Злюка

— Вера — это Варя? Моя мама? Она у вас какая‑то не очень добрая получилась… Когда я в первый раз роман читала, я не знала, про кого он. Сочувствовала главной героине, возмущалась поведению ее возлюбленного… На Веру злилась. Жалела несчастную Лили… А теперь я знаю, про кого это. А Лили и вовсе не человек! И мне неприятно. Неприятно потому, что я никогда еще не видела своих родителей как мужчину и женщину. Они для меня всегда были папой и мамой. Честно говоря, я была даже уверена, что они — первые и единственные друг у друга. — Соня нахмурилась, чуть покраснела.

— Так и есть.

— Нет. Теперь я знаю, что у папы раньше мамы были вы. И я не понимаю…

— Прости! Если бы я знала, что эту книгу будешь читать ты, то я бы никогда ее не написала, — расстроенно призналась Марго. — У моих героев есть реальные прототипы в этом романе, но не ищи буквального сходства со мной, с мамой, папой… Ведь помимо сюжета приходится менять и характеры героев — для того чтобы они были ярче. Так что не жди буквального сходства. Мои герои — это уже другие люди. Похожие, но другие! То, да не то. И потом, я не из тех скандальных авториц, которые на публике нижним бельем любят трясти… Но так получилось. Прости, пожалуйста.

— Я не обижаюсь, — с отчаянием произнесла Соня. — А что делать? Тогда всех писателей запретить надо. Нет‑нет… Мне противно, мне грустно, потому что в жизни все именно так, как у вас в книге — я сейчас не про сюжет и не про характеры героев. Я о том, что в жизни почти всегда все плохо заканчивается. У вас в романе все плохо кончается, а значит, история получилась очень жизненной.

— Это мой единственный роман с открытой концовкой… Убийцу не нашли. Любовь потеряна.

— Я знаю. Я же все ваши книги прочитала. А во всех остальных книгах — хеппи‑энд, как и полагается. Но любовь… Мне кажется, нет счастливой любви в реальной жизни. Нет хеппи‑энда. Я… я теперь лишилась иллюзий, — отчетливо произнесла Соня. — И мне страшно. Потому страшно, что взаимная любовь на всю жизнь — это сказка. И люди затем и читают трогательные мелодрамы, чтобы забыть о своей несчастливой жизни.

— Несчастливой?.. — с яростью повторила Марго. — Какого черта люди связывают свое счастье с взаимной любовью на долгие годы и сытой жизнью без проблем? Жизнь — это… Это больше, чем любовь. Это еще солнце. Небо. Ветер весенний. Беседа с интересным человеком. Это возможность ходить, двигаться, дышать. Детей растить. Это страдания и радости. Много чего…

— У меня есть парень, — шепотом призналась Соня, словно не слушая Марго. — Его Дэн зовут. Денис… но это не важно. Важно то, что он в Москве, а я — тут. Мы уже давно не виделись. И мне кажется, что он там мне… что он там с кем‑то еще встречается. Какую‑то другую девушку целует. А я этого не переживу.

— Я не хочу тебя утешать. Говорить какую‑то сладкую ложь. Нет, Соня, в твоей жизни будет все! И плохое, и хорошее. Только ты не бойся этого плохого, потому что и оно несет в себе какой‑то смысл… Ничего просто так не происходит!

— Я знаю. Вы правы. Я тоже стараюсь так думать. Но мне все равно страшно! — с отчаянием произнесла девушка. — Вот как мне понять, любит меня Дэн или нет? Что мне делать? Марго, вы же писательница… Подскажите!

— Если бы писатели являлись такими мудрыми, как принято считать, то они были бы самыми счастливыми людьми на свете… — покачала головой Марго. — Но я очень хочу тебе помочь. А знаешь… — она вдруг оживилась. — Мне кажется, есть способ проверить чувства твоего Дэна!

— Да? — вздрогнула, подалась вперед Соня.

— Когда приедешь в Москву и найдешь своего Дэна, сделай вот что. Постарайся поймать его первый, самый‑самый первый взгляд. Да, точно! Это первое мгновение — оно решает все, — твердо произнесла Марго. В этот самый момент она вспомнила, как смотрел на нее Иван. Они тогда только что встретились на улицах Видногорска после долгой разлуки, и Иван из своего такси позвал ее… Она тогда с трудом узнала в бородатом дядьке того застенчивого, привязчивого мальчика, младшего брата Макса. Села в машину, повернулась к нему. Господи, как в тот момент на нее смотрел Иван… С таким странным, диким, безумным выражением… С неистовым восхищением, тоской, восторгом. С ненасытной печалью. Жадно, страстно. С покорностью. Хищно. С нежностью. С ненавистью. Проклиная и прощая одновременно.

— Это хорошая мысль, — дрожащим голосом произнесла Соня.

— Человек — существо разумное, конечно, — продолжила Марго. — Но становится несчастен, если начинает жить не сердцем, а рассудком. Первый, бессознательный порыв — часто и есть истина. Я не про то, что надо все глупости, которые в голову придут, претворять в жизнь, я не о том, что надо потворствовать своим инстинктам… Я о том, что не надо себя ломать. И слишком долго и много копаться в своих чувствах тоже не надо! Начнешь копаться — точно запутаешься. Поэтому, поймай его первый взгляд, и тогда ты поймешь, чего он к тебе на самом деле испытывает. Потом можете ссориться, дуться друг на друга, мириться, целоваться, обниматься, что угодно… Но первый взгляд решит все.