Жизнь на Марсе: Кровь, пули и Blue Stratos (ЛП)

— Ты это говорил раньше, — мужчина в кожаном пиджаке ткнул пальцем в сторону Криса. — Когда я сюда пришел в первый раз, ты сказал то же самое — ты сказал, что я выгляжу так, как будто провел десять раундов с большим Генри. Ты это сказал, когда я первый раз зашел в ту дверь.

— Какую дверь, босс? — спросил Крис.

Там, где раньше была дверь, теперь осталась только неровная дыра и кучи булыжников.

— Здесь нет двери, — сказал Рэй, жуя резинку. — Ничего больше нет.

— Все сломано, — сказал Крис.

— Все пропало.

— Разрушено.

— Как и вы, босс. Сломан и разрушен.

Человек в пиджаке перевел взгляд с Криса на Рэя и обратно. — Что вы имеете в виду?

— Здесь для вас ничего нет, — сказал Рэй, выуживая из нагрудного кармана сигарету и закуривая. — Вы могли вернуться туда, откуда пришли. У вас был шанс. Но вы его выбросили. Вы сами себя выбросили. Не помните?

Крис пальцами изобразил ноги, которые бегут, прыгают, летят вниз. Он издал долгий снижающийся свист, закончившийся шлепком.

Мужчина в пиджаке попятился, обхватив руками голову. Сознание разворачивалось. Воспоминания дико метались внутри черепа: он стоит на крыше, вокруг него развернулся весь город; он принимает решение, и потом он начинает бежать. Он вспомнил разбег, прыжок, падение, твердый бетон, несущийся ему навстречу.

— Сами себя головы лишили, босс, — сказал Крис, забирая обратно свою копию "Мыльных Буферов" и перелистывая ее. — Раскололи сами себя на кусочки.

— И вместе с собой все остальное, — вставил Рэй, выпуская из губ струйку дыма. — Только посмотрите. Видите, что вы наделали.

— Я помню… — запинаясь, произнес мужчина, пытаясь собрать вместе разбегающиеся фрагменты в своем сознании. — Какой год… Это был 2006. Это был несчастный случай. Меня… Меня подстрелили…

— Сбила машина, — поправил его Крис. — Очень скверно.

— Сбила машина… да, да, — сказал мужчина, начиная видеть, как из событий складывается узор. — И я очнулся… Но это больше не был 2006… Это был тысяча девятьсот… семьдесят… семьдесят…

— …третий, — хором провозгласили Крис и Рэй.

— Тысяча девятьсот семьдесят третий. Да, именно так, — сказал мужчина. — Я не знал, сошел ли я с ума, или я умер, или я в коме…

— Или сошел с ума, намертво застряв в коме, — нараспев протянул Крис. — Три по цене одного.

— Но я знал, что должен вернуться домой, обратно в свое время, обратно в 2006 год. И я это сделал. Я вернулся туда. Но это было как… такое чувство, будто…

— Быть мертвым? — подсказал Рэй.

— Быть в коме? — добавил Крис. — Быть сумасшедшим, намертво запертым в коме, снова и снова?

— Да, — сказал мужчина в пиджаке. — Я чувствовал, что схожу с ума, намертво застряв в коме. И я обнаружил, что после всего этого я больше не принадлежу тому миру. Я принадлежу 1973 году.

— Но это не семьдесят третий, босс, — сказал Рэй, уставившись прямо ему в глаза. — Это ничто.

— Может, преисподняя, — пожал плечами Крис.

— Похоже на то, — сказал Рэй.

— Нет, — сказал мужчина. — Нет, это неправда. Я вернулся в 1973. Я спрыгнул с крыши в 2006 и приземлился здесь — в 73 — которому теперь принадлежу.

— Вы нигде не приземлились, — сказал Рэй. — Простите, босс — вы запутались. Вы должны были остаться в своем времени. Здесь для вас ничего нет — ни жизни, ни будущего. Однако… Теперь слишком поздно. Слишком поздно.

Мужчина в пиджаке был близок к обмороку. Чтобы удержаться, он ухватился за стол, обнаружил, что он иллюзорен, как сгусток дыма, споткнулся и упал возле разрушенной стены.

— Он повредил голову, Крис, — сказал Рэй, у него под усами начала зарождаться ухмылка. — Должно быть, когда стукнулся об землю.

Крис печально кивнул. — Хряпнулся башкой. Сотрясение.

— Притом, значительное.

— Череп, наверное, треснул, как ваза.

— Мозги все наружу.

— Яйца всмятку.

— Тушеные помидоры.

Рэй поморщился: — И его милую старушку мать зовут опознать ошметки.

— Спорим, она тоже повредилась головой, — предположил Крис.

Рэй кивнул, глубоко затянувшись сигаретой, и прищурился, пристально глядя на мужчину в пиджаке. — Спорим, так и есть. Хотя — он считает, что все сделал правильно.

— Я… Я все правильно сделал, — сказал мужчина в пиджаке, выпрямляясь и пытаясь придать голосу уверенности. — Я должен был сюда вернуться… Должен.

— Как скажете, босс, — пожал плечами Крис.

— Важно было вернуться. Я знаю — это было важно.

Рэй рассмеялся. — Ни черта вы не знаете. Даже своего собственного имени.

— Я знаю, кто я такой.

— Тогда скажите. Кто вы? А? Давайте.

Мужчина в пиджаке открыл рот, но промолчал. Рэй издевательски фыркнул, и тогда Крис тоже начал смеяться. И пока они смеялись, завыл холодный ветер, их фигуры рассыпались, как песчаные столбы, вместе со столами и шкафами для папок.

— Не уходите! — закричал человек в пиджаке. — Я знаю, кто я такой!

— Теперь вы никто, — ухмыльнулся Рэй, и с этими словами они с Крисом исчезли.