Живу. Зову. Помню

и быстрым мгновеньем,

будьте для нас

родником вдохновенья,

чтобы поэты, артисты и барды

славили вечность весеннего марта.

8.03.99 г.

Червона рута

Поля призывно заалели мятой

с надеждою меня приворожить.

А я – всё с краю целины несмятой,

всё не решаюсь через сердце жить.

Всё издали любуюсь красотою

и по обочине, пыля и семеня,

всё не могу соединиться с тою,

что посредине поля ждёт меня,

что тянет мне приветливую руку,

улыбкой обещает счастье дать.

Увы, не я сажал червону руту,

и потому не мне её топтать.

Матери, провожающей детей

Будет так же шар земной кружиться,

высекая искры на бегу.

Но уже не греческая жрица -

будешь ты стоять на берегу,

провожая вдаль не аргонавтов

в плаванье за сказочным руно,

а мальчишек в утреннее завтра.

Им куда конкретно – всё равно,

лишь бы в неизвестное уехать.

Им твоей печали не понять.

Пожелай же, мать, и мне успехов.

Я ещё смогу рюкзак поднять.

Какая сила в русских бабах

Какая сила в русских бабах,

пронёсших на своём горбу

и Лихо, что ломало слабых,

сложивших ручки во гробу,

и беспросветную работу

без отпусков и выходных.

Слезу перешибало потом

и жизнью веяло от них.

Порою прятались в браваду

о бесполезных мужиках

и плакали в себя, как в вату,

на одиноких лежаках.

Старуха, шаркая

Старуха, шаркая,

в пимах на босу ногу

забытой псине

вынесла поесть.

А снегу-то, а снегу, слава богу,

как в прожитых годах её -

не счесть.

И с белизной

старушечьего взгляда

сливаются седые небеса,

И старый пёс

повиливает задом,

и памятью печалятся глаза.

Ты – как нечётное число

Ты – как нечётное число

напополам неразделима.

И утра свет, и ночи зло

в тебе смешалось воедино.

Не могут звёзды без луны,

Не могут горы без долины,

не может море без волны –

и мы с тобой неразделимы.

Я умру на рассвете

Я умру на рассвете

с приближением дня.

Будут птицы на свете

так же петь без меня.

Будут таять туманы

и роситься трава.

Без меня, даже странно,

будет солнце вставать.

Словом «надо» влекомы

будут люди спешить.

Человеческий гомон

без меня будет жить.

Он как реквием вечный

надо мной прозвучит.

Жалко, только, конечно,

голос мой замолчит

в человеческом хоре.

Но, меня заменя,

кто-то новенький вскоре

запоёт за меня.

Но в нетленную землю

уходя на покой,

одного не приемлю –

быть забытым тобой.

Всё имеет свой предел и срок

Всё имеет свой предел и срок.

Но чем ближе край,

тем глубже чувства.

У любви есть высшее искусство -

понимать друг друга между строк.

Портрет любви писали все поэты

Портрет любви писали все поэты,

я тысячи просматривал картин,

но из портретов ни один

не содержал, увы, твои приметы.

Я глаза закрываю

Я глаза закрываю

не оттого, что устал,

а чтобы лучше слышать,

как произносят уста

твоё имя.

Почему я все дни не писал

Почему я все дни не писал

о тебе ни строки -

строги

желанья мои не повторяться.

Бряцать

словами не так уж сложно.

Ложно,

себя будоража,

вытряхивать последнюю каплю,

коплю

которую

как сердцевину самого себя.

Я вижу красоту

Я вижу красоту

закрытыми глазами,

торжественную песнь

в молчаньи уловлю.

Но не могу, увы, обычными словами

я высказать, за что и как

тебя люблю.

Утомлённое Подмосковье

Утомлённое Подмосковье

дремлет, сон на сосняк нахлобучив,

и увядшею жёлтой морковью

дремлют грустные фонари.

Поезд с рельсами говорит,

за дорогу изрядно наскучив,

и свободная ёмкость купе

пухнет мыслями о тебе.

Всё хорошо. Всё очень хорошо

Всё хорошо. Всё очень хорошо.

Жена меня неторопливо любит.

Нетерпеливым я карандашом

уже не рву тетрадные листы.

Всему свой срок.

Мой, видимо, прошёл,

Сухую ветвь бесстрастно Время рубит.

Мой остов остаётся нагишом,

и в памяти – стерильные пласты.

Иссохшая душа не прослезится,

не рухнет наземь буйным водопадом,

и родниковой тайною дыша,

потрескавшихся губ – не освежить.

Но если огненная колесница

чужих страстей промчится

где-то рядом,

горячим ветром вдруг меня коснётся -

как знать,

от искр случайных не займётся ли

пожаром новым

и жарким словом

пусть высохшая,

но не кончившая жить

моя душа.

Горы в розовом хитоне

Горы в розовом хитоне

груди вверх вздымают страстно

и Ярилле шепчут: «Кто не

любит, тот живёт напрасно».

Круч волнующая сила,

склонов трепетная нежность

уломала, упросила.

Позабыв про неизбежность,

позабыв про вечность круга

и про Времени проклятье,

солнце спит у скал в объятьях.

Ждёт Рассвет напрасно друга.

Ты проникла в меня

Ты проникла в меня, словно в утро

рассвет.

Я к тебе прикипел, словно к яблоне

цвет.

Созревает душа моя вместе с тобой,

вырастает одной неделимой судьбой.

Пусть ветра прошумят,

пусть нас мочит дождём.

Мыс тобой и разлуку и всё -

переждём.

Ты меня не откинь,

словно высохший лист,

пред тобою я чист, пред собою не чист.

Потому я и жду того судного дня,

чтоб снега одеялом укрыли меня.

Но и там, не любя, или слишком любя,

никуда не смогу я уйти от тебя.

Незнакомка

Читая Брюсова иль Блока,

я грежу: брызнет беглый блик,

и из давнишнего «далека»

увижу Незнакомки лик.

Дыша улыбкою туманной,

конец вуали теребя,