Жених моей сестры

Я закусываю губу и с силой сжимаю карандаш. Я планировала провести вечер перед телевизором дома, но если сказать об это маме, она непременно начнет переживать. Она знает о моем расставании с Денисом, и хотя тактично его не комментирует, все равно волнуется.

— Мы что-нибудь придумаем, — отвечаю уклончиво. — Я позже папе позвоню, извинюсь. Мам… Марго тебе звонит?

— Звонит иногда. Вчера с ней разговаривала.

— И как она?

— В понедельник летит в Брюссель, ей на работе выходные дали. Голос вроде бы бодрый.

— Обо мне не спрашивала?

— Мы недолго разговаривали.

Я закусываю губу, а мама мягко добавляет:

— Мариш, ей время нужно.

— Да, я понимаю.

— С днем рождения, дочь. В выходные тебя ждем.

Я всегда любила свой день рождения — не любить его просто не было поводов. С детства он был для меня вторым по значимости праздником после Нового года, когда мы по традиции всей семьей собирались за столом, и каждый вручал свой подарок. Данил никогда не изменял себе, даря сертификаты, мама с папой, как правило, преподносили что-то дорогостоящее, вроде путевок или ювелирных украшений, а вот подарки Марго всегда становились сюрпризом: она могла достать платье, новую сумку, ультразвуковую ванну для ног или дизайнерский набор одежды для йоги, сопровождая это фразой: «Я поняла, что тебе подходит, как только увидела».

В этом году такого не будет, а потому я хочу слабовольно пересидеть этот день дома.

О том, каким бы стал этот день, если я осталась с Денисом, я запрещаю себе думать. Учусь смотреть на черные внедорожники без замирания сердца, несколько раз перестирала постельное белье, чтобы не засыпать с его запахом на подушке. Пока не помогает — я все еще его чувствую.

— Ну так какие планы на сегодня? — Диана вопросительно поднимает брови. — Четверг, в клуб идти нет смысла, может в «Порте» посидим?

— Планов нет. У меня художка после учебы, а потом я поеду домой.

— Эй! У тебя же день рождения. Ты и так рисуешь три раза в неделю.

— Говорят, что день рождения нужно проводить так, как хочется, — смотрю на нее с деланной укоризной. — Мы всю неделю ходили в кино, пили кофе. Сегодня я хочу побыть одна.

— Ты не выглядишь счастливой, даже если пытаешься вести себя так, словно все в порядке.

— Я знаю.

— Я считаю, что ты зря рассталась с Денисом. Плевать, кто что думает. Если у него к тебе есть чувства, а у тебя к нему, значит, вам нужно быть вместе.

Диана говорит это так искренне и убежденно, что мне хочется ее обнять. Это я и делаю.

— Спасибо тебе. Может быть, сходим куда-нибудь с пятницу. Позовем Варвару.

— Уга, — бурчит мне в плечо подруга. — Но это не точно.

Домой я возвращаюсь в восемь вечера и сразу залезаю в душ, чтобы избавиться от следов краски, которые так или иначе обнаруживаются после занятий. Подолгу стою под струями воды, слабовольно давая себе возможность сделать то, чего лишена днем — поплакать незаметно для всех и даже для себя.

Я подсела на сериалы, самые разнообразные: детективы, мелодрамы, фэнтези. Засыпаю с ноутбуком на коленях, а просыпаюсь уже утром, когда мне снова нужно ехать на учебу. Проживание чужих историй помогает ненадолго забывать о зашедшей в тупик своей.

От раздавшегося звонка в дверь начинает покалывать все тело: в груди, в коленях, в ступнях. Несмотря на все мои старания, я думала о нем весь день — просто не могла не думать. Вопреки всему, нелогично ждала от него хотя бы СМС. От него и от Маргариты.

За дверью стоит невысокий парень с большим букетом в руках. Цветы очень красивые, их названия я знаю. Я машинально ставлю подпись на бланке, машинально их забираю, машинально захлопываю дверь. Глаза путаются в разноцветных лепестках, зарываются вглубь стеблей, ища самое важное — записку. Мои пальцы дрожат, когда я наконец нахожу ее и разворачиваю.

«С днем рождения, Малыш. Желаю, чтобы это день прошел для тебя прекрасно невзирая ни на что.

P.S. Пусть сегодня и не Новый год, но ты все же загадай желание, и пусть оно обязательно исполнится. Я подожду.

Я опускаюсь на диван и даю волю слезам, а рука сама ищет телефон в слабовольной попытке набрать его номер. У меня бы все равно ничего не получилось — номера Дениса у меня больше нет, как раз на такой случай. Я засыпаю с букетом на подушке, со слезами, с мыслями о нем и о том, что впервые за все время, сколько я себя помню, Маргарита меня не поздравила.

*****

— С днем рождения, родная. Как хорошо, что ты приехала, — улыбается мама, запуская меня в дом. По привычке поправляет мне волосы и кивает на пакет в моей руке: — Торт «Прага»?

— Решила не изменять традиции.