Жук золотой

Местные Бронникова уважают и зовут его Броней.

На полном, что называется, серьезе Александр Александрович утверждает: природа и звери, естественно – неосознанно, отвечают на технический прогресс и натиск цивилизации. Броня задается вопросом. Как мог кабан пройти через весь город и устроить побоище на центральном рынке?! Зверь в одиночку бросил вызов целому городу. Рассказывают, что секач был старым и могучим. Может, он решил, что люди несправедливо заняли место его кормежки? Сработала звериная память. Кабан шел по Амурскому бульвару, где когда-то текла таежная речка в тенистом распадке между двумя сопками. Самое место для кабаньего промысла. Может, когда-то он был поросенком и кормился здесь? Ему запомнились сочные травы и сладкие желуди Плюснинского распадка. Речка, текущая в долине, называлась Плюснинка. И вот он решил вернуться… А тут его встретили люди с автоматами наперевес! И Плюснинка давно уже течет в бетонной трубе.

В моем детстве случаи нападения зверей на человека были крайне редки. Они пересказывались друг другу, как легенды. Никогда медведь не приходил в нашу деревню.

А тут вдруг – волк!

Думаю, что он прыгнул на меня инстинктивно. Зверь, когда видит спину убегающей жертвы, получает кураж. То есть дополнительный импульс к погоне.

Мама не испугалась. Чирканула зверя лезвием серпа. Волк взвизгнул и покатился в сторону, оставляя красные капли крови на снегу.

Кирилловна принадлежала к тем, кого называли сельской интеллигенцией. Она не пила вина, хотя и выросла в местах, где другой забавы не знали. Думаю, что моя бабушка Матрена Филипповна воспитала в ней стойкое отвращение к праздности и гулянкам. Бабка была с образованием. «С царем в голове», – как она любили говорить про толковых людей.

Да ведь и дед наш оказался человеком не простым.

Мама много читала. Мы выписывали на дом журналы «Юность», «Новый мир», «Иностранная литература», «Москва», «Октябрь». «Химию и жизнь» тоже выписывали. Ходила на все фильмы, а свои впечатления записывала в дневник. Я обнаружил его, как и письма отца, в архиве Кирилловны. И там же, в коробке-шкатулке, я нашел несколько тонких брошюр на немецком языке. Их читал Кирилл Ершов. Он же послал маму поступать в Учительский институт. Тогда еще был такой.

Вместе с тем мама была сельской жительницей. Она умела косить траву, доить корову, каждый год мы сажали картошку и капусту. Однажды я видел, как Клавдия Кирилловна из двустволки продырявила шляпу, подброшенную вверх. Дело было на пикнике у мыса Убиенного, рядом с нивхским стойбищем Вайда. Там была роскошная поляна на склоне. Сейчас она вся застроена дачными домиками-курятниками.

В первой части повести про детство я мало написал про маму. Про друзей, про интернат, в котором воспитывался, про отца-капитана написал. И про нашего учителя жизни сансэя Лупейкина. Про хранительницу своей веры баптистку Матрену. И даже про отчима Иосифа, личность безусловно неординарную, но вероломную. Тоже написал. А про маму, которая была для меня в детстве самым близким человеком, всего несколько скупых эпизодов. Земляки, мои строгие критики, углядели предвзятость. Если не сказать больше – несправедливость.

Многие до сих пор вспоминают председателя сельсовета Кирилловну добрым словом.

Между Клавдией Кирилловной и мной, ее сыном, была некая тайна, которую я не решался переступить. А без нее читателю трудно понять, почему я так воевал, просто насмерть, с отчимом Троецким. И как я попал в интернат, бывший детский дом.

6 августа 2015 года, в день тридцатилетия со дня смерти мамы, я пришел на кладбище. Мама похоронена в родной Иннокентьевке.

Пришел, как и положено, с цветами. Со мной были Слава Мангаев, его жена Таня и их сын Руслан, будущий офицер-пограничник.

Потихоньку, чтобы земляки не слышали, я попросил у мамы разрешения открыть ту тайну, которая мучила меня. И которая объясняла мою глупую нелюбовь к самому дорогому мне человеку. Нелюбовь была детской. И она прошла со временем.

Но заноза еще долго сидела в сердце.

И еще я попросил у Клавдии Кирилловны прощения.

Я мало хожу в церковь. Наверное, как и многие из бывших коммунистов. Напоказ, под телекамеры, крестятся и зажигают свечи те, кому надо демонстрировать единство с народом и страной. Мне его демонстрировать не надо. Вспоминаю слова бабушки Матрены. У каждого свой крест. Путь к вере не самый легкий подъем в гору. Уверен пока лишь в том, что он не может быть публичным, напоказ. Как и любовь.

Любовь фальшива, если она демонстрируется.

Когда прихожу в церковь, большинство моих свечек за упокой.

И поминальная записка уже получается длинной. От перечня имен.

Мы со Славой выпили поминальные рюмки. Он захрустел бутербродом с икрой, сверху присыпанной луком. Я вспомнил, что точно так же крякал после водки его отец Хусаин Абдурахманович, когда мы поминали маму. А теперь могилка самого Хусаинки тоже неподалеку. Через узкую дорожку.

Светило яркое солнце, на небо набежала тучка. Я поднял голову. Конечно, мама сидела на облачке, свесив ноги вниз.

И она смотрела на меня.

Смотрела, улыбаясь.

И совсем не строго.

Она простила меня.