помнил всё – даже рождественскую ночь 1916 года, а дальше ничего.

– Послушайте, мужчина, это моё тело, это моя жизнь. Я, конечно, благодарна вам за своё спасение, но уйдите уже. Дальше я сама.

– Барышня, кабы я знал как, то ушёл бы. Но теперь, вроде, это и моё тело, я так ощущаю.

– Как же вам не стыдно? Сейчас 2016 год, вас уже сто лет как нет.

– Может, тогда к доктору? Мне бы не хотелось…

– Нет, нет, нет, только не к Петру Петровичу, в психушку я не хочу.

– Хоть в этом мы согласны, прости Господи.

Повезло мне, что на улице стоял тёплый августовский день. Деревья ещё не тронул пожар осени, но ветер уже обдавал свежестью и прохладой. Немного продрогнув, я искала взглядом кафе, чтобы согреться чашкой чая и попросить у кого-нибудь телефон. Кафе «Лакомка» прекрасно подходило для моей цели, только как же зайти в таком виде и без денег? Стыд-то какой. Пока я раздумывала, незаметно для себя оказалась за столиком и, махнув официанту, громко произнесла:

– Люди добрые, меня муж избил, вона нос сломал, ирод, – всхлипнув для убедительности, добавила: – Выскочила в чём была. Дайте телефон участковому позвонить.

Мои щёки пылали от унижения и стыда. Мысленно я умоляла Матвея не говорить больше ничего за меня. А он только ухмылялся и тыкал пальцем в принесённое меню. Официант, опрятный молодой человек, поглядывал с сочувствием и записывал всё, на что мой пальчик указывал. А потом молча достал свой мобильник и протянул мне: