Жестокий. В уплату долга

– Ну, если ты согласишься на мои условия, – упёрся руками в стойку по обе стороны от неё, словно заключая в ловушку. Чтобы не расслаблялась и не думала его дурачить.

– Я постараюсь. Только дай мне время… – Ещё бы сказала: чтобы получше узнать друг друга. – Я хочу сначала узнать тебя получше. – Ага, отлично. Как он и думал.

– Что ты хочешь знать? – спросил уныло, отталкиваясь от стойки и отходя от неё к бару.

– Я много хочу узнать. На это уйдёт какое-то время, – продолжает гнуть свою линию нахальная девка.

– В Шахерезаду решила поиграть?

– А ты что, после ночи со мной казнить собираешься? – надула губы, промокнув салфеткой глаза.

Знала бы она, насколько права в своей шутке. Казнить, может, и не собирался, но сделать так, чтобы больше не досталась никому – уж точно. Слишком хорошо Булат знал своего брата. Тот не выдержит его счастья, заберёт девчонку себе. Или что-нибудь сделает с ней. К примеру, сожжёт.

– Ты если думаешь, что я повёлся на твою истерику, ошибаешься, красивая. Просто не люблю сношать ревущих баб. Удовольствие не то. Но если по-хорошему не захочешь, я пугать больше не стану. Сделаю всё, что захочу. Так что, давай, узнавай меня получше скорее, пока терпение не лопнуло.

А и правда, что это он с ней в кошки-мышки играется? Никак влюбился, идиот?

Смешно. Булат не умеет любить. Только обладать, владеть, пользоваться, брать. Это да. Это он умеет. А вот с любовью как-то тяжко у него. Казалось, Машку любил, и вон как всё закончилось. Теперь, конечно, он понимает, что то не любовь была вовсе. Одержимость, скорее. Кто-то цветочки да конфетки девкам таскает, кто-то стихи им пишет. А он поджигает. Мда…

– Я плохо себя чувствую. Можно я пойду посплю? Пожалуйста, – пропищала девчонка, и он кивнул, наполняя бокал соком. Если выпьет чего-нибудь алкогольного, точно не сдержится.

– Иди.

***

Нееет… Он точно псих. Теперь уже я в этом не сомневалась. Маньяк и психопат. Однозначно.

А глаза… Что с его глазами творилось? Он словно обезумел. Не знаю, как остановился. Наверное, временное осознание наступило. Или как там оно у психов называется? Просветление?

Решила его не злить и во всём соглашаться. Кстати, его догадка о Шахерезаде не лишена смысла. Мне бы время потянуть, пока не придумаю, как сбежать. Не бывает такого, чтобы не было выхода из квартиры, пусть даже современной и изолированной. Рано или поздно психопат уснёт или потеряет бдительность. На кухне я видела ножи… Ну, это уже на крайний случай. На самом деле мне не хотелось бы становиться убийцей. Шамаев, конечно, мудак, но всё же человек. Чего не скажешь о его брате, который втянул меня во всё это дерьмо. Ну и Антон тот ещё… Скотина, в общем.

Конечно, я осознавала сквозь марево адреналина, которым заволокло разум, что сбежать от такого человека крайне сложно. Уже убедилась на своём опыте. Но долго водить Булата за нос я не смогла бы. Не получится. Он явно настроен был весело проводить со мной время, и сказками его ну никак не успокоить.

Затаилась в комнате, зажавшись в уголке в глубоком кресле. На кровать Шамаева ложиться не решилась. Мало ли, что ему вздумается чуть позже? Придёт и набросится. А я девушка слабая, такого бугая побороть не смогу. Он очень сильный. До сих пор запястья жжёт от тисков его пальцев.

Уснула лишь когда убедилась, что Шамаев не придёт. По крайней мере, была такая надежда.

Уже утром проснулась на кровати полностью раздетая, лишь укрытая одеялом, пахнущим парфюмом Булата. Я не слышала, когда он вошёл. Не чувствовала, как перетащил меня в постель. И была этому рада. Потому что не хотела бы видеть, как он снимает с меня последнюю одежонку. Спасибо, не поимел, пока спала. Почему-то мне казалось, я бы почувствовала это. Такой танк если переедет – неделю ходить не сможешь.

На соседней подушке лежала его рубашка. Она пахла кондиционером и чем-то пряным – свежая. Похоже, маньяк сегодня хочет видеть меня в этом. Ну, ладно… Надеть-то всё равно больше нечего.

На кухне меня ожидал горячий завтрак и чашка капучино с пенкой. Без особого энтузиазма залезла на стул, уставилась на блины и яичницу-глазунью.

Интересно, кто готовит еду? Шамаев каждый раз заказывает из ресторана? Или сам кашеварит? Как-то не сочетается большой, озабоченный дядька с блинами. Хм… Надо бы прояснить для себя этот момент.

– Приятного аппетита, – прозвучало позади, я же дёрнулась, испугавшись.

Я знала, что Шамаев где-то в квартире. Чувствовала. Потому и не бросилась первым делом искать варианты побега. Да и в комнате их, судя по тому, что я не связана и не заперта, немного.

– Спасибо, – промямлила, не поворачиваясь к нему.

Шамаев обошёл барную стойку и, остановившись напротив, облокотился руками о твёрдую поверхность.

– Вкусно?

– Вкусно, – ответила бесцветным тоном, хотя к завтраку ещё не прикоснулась.

– Я сам для тебя готовил, – произнёс Булат, ловя мой удивлённый взгляд. – Что?

– Да ничего, просто это странно. Ты и готовишь?

– А чего такого? Между прочим, лучшие повара мира – мужчины. Ну и готовка успокаивает. Мне помогает.