Железные игрушки — магнитный потолок

Да, в рюкзаке термос: ароматный напиток в нем настоялся, загустел до смоляной черноты. Пили его, обжигаясь. Из своих запасов выделил ей сигарету, не особо шикарную, конечно. Когда подносил зажигалку, рассмотрел ее странный перстень повнимательнее. Камень насыщен мерцающим цветом, сплетение серебряных узоров поддерживает вензель «REC». Ее шарф — и красноватый камень перстня (словно аварийная кнопка… да, чем-то он напоминал кнопку) — выделялись тревожными маячками.

— Да ты просто находка, Другман, — она баюкала в ладонях крышечку-кружку от термоса. — Рекламу отключаешь, спасаешь девушек, лечишь наложением рук, в мифологии Египта разбираешься. А я даже не задумывалась, ну… про рекламу. Отключается сама по себе, да и все. Электроника какая-то, датчики, фотореле.

— Электроника! датчики! уж как все верят в это, — усмехнулся он. — А ты сама их когда-нибудь видела? Нет, если коммерческий банк какой-нибудь, или казино, или торговый центр… но там деньги немереные, что хочешь наворотят. Ау нас? «Чтобы не было беды, не бери в рот сырой воды». Такая реклама.

— А девушки тоже, думаешь, все отключаются штабелями от твоего взгляда?

— Нет, девушки… при чем здесь? О девушках речь не идет.

Говорили о разном, перескакивая с одного на другое. Но Карамелла… ведь она не спешила, не торопилась к какому-то определенному времени. Не было у нее заранее намеченного плана ехать куда-то с этого автовокзала. Как странно, как все обыденно и непредсказуемо происходит… Вклиниваются разрозненные судьбы, пересекаются жизненные линии! А ведь всего лишь одну догадку проверить хотел, когда приподнял чемоданы. Когда вошел в сверхнапряженную зону ее вибраций и переживаний. Так все подтвердилось. Пока подтвердилось. Чемоданы караулили предгрозовую тишину.

— Ну вот, — сказал просто, незатейливо. — Поговорим о чем-нибудь другом? О природе, например… — Следил исподволь за выражением ее лица.

— О природе? — переспросила она. — Ну, давай поговорим о природе…

— Он, наверное, любил ходить с ним в лес? На природу?

— С ним… о чем ты?

— Да о топорике. О туристском топорике.

— …?

— Ведь ты убила его топором, — он кивнул на чемоданы. — Да, скорее всего. Зарубила в ванной, так легче замыть следы. Потом разделала там же, сложила в полиэтиленовые пакеты. Ну, кто… муж? любовник? Квадратные метры в центре не поделили? Генеральную лицензию на наследство?

Однажды он уже видел такое лицо. Белое-белое. И печальное. Он у ресторана дрался, на свадьбе было дело. На его собственной, разумеется, свадьбе. Родственники жены схватить его хотели, но не тут-то было! Он выкрутился из пиджака — и побежал. Шел дождь… Дорога… Прямо перед ним висела машина… Белая машина. Видел лицо водителя, оно было белым, как и цвет налетающего автомобиля. Но что-то спасло его тогда. Белое Лицо часто настигало с тех пор в ночных кошмарах. Таким же оно было у Карамеллы. Но он видел его реально, вблизи. Она вглядывалась в него, как летчик того истребителя, что наводил перекрестье прицела на беззащитный пассажирский самолет, в котором он, по несчастью, оказался.

…Нет, убила вовсе не топориком, эсэсовским кинжалом, у нас дома их много.

«Да она сумасшедшая, — подумал он с подступающей к сердцу тоской. — Всегда у меня так. На свадьбе разгуляюсь (на своей), еще и харю начистят. За границу пригласят, так ракетой долбанут. Красивой женщине решил помочь… А она в чемоданах убитого и разделанного мужа тащит!»

Пустынный уголок парка, где они находились, не добавлял оптимизма к общению с дамой, столь хладнокровно рассказывающей о леденящих кровь подробностях.