Зима

Дорога закончилась. Мужчины вылезли из машины, и их накрыло огромное звёздное небо. Они шли через поле, когда Авед вдруг лёг на землю и затих. Дмитрий повиновался и тоже лёг на землю. Местами звёзды напоминали густое молоко или туман. Их было бесчисленное множество, и от этого величия кружилась голова. По спине и телу уже ползли и скакали «местные жители». Рядом с тропинкой росли высокие травы, источающие терпкий мощный аромат, напоминающий звук органа. Они лежали молча, растворяясь в невероятномнебе. Потом, не сговариваясь, встали. Недалеко от реки они услышали её голос. Река говорила словами и предложениями. Там были приветственные фразы, молчание, пение, смех. Авед вдруг сказал:

– Непостижимо твоё величие, Господи! Неприкосновенно! Безгранично!

Дмитрий Андреевич ничего не мог сказать. Он дожил до шестидесяти семи лет, а сказать не мог, может, отчасти потому, что его душили рыдания, которые он пытался скрыть. Но комок предательски подступал к горлу, душил, мужчина плакал и не мог остановиться, благо была ночь, и его слёзы видели только земля, трава, деревья, ночные птицы и река, которая тоже состояла из слёз. Они перешли мостик, взобрались на холм и увидели тёмные силуэты двух больших вместительных домов. Шёл конец мая. Воздух был сладок от ароматов. Они вошли в дом, расстелили спальники и заснули.

Нина долго стучала и звонила в дверь к Вадиму. Потом она стала набирать номер его мобильника, но никто не отвечал. Если Вадим пошутил, то это очень странная шутка. Если у него возникло что-то срочное и он уехал, мог бы позвонить. Нина села на лавочку рядом с подъездом и стала ждать, но дождаться не пришлось, пора было уже забирать Аришку из яслей. Нина встала и вначале неуверенно и оглядываясь, но потом всё быстрей пошла по улице навстречу закатному солнцу.

Дмитрий Андреевич выспался очень быстро. Он открыл глаза и увидел просторную комнату с шестью небольшими окнами. Стены были сложены из брёвен, и он был поражён, насколько это было красиво. На возвышении приезжающие располагали свои спальники. Рядом с дверью царила большая русская печь. Аведа уже не было. Дмитрий вышел в просторный коридор, соединяющий верхний этаж с нижним, и по деревянным ступеням спустился в утро.Дома располагались на вершине холма, а у подножия бежала чистая говорливая речка. Внизу у реки светлела свежими брёвнами и досками совсем недавно построенная баня. Солнце, не торопясь, поднималось над горизонтом, освещая бескрайние леса, деревню вдалеке, поле, поле, поле… Симфония утра только начиналась. Птичье пение свивалось в огромный небесный купол, на котором исчезали и появлялись облака райских оттенков. Ласточки проснулись и сновали вокруг домов, поражая своим добродушием и улыбками. Авед возился во втором доме, который был большой кухней-столовой с длинным столом, русской печью и электрической плитой, на которой Авед Гургенович варил кофе.

– А! Друг! С добрым утром! Сейчас мы с тобой выпьем кофейку, наколем дров, протопим печи, просушим дома и сходим окунёмся в реку. Что ты улыбаешься?

– Ты говори, говори. Я тебя готов слушать и повиноваться, о, мой спаситель!

– Вот и отлично.

Они пили кофе в безграничной бескрайней плотной и живой тишине. С каждым вдохом, выдохом и между она вливалась во все поры, входила в сердце и чуть сдавливало его. Оно вздрагивало от восхищения и смирения. Междуделами Дмитрий Андреевич замирал и слушал, а то и ложился на землю животом и спиной. Боль и опустошённость, привезённые из города, постепенно вытеснялись тишиной. Говорить не хотелось. Иногда хотелось крикнуть. Иногда – запеть. В реке вода была богата железом, плотная, похожая на жидкий сердолик. Огромный орёл парил и выписывал в вышине идеальные круги.Мужчины купались, потом обветривались, но из-за обилия кусающихся мух не могли быть у воды долго. За делами пролетел день. Обедали супом из чечевицы, ужинали жареной картошкой и пили чай с мёдом.

– Дим, ты ещё по Москве не соскучился?

Дмитрий Андреевич не торопился отвечать. Он долго и вкусно курил, а потом тихо сказал:

– Ты знаешь, Авед, я давно не был так счастлив.

– Да! Очём это я? О поэзии. Люди недооценивают поэзию. Вот проза, это да, говорят обыватели, а сами за жизнь свою написали один-два стиха, в юности, когда ещё могли любить, когда летела их душа и стремилась отдать, пролиться, поделиться, когда чувство было ещё в цене. Из любви всё родилось. Наш мир, мы сами… Мы не хотим болии лишаемся полёта. Мы не хотим мучений, хотим спокойно жить! Мы мертвеем и дряхлеем раньше времени. И хвала поэзии! Это дело не для пугливых душ.