Зимняя коллекция смерти

В бывшей писательской квартире ничто не напоминало о буднях советской «прослойки». Белые холщовые диваны, белые стеллажи с альбомами модных фотографов, металлические трубки стульев и торшера, огромное зеркало в золоченой барочной раме, мэпплторповский снимок влажного мужского торса, высокие напольные подсвечники из серебра, мягкий пушистый ковер — элегантная до банальности меблировка, обычная для хорошо оплачиваемых эстетов от Москвы до Лос-Анджелеса.

Максим только что ответил на эсэмэску Сержа (так он звал своего нового знакомого). Серж писал: «Думаю о тебе, закрываю глаза и вспоминаю твой запах». «Что я делаю?» — задал себе ложносовестливый вопрос Максим и ответил любовнику: «Закрывай глазки, и пусть тебе приснится море». Максим взял черный лэптоп Филиппа Романова, нажал кнопку «повер». Apple запросил пароль. Максим задумался, пытаясь представить, какой пароль мог быть у его покойного бойфренда. День рождения? — Пароль неверный. Фамилия наоборот: — Вонамор? — Пароль неверный. Овчонка? — так Филипп назвал маленькую пушистую игрушку, жившую в их постели. Филипп говорил, что когда-то в детстве слышал по радио: «Под крылом самолета овчонка поет: зеленое море тайги». Только значительно позже он понял, что никакой «овчонки» нет, а это «море тайги» пело «о чем-то». «Не знаю точно, о чем, но, наверное, оно пело о тебе», — улыбался Филипп.

В глазах Максима стояли слезы. Он закурил короткую сигарету Gitanes без фильтра, откинулся в кресле и набрал «Максим». Компьютер на секунду задумался, зашипел и выдал: «Привет, красавец!» Загрузились обои — фотография известного мужчины-модели в узких трусах Calvin Klein. Поверх его литого плеча лежало несколько папок: photo, fashion, boys. Максим пощелкал по ним, пробежался по названиям файлов и решил поискать почту. Пароль к служебному серверу Филиппа Максим знал, потому что иногда по просьбе друга проглядывал его переписку. Сложнее было с личными почтовыми ящиками — один был на Yahoo, а другой — на Mail.ru. Оставалось надеяться, что почтовые серверы идентифицируют IP компьютера и сами выдадут логин и пароль.

На yahoo так и произошло. 16 new mails. Максим стал открывать письма. Десять оказались ответами на профайл Филиппа, размещенный на нескольких гей-сайтах. Язык похотливых корреспондентов был либо русский, либо английский, но текст практически одинаковый: «Очень даже симпатяга. Познакомимся? Мои фотки в аттаче». Иногда встречались вариации: «Wow, what an ass!», «Хочу!!!!», «Такой красивый и без охраны!», «О себе: у меня 20 см». Два письма были рекламой каких-то бессмысленных сервисов мировой сети. Одно сообщало о вечеринке на Ибице для подписчиков неведомого ресурса о моде.

«А вот это уже интересно», — сказал себе Максим. «Привет, Филипок! Пока ты хлопаешь глазками, твой дружок Кеша увлекся очередным жопастиком. И поделом тебе. Кто ты есть? Шлюшка дешевая!!! А попал в историю похлеще сказки про Золушку или Красотку. Ничего, скоро Кеша одумается и выкинет тебя на улицу, где тебе и место. Будешь сосать у азеров за тридцатник. На вот, полюбуйся на своего благодетеля. Мальчик слева, кстати, тоже стилистка, поталантливей тебя будет. А зовут нашу новую любовь Александром. Всегда твой, sphinx».

Максим открыл аттачмент. Фото было с какой-то вечеринки. Кен в черном костюме беззаботно улыбался в камеру. Справа стоял неизвестный брюнет с полузакрытыми от вспышки глазами. По-видимому, его и имел в виду анонимный доброжелатель. Одно плечо Кена было обрезано, скорее всего, чтобы убрать из кадра не относящегося к делу человека. «Неужели они правда спали с Филиппом?» — спросил себя Максим.

Следующее письмо было не менее интересным: «Зай, я тут подумал, что тебе не надо пока никому ничего говорить. Позвони мне, плз». Подпись отсутствовала. Адрес показался Максиму знакомым — youppi@yahoo.com. Дата: January 17. «То есть день смерти Филиппа». Последнее письмо было от того же корреспондента: «У тебя не отвечает мобильник. Свяжись со мной срочно». Дата: January 18. «18 января Филипп уже лежал в морге с перерезанным горлом, — констатировал Максим, закуривая новую сигарету и вдыхая любимый дым с привкусом чернослива. — Над этим надо будет поработать…» — Он сделал пометку в блокноте, и тут его поразила внезапная идея: «Филипп ведь мог договориться с маньяком о встрече в «Метрополе». А вдруг это кто-то из них?»

Максим стал просматривать письма, на которые Филипп успел ответить в январе. Из тридцати предложений о знакомстве Филипп отреагировал только на четыре. Один был парнем из Воронежа — коротко стриженный блондин с простоватым скуластым лицом. «Едва ли они планировали познакомиться на вечеринке Dolce & Gabbana», — проницательно констатировал Максим. Номер второй: светловолосый англичанин — Филипп писал ему, что скоро собирается в Лондон и они могли бы где-нибудь пересечься и выпить. Третий — «блондинка» из Одессы. «Господи, Фил, она же конченая», — презрительно прошипел Максим в полумрак своей пустой квартиры.